我沿着冻土边缘继续南下，踏上这片大地时，鞋底发出“咯吱咯吱”的声响，仿佛踏进了谁心底未融的寒冬。

    晨霜薄如蝉翼，踩上去却刺骨入骨，连空气都像流进骨头缝里的凉水。

    铁钟的声音远远地还在，一声、一声，钝钝地撞进耳膜里，又渗入肺腑。

    那声音不紧不慢，却像是在提醒我：该走啦，该放啦。

    第一个村子里，钟声刚响起，一户门口的老妇人就提壶出门了。

    她的动作缓慢却有节律，每一滴水入壶都仿佛斟酌良久。

    炭火噼啪作响，姜皮与桂枝在水里翻滚，香气混着朝雾飘进我鼻腔，暖意却没真进身体，反倒是一种说不清的惆怅顶在胸口。

    更远些，有一群孩子在石凳边背诵。

    不是《汤头歌诀》，不是《急救便览》，而是一句句——“风从哪道山脊刮起，病从何处侵入肌理”。

    声音稚嫩却透着股认真劲儿。

    一个小男孩卡壳了，旁边女孩立马接上，像是打好了配合的双人兵，一拍即合。

    我走过他们，看也没看，却在喝路边冷水的时候，听到了两个采药少年的对话。

    “寒邪直中，咳嗽却不发热就是……你到底懂不懂啊！”那少年声音破锣似的，在早起的林子里回响。

    “我跟你说，去年我碰到的屯户就是这样——没发烧，咳嗽得跟谁吵架似的，一摸脉，嘿，虚空浮数。我就给他用苍耳子灸了一顿……”

    另一人不服气地反驳：“胡扯，那是你运气好碰对了。我学的是那个游医婆婆说过的，她说那时候得分寒热表里，你这——”

    我手一抖，差点呛着那口冷水。

    是了，那是我。

    几年前，在一个山口集市上，我曾顺口指点了几个吵吵闹闹的小崽子。

    他们谁都不听，现在倒是成了“经验之源”。

    没想到，我随手撒出的种子，兜了个弯又长成了树，还没人记得树是怎么长起来的。

    我轻轻转头，避开了他们脸上的微光，心头涌起的竟不是落寞，而是一种……空出来的松弛。

    神医什么的，把这沉甸甸的“香火”搁在肩上太久，是该卸下了。

    我继续往前，山路更陡，翻过赤松岭，我远远就见一间被藤蔓吞掉一半的破药庐。

    残墙上钉着一张风雨褪色的告示，再靠近些，我才看清那标题：《自救三问》。

    “你查过脉象吗？你试过草药的特性吗？你问过邻人吗？”

    字迹工整，却看得出是年轻手笔，末尾竟签着“互疗会”。

    我眉头挑了一下，没听说过这机构，旁边还有几朵干菊花，一半碾成泥，另一半该是风吹落下来的。

    我伸手摸过去，冷冷的——指尖沾了些干涩的菊瓣，好像城市废墟上还开的一小簇浪花。

    正打算起身，林子里突然响起脚步，我蹿进树后——身子一贴粗树皮，那股清冽树脂香差点掩不住心跳。

    我扒出一小缝，看两个背着竹篓的青年缓缓走近。

    “疯医娘的像都熔啦？”其中一个轻描淡写地说，“听说北边感应塔那的钟就是她的金针神像改的，昨儿一敲，我家房梁都震掉一根。”

    另一人笑着甩甩头：“说得她神乎其神，其实也不过一游医，救了几个娃娃，有啥大不了的……好了好了，赶紧走，药窖还得开个小口透透气。”

    话音一落，我就有点想笑。

    倒不是气，而是一种莫名的轻松。

    这世上真有比“被记住”更轻松的事——就是没人把你放上神坛，自然也就没人拉你下地狱。

    天黑前我到了一个荒村驿站，灶膛还有点余温。

    我脱鞋时闻到焦麦皮味，炉壁裂出的炭灰纹像极了老中医手里的古图册。

    我抖开布袋，把剩下的药材整理一下，忽然指尖一顿，摸到了什么硬邦邦、冰凉的。

    居然是那只铜铃——多年未响，铜绿锈蚀，但那形状我闭眼都认得。

    一个山村的母亲，为了感谢我救她幼子，亲手绑在我的医箱上，说是“铃响则心安”。

    我当年没多想，但每次碰它，总像是手心藏着一口未完的老风。

    正欲收起铃铛，窗外忽然蹄声如骤雨。

    悄无声息，却直直贴着窗根掠过，几匹快马收缰勒停，骑者身着墨色斗篷，腰间摇着竹简令符，整支队伍像骨头缝里拔出的利剑。

    “凡带‘灵犀’铭物者，皆收走登记。”他们声音极低，但驿站本就寂静，一语成回响。

    另一个声音迟疑着问：“可……若她还在世呢？”

    接下来那人沉默了几息，说：“请她自行决定，走，还是留下。”

    等他们远去，我盯着手中沉沉的铜铃，许久未动。那铃声早已不响

    我挖开灶膛边灰堆，把铜铃埋进去，一下一下压得极稳。

    接下来几日行程倒没什么风浪，一路雪化泥流，鞋子天天湿得能拧出水。

    直到路过那处集镇，才觉得像是撞进了热白水里。

    镇上的广场中央立着一尊新铸的大钟，不像庙里那种金漆奢华，没有纹饰，没有碑铭，只有短短一行字——

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    “报时者不言功，治病者不留名。”

