伊万·彼得罗维奇数着第十三次咳嗽走进雾霭镇时，正看见费奥多尔·伊万诺维奇在广场上挥舞没有面包的拳头。这位镇长的旧式军大衣油亮得如同伏尔加河底的淤泥，他嘶吼着，唾沫星子在浓雾中划出微弱的银线：“同志们！虽然我们的黑麦面包掺了三成木屑，但我们的干劲是百分之一百二十！这叫辩证法，懂吗？辩证法！”

    伊万裹紧单薄的外套，肺里灌满了潮湿的、带着铁腥气的寒意。他刚从下诺夫哥罗德大学逻辑学系被“优化”出来——校方说他的“形式逻辑”太“僵化”，不如“活生生的辩证现实”来得“鲜活有力”。他一路颠簸，最终落脚在这座伏尔加河中游、被遗忘在浓雾与遗忘之间的边陲小镇。他需要一个地方喘息，一个能让他继续思考“逻辑”为何物的角落。可眼前这景象，这嘶吼，这广场上人们因饥饿而深陷的眼窝里却燃烧着一种近乎狂热的“干劲”，像劣质伏特加点燃的鬼火——这难道就是所谓的“辩证现实”？

    “辩证法？”伊万低声自语，声音被浓雾吞没，“因为吃不饱，所以没力气干活，这叫逻辑。因为吃不饱，所以干劲更足……这叫混蛋逻辑。”

    他拖着行李箱，轮子在冻得坚硬的土路上发出刺耳的呻吟，走向镇上唯一像样点的住处——“真理”旅店。旅店老板娘玛特廖娜·谢尔盖耶夫娜，一个干瘦如伏尔加河枯水期芦苇的老妇人，正用一块油腻的抹布擦拭着柜台。柜台后，一排排药瓶在昏黄的煤油灯下幽幽反光，瓶身上贴着褪色的标签：“万能滋补液”、“革命热情增强剂”、“辩证思维口服液”。

    “登记。”玛特廖娜的声音像砂纸摩擦生锈的铁皮，眼皮都没抬。

    伊万递上证件。玛特廖娜的目光扫过“逻辑学研究者”的字样，浑浊的眼珠里掠过一丝难以捉摸的光，随即又恢复了死水般的平静。“逻辑？”她嗤笑一声，干瘪的嘴唇扯动，“在雾霭镇，逻辑就是费奥多尔·伊万诺维奇站在广场上说什么。你得先证明你尊重费奥多尔·伊万诺维奇，然后才能谈别的。年轻人，记住，态度比事实重要一万倍！”

    她递过登记簿，伊万的笔尖悬在纸页上方。他想起素材里的话：“只管态度不问事实，甚至只管立场不管事实……只问动机不问是非，良心不重要，你的动机是谁，你偏向谁……只问亲疏，不讲道理。”这并非抽象的理论，它已化为这旅店柜台后老妇人眼中的冰霜，化为广场上费奥多尔挥舞的拳头。

    “您……登记簿上‘职业’一栏……”伊万犹豫着。

    “就写‘辩证学习者’！”玛特廖娜猛地拍了下柜台，震得药瓶叮当作响，“或者‘事实服从者’？不，就写‘态度端正者’！这才是你该有的立场！写！”她浑浊的眼睛死死盯着伊万，那目光仿佛能穿透皮肉，直刺灵魂深处关于“事实”与“逻辑”的最后一点微光。伊万感到一阵窒息般的压迫，笔尖不受控制地落下，写下了那个屈辱的称谓。

    房间在旅店顶层，狭小、阴冷，弥漫着陈年灰尘和某种难以言喻的、类似劣质草药的苦涩气味。窗外，浓雾如同活物般挤压着玻璃，伏尔加河在远处发出沉闷的呜咽。伊万疲惫地倒在床上，试图整理思绪。逻辑是什么？是清晰的链条，是前提与结论的必然联系。可在这里，链条被粗暴地扭曲、打结，甚至被宣布为“资产阶级的腐朽工具”。他想起教授总结的“混蛋逻辑”核心——问态度不问事实，用敌我界定一切。在雾霭镇，事实是流动的、可塑的，而态度，尤其是对费奥多尔·伊万诺维奇的态度，则是唯一不容置疑的“真理”。

    深夜，一阵奇异的、仿佛无数细小玻璃珠滚动的声响将他惊醒。声音来自楼下——玛特廖娜的药房。伊万屏住呼吸，赤脚踩在冰冷的地板上，悄悄打开门缝。昏黄的煤油灯光从楼梯下方渗上来，在浓雾弥漫的走廊里投下扭曲晃动的影子。

    药房的门虚掩着。伊万蹑手蹑脚地靠近，透过门缝向里窥视。

    玛特廖娜·谢尔盖耶夫娜不在。药房中央，一个半透明的、轮廓模糊的女性身影正悬浮在空中。她穿着旧式药剂师的白色围裙，但围裙上浸染着大片暗红色的污渍，像干涸的血。她的脸孔在灯光下时隐时现，五官模糊不清，唯有一双眼睛——空洞、冰冷，燃烧着非人的幽绿火焰——死死盯着柜台后那排药瓶。她的手指——细长、苍白，指甲尖利如刀——正缓缓划过瓶身。随着她的指尖移动，瓶身上褪色的标签竟开始扭曲、融化，又重新凝聚成新的字迹：

    “万能滋补液” -＞ “立场坚定剂（副作用：失明）”

    “革命热情增强剂” -＞ “敌我界限清晰液（副作用：失心疯）”

    “辩证思维口服液” -＞ “事实扭曲精华（副作用：灵魂腐烂）”

    那幽绿的火焰在她眼中跳跃，发出无声的嘶嘶声，如同毒蛇在草丛中潜行。她忽然转过头，空洞的眼窝精准地“望”向伊万藏身的门缝！一股刺骨的寒意瞬间攫住了伊万的心脏，他几乎能感觉到那非人的视线穿透了木门，舔舐着他的皮肤。他猛地后退，脊背重重撞在冰冷的墙壁上，发出沉闷的声响。

    药房里的幽影瞬间消失了。灯光依旧昏黄，药瓶静静伫立，标签完好如初，仿佛刚才的一切只是浓雾与疲惫共同制造的幻觉。但伊万知道不是。那刺骨的寒意和灵魂深处残留的恐惧，比任何事实都更“真实”。他跌跌撞撞回到房间，反锁上门，心脏狂跳。这雾霭镇，不仅逻辑扭曲，连幽灵都浸透了“混蛋逻辑”的毒液！那幽影，莫非就是“辩证鬼魂”本身？它用标签的变幻，昭示着这里一切“事实”皆可被“立场”随意涂抹的恐怖法则。

    第二天清晨，浓雾依旧。伊万顶着黑眼圈，试图在镇上寻找一点“正常”的痕迹。他走进镇中心唯一的小酒馆“伏特加之光”。酒馆里弥漫着劣质烟草、汗臭和酸面包的混合气味。几个面色蜡黄、眼窝深陷的工人围坐在一张油腻的桌子旁，小口啜饮着浑浊的液体。

    “……昨天的配额又减了，”一个缺了门牙的老工人，瓦西里，声音沙哑，“黑麦面包，现在是四成木屑了。”

    “胡说！”旁边一个穿着破旧工装、但腰杆挺得笔直的年轻人，米哈伊尔，猛地一拍桌子，震得杯子乱跳，“是辩证地增加了！木屑是革命的纤维，它让我们更坚强！费奥多尔·伊万诺维奇说了，困难是暂时的，干劲是永恒的！你们这些消极分子，就是态度有问题！只盯着木屑，不看我们的革命热情？这是立场错误！”

    “热情能当饭吃吗，米哈伊尔？”瓦西里苦笑着，枯瘦的手指无意识地抠着桌面上的油污，“我孙子昨晚饿得啃树皮……”

    “瓦西里！”米哈伊尔的声音陡然拔高，带着一种狂热的、不容置疑的审判意味，“你提‘孙子’？你这是把家庭私情凌驾于集体利益之上！是典型的资产阶级温情主义！你只看到‘啃树皮’这个孤立的、片面的‘事实’，却看不到在党的领导下，我们啃树皮时展现出的、前所未有的革命干劲！你这是用局部否定整体，用现象掩盖本质！是右倾机会主义！”

    瓦西里张了张嘴，想反驳，但米哈伊尔那灼热的、带着“正确立场”光环的目光像铁锤一样砸过来，他枯瘦的肩膀垮了下去，浑浊的眼睛里只剩下深深的疲惫和一种近乎麻木的顺从。他低下头，继续小口啜饮那浑浊的液体，仿佛那能浇灭灵魂里的饥饿和恐惧。