    几个孩子围着钟跑来跑去，用小棍拿它当鼓敲，笑声劈头盖脸地砸过来，让我身体先弹了下。

    我一动不动地站着，直到风钻进袖口，感觉有点痒。

    我低头掸了掸，一粒细小的什么东西滚进了手里。

    是一颗菊种。当日残庐泥缝里混进布缝的？我不记得了。

    它已经裂壳，芽白若玉。

    我慢慢蹲下，把它埋在广场边的冻土墙根，指尖也没发抖，只是轻轻覆上去。

    “就在这吧，”我咕哝了一句，语气轻得像梦话，“不是为了纪念谁。”

    我起身背上行囊，刚要迈步，身后忽有人唤了一声。

    “姑娘——等等——你是不是……”

    我头都没回，笑着扬了扬手，步子一点没停。

    我一路南下，傍晚时分终于踏进了这座河畔小城。

    城门边风声呼呼地刮，夹着河水的腥气直往鼻子里钻，冻得我脸颊生疼。

    夕阳斜挂在天边，橙红的光像稀稀拉拉洒下的金粉，照得城墙上那张新贴的《民疗榜》格外扎眼。

    我裹紧了身上破旧的斗篷，低头打算直接溜过去，可人群里的喧哗声还是像长了钩子，硬生生把我拽住了脚步。

    “啧啧，榜首是个十二岁的小丫头！改良艾灸架，得了‘火脉学徒’的资格，厉害啊！”一个大嗓门的汉子边嚼着干粮边嚷嚷，唾沫星子都快喷到榜单上。

    那榜纸被风吹得“啪啪”作响，墨迹虽有些晕开，但那小女孩的名字却写得清清楚楚，旁边还画了个简陋的艾灸架图，歪歪扭扭却透着股认真劲儿。

    旁边一个妇人接茬，声音里满是感慨：“要是那疯医娘还在，定能教出更多这样的娃娃来。她那手艺，啧，救人跟玩儿似的！”我低头扯了扯嘴角，差点没忍住笑出声。

    救人跟玩儿似的？

    嘿，我当年可是累得差点吐血，三天三夜不合眼也是常事。

    可还没等我多想，旁边一个老翁拄着拐杖，哼了一声，声音沙哑却掷地有声：“她若真在，怕是要骂咱们懒！现成的法子摆在眼前，都不肯自己动脑子想。”这话像一记闷棍，砸得周围人一愣，旋即又哄笑起来，有人附和着喊：“对对对，靠天靠地不如靠自己嘛！”

    我没吭声，只是低头从人群边上挤过去，脚下踩着湿冷的青石板，耳边议论声渐渐淡了。

    唇角却忍不住微微扬起——原来最狠的逆袭，不是被人传颂着立个神像供起来，而是让人彻底忘了还需要个救世主。

    嘿，这感觉，咋说呢？

    有点像卸下千斤担，爽得我差点想哼个小曲儿。

    天色黑透时，我找了家破旧客栈投宿。

    房间里一股子霉味，床板硬得跟石头似的，躺上去硌得我骨头都快散架。

    刚准备眯会儿眼，隔壁房却传来低低诵读声，字正腔圆，带着股莫名的庄重。

    我侧耳一听，哟，竟然是《去魅令》全文！

    那声音时而激昂时而沉稳，像极了某个老夫子在教书，偏偏又透着几分青涩，估计是个年轻学子在背诵。

    我闭着眼听着，嘴角不自觉勾起一抹笑——这世道，真变了啊，连客栈里都能听到这些玩意儿。

    正迷糊间，窗外忽然“咚咚咚”轻叩了三下，声音轻得像猫爪子挠墙。

    我一个激灵，立马坐起身，耳朵都快贴到窗缝上。

    推开窗，外面黑漆漆一片，啥人影都没瞧见，只有冷风“呼”地灌进来，冻得我打了个哆嗦。

    可低头一看，窗台上赫然搁着一本薄册，封面空白，像是被人特意放那儿的。

    我皱着眉头捡起来，手指摸到册子时还有点潮气，像是刚从谁怀里掏出来的。

    翻开一看，内页全是手抄的《活脉日志》残卷，字迹虽陌生，但落笔精准得让人挑不出毛病。

    页脚还密密麻麻标注着各地校订者的姓名，一个个名字我都不认识，可那认真劲儿却让我心头一暖。

    翻到最后一页，里面夹着一片枫叶，红得像烧起来的火，上面用炭笔歪歪扭扭写着：“您走之后，我们才学会写书。”

    我盯着那行字，愣了许久。

    鼻子有点酸，可眼睛却干涩得要命。

    窗外河风呼啸，夹着远处传来的隐约水声，像在低语什么。

    我没留一字，只是轻轻合上册子，搁在桌上，手指在封面上摩挲了一下，像是在跟谁告别。

    起身时，我没再回头，悄无声息地推门离去。

    东方泛白时，我已经走出小城老远。

    身后城楼的钟声再次敲响，沉闷而悠长，像老友在送别，震得我胸口微微发麻。

    薄雾笼罩着前路，我的影子被拉得细长，慢慢融进雾气里，像是从未存在过。

    可脚下这片路，湿泥味儿里掺着春天的气息，隐约透着股不安分的躁动。

    我低头调整了一下背上的行囊，嘴里哼着不成调的小曲儿，步子却没停下半分。

    忽然，路边一个赶路的老农瞥了我一眼，咧嘴笑着说：“姑娘，这路往前可不太平，堤上都插满了杆子，你可得——”

    我摆摆手，笑着打断他：“无妨，我这人，命硬得很！”

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