    伊万坐在角落，冷汗浸透了衬衫。米哈伊尔的逻辑链条如此荒谬又如此“自洽”：事实（饥饿、木屑面包）被斥为“孤立片面”，态度（狂热的“干劲”）被奉为唯一真理；任何对事实的陈述都被轻易上升为“立场错误”、“敌我矛盾”。这正是素材中描述的“只问态度不问事实”、“只管立场不管事实”的活体标本！在这里，指出“吃不饱”本身，就构成了一种“不尊重”，一种潜在的“敌对”。逻辑的殿堂彻底崩塌，只剩下“态度”与“立场”的废墟在浓雾中飘荡。

    他急需一个清醒的头脑，一个能讨论“事实”而非“态度”的对象。他想起镇档案馆那位沉默寡言的老管理员，尼古拉·谢尔盖耶维奇。老人据说经历过战争，见过世面，或许还保留着一点对“事实”的敬畏。

    档案馆位于镇子边缘一座摇摇欲坠的木屋中，散发着霉味和纸张腐朽的气息。尼古拉·谢尔盖耶维奇，一个头发雪白、背脊佝偻得像一张旧弓的老人，正戴着老花镜，在昏暗的光线下整理泛黄的卷宗。他看到伊万，浑浊的眼睛里闪过一丝微弱的、类似同类相认的光。

    “年轻人，你来找‘事实’？”尼古拉的声音如同枯叶摩擦，“可惜，这里的‘事实’，都被‘辩证’过了。”他枯瘦的手指拂过一卷卷宗，“看，1932年，伏尔加河大水。卷宗里写：‘在党的英明领导下，雾霭镇人民以冲天的革命干劲，战胜了特大洪水（死亡人数：辩证地看，是零）’。零？我亲眼看见水退后，河滩上漂着那么多……可‘事实’必须服从‘干劲’这个‘本质’。死亡人数？那是‘局部的、暂时的挫折’，不能否定‘整体的、伟大的胜利’！辩证法啊，年轻人，它能把‘有’说成‘无’，把‘黑’说成‘白’，只要‘立场’正确！”

    老人眼中涌起深深的悲哀和恐惧：“最可怕的是，说的人自己都信了！他们用‘辩证’编织了一个巨大的茧，把自己裹进去，然后说，看啊，这才是光明的世界！任何想捅破这层茧的人，都会被立刻定义为‘敌人’——因为你‘不尊重’这个‘光明的世界’，你‘立场’有问题！就像……”他声音压得更低，带着颤音，“就像玛特廖娜·谢尔盖耶夫娜……”

    “玛特廖娜？”伊万心头一紧。

    “她丈夫，老药剂师谢尔盖·彼得罗维奇，”尼古拉痛苦地闭上眼睛，“很多年前，他坚持说镇上流行的‘万能滋补液’里有毒，副作用很大。他拿出化验单，指着‘是药三分毒’里的‘三’字说，这里的‘三’是模糊的，是推卸责任的鬼话！必须明确剂量和毒性！他问‘事实’！结果呢？费奥多尔·伊万诺维奇（那时还是副镇长）立刻召开大会：‘谢尔盖·彼得罗维奇，你只盯着‘毒’，不看‘万能’？你这是对革命医药事业的污蔑！是动摇人心！你动机不纯！’大会定了性，谢尔盖被关进地窖。第二天，人们发现他吊死在药房的梁上，手里还攥着那张化验单……玛特廖娜就从那时起，变得……不太对了。她守着药房，一遍遍重复‘是药三分毒’，眼神越来越空……后来，药房就常常在半夜……”

    本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！

    尼古拉没再说下去，只是剧烈地咳嗽起来，仿佛要把五脏六腑都咳出来。伊万明白了。谢尔盖·彼得罗维奇，一个试图追问“三分毒”中“三”到底是什么的逻辑追寻者，被“只问动机不问是非”的混蛋逻辑碾碎了。他的亡魂，连同他未竟的追问，化作了药房里那个扭曲标签的幽影——“辩证鬼魂”。它并非凭空而生，它是这片土地上对“事实”系统性绞杀后，淤积的怨毒与荒诞所凝聚的实体！它用标签的变幻，日复一日地演示着“当事实对自己不利时说规则，当规则不利时讲道德……”这套循环往复、永无止境的逻辑溃败。

    就在这时，档案馆那扇破旧的木门被“砰”地一声撞开！费奥多尔·伊万诺维奇带着两个面无表情的民兵闯了进来，像一头闯入羊圈的灰熊。他锐利如鹰隼的目光扫过伊万和咳嗽不止的尼古拉。

    “尼古拉·谢尔盖耶维奇！”费奥多尔的声音洪亮，带着不容置疑的权威，“有人举报，你向外来人员散布关于‘1932年洪水’的错误、消极、甚至……敌对的观点！你只讲‘死亡’，不讲‘干劲’？你这是用支流否定主流！用阴暗面抹杀光明面！”

    尼古拉佝偻的身体剧烈颤抖，他想辩解，嘴唇哆嗦着：“我……我只是陈述档案记录……”

    “档案记录也要辩证地看！”费奥多尔厉声打断，唾沫横飞，“档案是死的，人是活的！精神的力量可以超越任何物质困难！你强调‘死亡人数’，就是对逝去同志的不尊重！就是对现在依然充满干劲的雾霭镇人民的侮辱！这是立场问题！态度问题！”

    他猛地转向伊万，目光如刀：“至于你，‘辩证学习者’！刚来就接触这种消极思想？你的‘态度’摆在哪里？你尊重雾霭镇人民用‘干劲’战胜洪水的伟大事实吗？还是说，你更愿意相信某些别有用心的人捏造的‘死亡’？”

    伊万感到那目光极具压迫感，仿佛能将他钉在墙上，剥开他的皮肉，审视他灵魂深处对“事实”的那点微弱坚持是否“纯洁”。他想起了素材：“你不能说我们的不好……必须尊重老人（上级）……倚老卖老……只管态度不问事实。”此刻，费奥多尔就是那个“极品老人”，他的“态度”就是不容置疑的律法。

    “我……”伊万艰难地开口，试图组织语言，“我只是想了解历史的全面性……”

    “全面性？”费奥多尔发出一声刺耳的冷笑，像生锈的铰链在转动，“在雾霭镇，‘全面性’就是费奥多尔·伊万诺维奇所代表的‘干劲’和‘胜利’！其他都是支流、是阴暗、是需要被‘辩证’掉的垃圾！尼古拉，立刻写检查！深刻反省你的错误立场！否则，后果你知道！”他不再看伊万，仿佛多看一眼都是对“正确态度”的玷污，带着民兵扬长而去，留下木门在寒风中吱呀作响。

    尼古拉瘫坐在椅子上，老泪纵横，对着伊万，也对着虚空，发出绝望的呜咽：“看到了吗？……逻辑……在这里……就是态度……就是立场……就是……费奥多尔·伊万诺维奇……”他颤抖的手指指向窗外浓雾弥漫的广场方向，“事实？事实早被‘辩证’成鬼影了……连鬼影都比‘事实’更‘真实’……”

    伊万走出档案馆，伏尔加河的寒风像冰刀刮过脸颊。尼古拉的绝望和费奥多尔的暴戾，像两股冰冷的铁流，将他关于“逻辑”的最后一点暖意彻底冻结。他想起素材里那精辟的总结：“我们的逻辑学的特点就是觉得对自己不利的时候说事实，当事实对自己不利的时候说规则，当法律对自己不利的时候讲道德，当道德对自己不利的时候讲情怀，当情怀对自己不利的时候讲文化，当文化对自己不利的时候讲传统，传统对自己不利的时候谈未来，未来对自己不利的时候讲大饼，当大饼破灭的时候讲谎言，当谎言破灭的时候耍流氓。”这哪里是逻辑？这是在无边的黑暗中，为了生存而不断更换遮羞布的、永无止境的溃逃！而“辩证鬼魂”，正是这种溃逃过程中，灵魂被扭曲、被掏空后留下的、不断重复着“是药三分毒”这类模棱两可鬼话的残响。

    夜幕再次降临，浓雾比前夜更加粘稠、冰冷，带着浓重的铁锈和腐烂草药的气味，仿佛伏尔加河底的淤泥被整个翻搅上来。伊万无法入睡。药房幽影的冰冷视线和尼古拉绝望的呜咽在他脑中交织。他必须面对它，必须追问那个“三”字！这不仅是为谢尔盖·彼得罗维奇，更是为他自己残存的人性。他像被无形的线牵引着，赤着脚，悄无声息地再次潜行到药房门外。

    门，虚掩着。昏黄的煤油灯光从缝隙里流淌出来，在冰冷的地板上投下扭曲的光斑。伊万深吸一口气，那空气冰冷刺骨，带着浓重的药味和……一丝若有若无的、甜腻的血腥气。他猛地推开门！

    药房内景象令他血液几乎凝固。

    玛特廖娜·谢尔盖耶夫娜的幽影悬浮在房间中央，比昨夜更加清晰、更加凝实。那身染血的白色围裙在幽光中微微飘动，空洞的眼窝里，两簇幽绿的火焰疯狂跳跃，发出“滋滋”的、令人牙酸的声响。她的指尖不再轻抚药瓶，而是狠狠抓向一排贴着“辩证思维口服液”标签的瓶子！瓶身在她无形的利爪下发出令人毛骨悚然的碎裂声，暗红色的、粘稠如血的液体汩汩涌出，却并不滴落，而是悬浮在空中，扭曲、凝聚，竟形成了一串串蠕动的、由血珠组成的巨大数字——“3”！无数个“3”，在幽影周围旋转、膨胀，像地狱里升起的符咒，散发着不祥的红光。

    这章没有结束，请点击下一页继续阅读！

    幽影发出无声的尖啸，那声音并非通过空气传播，而是直接刺入伊万的脑海，带着无尽的怨毒和一种被扭曲到极致的“逻辑”的疯狂：“三……是药三分毒……三……毒是疗效的一部分……三……治不好怪你体质……三……辩证地看……三……立场决定事实……三……”

    每一个“三”字，都像烧红的铁钎，狠狠捅进伊万的意识深处。他感到自己的思维正在被这血色的“三”字疯狂侵蚀、溶解。昨夜米哈伊尔在酒馆的狂热逻辑、费奥多尔在档案馆的审判逻辑、尼古拉绝望的呜咽……所有这些“混蛋逻辑”的碎片，此刻都被这血色的“三”字强行缝合、扭曲，形成一个巨大的、吞噬理性的旋涡！他头痛欲裂，眼前发黑，仿佛看到无数张模糊的脸在旋转——有瓦西里啃树皮的孙子，有谢尔盖·彼得罗维奇吊死的绳索，有费奥多尔挥舞的拳头……所有“事实”的碎片都在“三”的漩涡中被碾碎、重组，最终都指向同一个结论：干劲就是一切！态度就是真理！质疑就是敌人！

    “不——！”伊万用尽全身力气嘶吼，试图守住意识中最后一点清明，“‘三’到底是什么？！是百分之三？是模糊的推脱？还是……谋杀的借口？！”

    他猛地抓起桌上一个空的“万能滋补液”玻璃瓶，用尽全身力气，狠狠砸向那悬浮旋转的血色“3”字核心！

    “砰——！”

    刺耳的碎裂声在死寂的药房里炸开！玻璃碎片四溅。

    时间仿佛凝固了。

    旋转的血色“3”字骤然停滞，随即像被戳破的气球般急速坍缩、黯淡。玛特廖娜的幽影发出一声凄厉到不似人声的尖啸，那声音充满了被冒犯的狂怒和一种……计划被搅乱的惊惶。她空洞的眼窝死死“盯”住伊万，幽绿的火焰暴涨到极致，几乎要喷出眼眶！一股无法形容的、混合着陈年药味、血腥和浓烈怨毒的冰冷气息，如同实质的巨浪，瞬间将伊万吞没。他感到自己的心脏被一只无形的、冰冻的巨手狠狠攥住，肺里的空气被彻底抽干，意识像风中的烛火般剧烈摇曳、明灭。

    就在他即将被这非人的寒意和怨毒彻底冻结、灵魂被拖入那血色“3”字的深渊时——

    “砰！砰！砰！”

    粗暴的砸门声如同重锤，狠狠砸在药房的木门上，也砸碎了那令人窒息的恐怖氛围。

    “开门！费奥多尔·伊万诺维奇同志命令！查抄反动思想毒草！”

    是民兵！伊万脑中闪过一线清明。他踉跄着后退，背脊重重撞在冰冷的墙壁上，大口喘着粗气，冷汗浸透全身。药房里，玛特廖娜的幽影在民兵砸门的巨响中剧烈地波动、闪烁，如同信号不良的影像。她最后“看”了伊万一眼，那空洞眼窝里的幽绿火焰带着刻骨的怨毒和一丝……诡异的、近乎嘲弄的意味，随即彻底消散在浓重的药味和寒雾中。悬浮的血珠“3”字早已消失无踪，只有地上几滩暗红色的、粘稠的污迹，在煤油灯下反射着幽光，像干涸的血，又像劣质的糖浆。

    门被粗暴地撞开。费奥多尔·伊万诺维奇带着两个民兵冲了进来，手电筒的光柱像探照灯般在药房里乱扫。他锐利的目光扫过狼藉的地面（破碎的玻璃瓶、暗红污迹）、空荡的药架，最后定格在脸色惨白、浑身颤抖的伊万身上。

    “哈！”费奥多尔发出一声短促而得意的冷笑，像猎人终于抓住了偷猎者，“果然！反动分子！半夜三更，潜入药房，意图破坏我们雾霭镇的‘辩证医药’！你手里还攥着这个！”他一把夺过伊万下意识紧握的、沾着暗红污迹的玻璃碎片，“看！这就是你破坏的罪证！你妄图用‘事实’（他刻意加重了这个词，充满鄙夷）来否定‘辩证思维口服液’的伟大疗效！你这是对雾霭镇人民干劲的严重挑衅！”

    伊万张了张嘴，想解释那幽影、那血色的“3”、那几乎将他灵魂冻结的怨毒……但喉咙干涩得发不出任何声音。他知道，在费奥多尔的“逻辑”里，这些“事实”本身就是最大的“反动”证据！指出幽灵的存在，就是“制造恐慌”、“动摇人心”、“立场极其错误”！

    “我……我看到……”伊万艰难地挤出几个字。

    “看到什么？”费奥多尔猛地逼近，唾沫几乎喷到伊万脸上，声音陡然拔高，带着一种审判的狂热，“你看到‘事实’了？还是你看到‘干劲’了？！在雾霭镇，眼睛看到的‘事实’可能是片面的、暂时的、甚至是伪装的！但‘干劲’是永恒的！是本质的！是唯一的真理！你执着于你那点可怜的‘事实’，恰恰证明了你灵魂深处对革命事业的不信任！这是最危险的！”

    他猛地一挥手，像在驱赶苍蝇：“把他带走！关进地窖！让他好好‘辩证’地反思！反思他为什么只看到‘毒’，看不到‘万能’！反思他为什么对雾霭镇人民的‘干劲’视而不见！直到他的‘态度’端正为止！”

    本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！

    民兵粗暴地架起虚脱的伊万。在被拖出药房的瞬间，伊万最后回望了一眼。费奥多尔正背对着他，俯身仔细检查地上那滩暗红污迹，脸上没有丝毫对“毒”的警惕，只有一种近乎虔诚的、对“辩证”可能性的专注探寻——仿佛那污迹不是血或毒液，而是什么蕴含着“干劲”密码的圣物。而药架最深处，一瓶“辩证思维口服液”的标签，在昏暗光线下，似乎极其轻微地、诡异地波动了一下。

    地窖。绝对的黑暗，浓重的、带着泥土腥气和陈年霉味的寒冷，像无数冰冷的蚯蚓钻进衣服，钻进骨髓。空气粘稠得难以呼吸。伊万蜷缩在冰冷潮湿的稻草堆上，牙齿不受控制地打颤。身体的寒冷尚可忍耐，但灵魂深处那被血色“3”字侵蚀过的空洞和恐惧，却像地窖的黑暗一样无边无际。

    费奥多尔的话在死寂中不断回响：“眼睛看到的‘事实’可能是片面的……但‘干劲’是永恒的！是本质的！是唯一的真理！”这逻辑像毒藤，缠绕住他最后一丝清醒。米哈伊尔的狂热、瓦西里的顺从、尼古拉的绝望……所有人的面孔在黑暗中浮现，最终都融汇成费奥多尔那不容置疑的、代表“干劲”的拳头。追问“三”是什么？有意义吗？在这里，“三”可以是毒，也可以是疗效的证明；可以是谋杀的借口，也可以是“辩证看待”的智慧。逻辑已死，只剩下“态度”的绞索。

    一种冰冷的、令人作呕的疲惫感淹没了他。坚持“事实”有什么用？只会被定义为“敌人”，被关进地窖，被“辩证”掉。不如……不如接受这个“真理”？接受“干劲”就是一切？接受“态度”就是唯一标准？这样……或许就能从这无边的恐惧和寒冷中解脱？米哈伊尔那狂热的眼神，此刻竟透出一丝……诱惑？一种在荒诞中获得虚假安全感的诱惑？

    “是药……三分毒……”他无意识地喃喃自语，声音干涩沙哑，在死寂的地窖里激起微弱的回音。这句模棱两可的鬼话，此刻竟像某种诡异的安魂曲，抚平了他内心的剧烈挣扎。“治不好……怪你体质……”他重复着，仿佛在说服自己。逻辑学的殿堂彻底崩塌，废墟之上，只有这混蛋的、循环往复的、能将一切不利都推卸干净的“辩证”逻辑，像浓雾一样弥漫、笼罩，成为唯一可呼吸的空气。

    不知过了多久，也许是一天，也许是永恒。地窖的铁门“哐当”一声被拉开。刺眼的手电光柱射入，像利剑劈开黑暗。费奥多尔·伊万诺维奇的身影堵在门口，逆着光，轮廓模糊而巨大，如同地窖本身长出的怪物。

    “伊万·彼得罗维奇！”费奥多尔的声音在地窖的穹顶下回荡，带着一种刻意的、居高临下的“关怀”，“经过在‘辩证思考室’的深刻反省，你的‘态度’，现在端正了吗？”

    伊万艰难地抬起头，眼睛被强光刺得流泪。他张了张嘴，喉咙里发出“嗬嗬”的干涩声响。灵魂深处，那个追问“三”是什么的声音，微弱得几乎听不见，被地窖的寒冷和连日的绝望彻底冻结。取而代之的，是一种令人窒息的、想要顺从的渴望。他看到费奥多尔身后，似乎有微弱的光，有食物的气味（也许是幻觉），有……脱离这地狱的可能。

    他动了动干裂的嘴唇，试图发出那个能带来“解放”的词——“端正”。

    但声音卡在喉咙里。他看见费奥多尔眼中那审视的、带着“辩证”期待的光芒。就在这一刹那，药房幽影那燃烧着幽绿火焰的空洞眼窝，猛地在记忆中炸开！那无声的尖啸，那血色的“3”字，那几乎将他灵魂冻结的怨毒……谢尔盖·彼得罗维奇吊死的绳索，尼古拉绝望的呜咽，瓦西里孙子啃树皮的手……所有被“辩证”掉的“事实”，所有被“态度”掩埋的苦难，如同伏尔加河决堤的洪水，裹挟着冰冷的泥沙，轰然冲垮了他摇摇欲坠的防线！

    一股混杂着极致恐惧、无边愤怒和最后一点人性微光的洪流，冲垮了喉咙的阻碍。

    “不——！”伊万用尽残存的生命力嘶吼出来，声音嘶哑却带着撕裂般的决绝，“‘三’不是模糊的推脱！‘三’是推卸责任的鬼话！‘三’是毒！是谋杀的借口！逻辑……逻辑需要清晰！需要追问‘是什么’！而不是用‘辩证’把一切糊弄过去！你们……你们在杀人！用混蛋逻辑杀人！”

    死寂。

    费奥多尔脸上的“关怀”瞬间冻结、碎裂，化为一种岩石般的冰冷和……一丝难以察觉的、被戳穿核心秘密的惊悸。他身后的民兵下意识地握紧了枪。

    “哦？”费奥多尔的声音陡然变得异常平静，平静得比地窖的寒冷更刺骨。他慢慢踱步进来，皮靴踩在湿冷的地面上，发出空洞的回响，每一步都像踩在伊万的心跳上。“看来，地窖的‘辩证思考’，效果很不理想啊。你不仅没有端正‘态度’，反而……变本加厉地质疑‘辩证法’本身？”

    他停在伊万面前，居高临下，阴影完全笼罩了蜷缩的人。“你刚才说……‘混蛋逻辑’？”

    本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！

    伊万浑身冰冷，却梗着脖子，用尽最后的力气，从牙缝里挤出：“是！就是混蛋逻辑！问态度不问事实！只管立场不管是非！把问题都用敌我来界定！这就是混蛋逻辑！”

    费奥多尔沉默了几秒。地窖里只剩下伊万粗重的喘息和自己心脏狂跳的轰鸣。然后，费奥多尔突然爆发出一阵低沉、压抑、却令人毛骨悚然的大笑。

    “哈哈哈……混蛋逻辑？哈哈哈……”笑声在地窖的石壁间碰撞、回荡，像无数恶鬼在齐声嘲弄。“年轻人，你太天真了！你以为‘辩证法’是什么？你以为‘逻辑’是什么？”

    他俯下身，那张被阴影覆盖的脸凑近伊万，浑浊却锐利如鹰的眼睛死死盯住他，声音压得极低，带着一种洞穿灵魂的、令人绝望的“智慧”：

    “逻辑？逻辑就是‘有用’！能让我们活下去，能让我们保持‘干劲’，能让我们在吃不饱的时候依然挥舞拳头——这就是最好的逻辑！这就是唯一的‘真理’！‘是药三分毒’？它有用！它能让药卖出去，又能推卸责任，这还不够？‘辩证地看问题’？它有用！它能模糊焦点，能把不利推给‘体质’或‘敌人’，这还不够？你追问那个‘三’？追问‘是什么’？有什么用？！除了让你被关进地窖，除了让你饿死，除了让你像谢尔盖·彼得罗维奇一样吊死在梁上……它能给你面包吗？能让你的‘态度’被认可吗？”

    费奥多尔直起身，声音恢复了洪亮，带着一种传道般的狂热，在地窖中轰鸣：

    “在这里，在雾霭镇，在这片被伏尔加河的雾霭和历史的苦难浸透的土地上——‘混蛋逻辑’就是活下来的逻辑！就是生存的辩证法！它比你那套僵死的、只会问‘是什么’的‘形式逻辑’有用一万倍！它能糊弄自己，糊弄别人，糊弄饥饿，糊弄死亡！它能让‘吃不饱’变成‘干劲更足’！它能让‘毒’变成‘疗效’！它能让‘谎言’变成‘真理’！这就是我们罗刹人的智慧！这就是我们的‘辩证法’！你懂吗？！”

    他猛地一挥手，指向地窖上方浓雾弥漫的天空：“看看外面！看看我们脚下的土地！苦难像伏尔加河的淤泥一样深厚！我们没有时间、没有力气、也没有资格去追问那个该死的‘三’到底是什么！我们需要的是‘干劲’！是‘态度’！是能把毒药说成甘露、能把绝境说成黎明的‘辩证’勇气！这才是支撑我们活到今天的脊梁！你管这叫‘混蛋’？不！这是在地狱里开出的、唯一能活下去的花！”

    费奥多尔的声音如同惊雷，在地窖的黑暗中反复炸响，每一个字都像烧红的铁钉，狠狠凿进伊万的颅骨。他描绘的并非纯粹的邪恶，而是一种在极端匮乏与压迫下，被逼到绝境的、扭曲的生存智慧。这逻辑如此荒诞，却又如此“有用”，如此“真实”——它确实能让瓦西里在孙子啃树皮时闭上嘴，能让米哈伊尔在吃木屑面包时挥舞拳头，能让费奥多尔在谎言被戳穿时立刻切换到“耍流氓”……它是一张覆盖一切、永不破裂的遮羞布，是灵魂在绝境中为自己挖掘的、最后的、也是最深的坟墓。

    伊万瘫坐在冰冷的稻草上，浑身脱力。费奥多尔的话语像浓雾，不仅包裹了身体，更彻底淹没了他最后一点挣扎的意志。追问“三”是什么？有意义吗？在这片被“有用”逻辑统治的土地上，追问本身，就是最大的“无用”，就是自取灭亡的愚蠢。逻辑学的殿堂彻底化为齑粉，连废墟都不复存在。剩下的，只有这弥漫一切的、名为“混蛋逻辑”的浓雾，它就是空气，就是水，就是唯一的生存方式。

    他感到自己的瞳孔在黑暗中缓缓扩散，意识像退潮般远去。身体深处，一种奇异的平静感正在滋生，带着地窖寒气的麻木，也带着放弃思考后的虚脱。那个尖锐的、追问“是什么”的“我”，正在被这浓雾温柔而彻底地溶解。

    费奥多尔似乎很满意伊万此刻的沉默与涣散。他直起腰，恢复了镇长的威严，对民兵挥了挥手：“把他带上来。看来，他终于开始‘辩证’地理解问题了。带他去广场……”

    hai