那股无形的抽离之力甫一抵达巅峰，大地深处便传来一连串沉闷如巨人心跳停止的崩裂声。

    镇守神州各处的九十九口心镜井，在同一瞬间齐齐见底。

    井水并非蒸发，而是被一股无法抗拒的力量硬生生抽回了地脉，只留下干涸龟裂的井底，散发着古老岩石被灼烧后的焦味。

    关兴驻足于最近的一口井旁，心头那份与地脉相连的感应骤然中断，让他一阵踉跄。

    他曾以为，这九十九口井是忠魂道最后的根基，是他力量的源泉。

    然而，预想中天崩地裂的绝望并未降临。

    就在井底最后一丝水汽消散的刹那，奇异的生机自死寂中爆发。

    九十九处井底，同时破土钻出了嫩芽。

    那嫩芽通体青金，仿佛是熔化的星辰与翡翠的凝合物，以肉眼可见的速度疯狂生长，转瞬之间便缠绕着井壁攀援而上，化作九十九株苍劲的青金藤。

    藤蔓之上，叶片舒展，每一片叶脉都流淌着微光。

    更奇特的是，每一株青金藤的顶端，都凝结出了一枚晶莹剔?透的露珠。

    露珠不过拇指大小，却仿佛蕴藏着一个完整的世界。

    关兴屏息凝神，凑近其中一滴。

    露珠之内，没有文字，而是一段无声的影像。

    他看到一个身着唐时官服的瘦弱小吏，面对上司的威逼，颤抖着双手，却一次又一次将那份篡改过的狱词推开，最终被拖拽出去，背影决绝。

    露珠光芒一闪，影像变换。

    宋时，一位白衣书生立于熊熊火堆前，将自己呕心沥血写就的诗稿一卷卷投入烈焰，只为不让自己的文字被权臣利用，玷污风骨。

    火光映照下，他的脸上没有痛苦，唯有解脱。

    关兴被一股巨力攫住，心神不由自主地飘向另一株藤蔓上的露珠。

    明时边关，号角呜咽，一个普通的军户披上了本不属于他的残破铠甲，代替被诬陷的主将，在万军之前引颈受戮，用自己的命，换主将一条生路，换边关一线生机。

    清时江畔，一位白发苍苍的妇人，怀抱着一块刻着家族忠烈事迹的石碑，在朝廷鹰犬的追捕声中，纵身跃入滚滚东流的江水，碑沉人亡，却将那份不屈永远刻进了大江的记忆里。

    一幕幕，一桩桩，皆是史书上不会记载的姓名，皆是尘埃里最微不足道的凡人。

    他们没有青龙偃月刀，没有赤兔马，甚至没有一句豪言壮语。

    他们只是在某个必须做出选择的瞬间，挺起了自己的脊梁。

    关兴豁然开朗。

    他看着自己掌心那曾以为能燃尽天地的青金之光，此刻却觉得它如此渺小。

    他明白了，青金之光从来不是需要某个人去点燃的火炬。

    它一直都在，就藏在每一个时代，每一个普通人最朴素的坚守与道义之中。

    人心，自有一盏永不熄灭的灯。

    这股源自民间的磅礴伟力，朝廷也感受到了。

    不是通过术法，而是通过一种更直接的恐惧。

    那是一种对失控的恐惧。

    皇帝的最后一道旨意，也是最疯狂的一道，传遍天下：销毁天下所有带“关”字的器物，无论是牌匾、书籍还是铜铁铸件，务求将这个字从世间彻底抹去。

    一时间，风声鹤唳。

    铁匠铺的炉火烧得比往常更旺，工匠们脸上却毫无往日的热情，只剩麻木与惶恐。

    京城最大的一家官办铸造厂内，一口为新庙准备的铜钟已经铸造过半，钟体上还没有刻字。

    按照命令，这口钟也必须回炉重熔。

    就在工匠们撬动模具，准备将其推入熔炉的瞬间，那口巨大的铜钟毫无征征兆地猛然炸裂。

    “轰！”

    一声巨响，震得整个工坊簌簌发抖。

    上万斤滚烫的铜汁如金龙狂舞，四散飞溅。

    工匠们鬼哭狼嚎地躲避，却无一人受伤。

    待烟尘散去，所有人倒吸一口凉气，呆立当场。

    正对熔炉的一面墙壁上，被飞溅的铜汁烙出了一个巨大而完整的字——“关”。

    那字迹遒劲有力，宛如刀劈斧凿，灼红的铜液尚未完全冷却，正像鲜血一样，在墙壁上缓缓流淌，散发着炙热的威严。

    诡异的事情接二连三。

    凡有工匠奉命销毁关公像，不是锤头莫名断裂，就是凿子卷刃崩口。

    若是投入火炉，火候必定失控，要么烧不化，要么就将整座炉子烧塌。

    最后，有人想出个“折中”的法子，将神像熔掉，铸成别的器物。

    可无论他们铸成刀剑、农具还是铁锅，成品之上，总会多出一道无论如何打磨都无法消除的纹路——那是一道优美而凌厉的弧光，像极了青龙偃月刀划破长空时留下的残影。

    渐渐的，民间开始流传一句话：“关老爷不让人忘，也不让人怕，他只让人……做该做的事。”

    民心如水，越堵越溢。

    皇帝终于坐不住了，他决定亲赴泰山，举行封禅大典，欲借上天之命，行正统之威，彻底压服这股看不见摸不着的反抗力量。

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    祭天高台之上，旌旗蔽日，百官肃立。

    皇帝一身衮冕，面沉如水。

    礼官展开金丝织就的祝文，用一种抑扬顿挫却毫无感情的语调高声宣读，历数皇朝功绩。

    当读到“……前汉将关羽，虽有勇力，然背弃汉室，割据一方，终至败亡伏诛，其行不足为训……”时，异变陡生。

    万里无云的晴空，竟毫无预兆地飘下雪来。

    那雪并非白色，而是青金色，每一片都薄如金箔，带着一种奇异的温润，悠悠然飘落。

    雪片不大，却仿佛长了眼睛，精准无误地落在礼官手中的祝文之上。

    百官骇然抬头，只见青金色的雪花触及纸张，便融化开来，而原本的字迹，也随之消融。

    不过眨眼功夫，那篇洋洋洒洒的祝文，竟只剩下四个硕大无比的青金篆字，熠熠生辉——“忠”、“义”、“勇”、“节”！

    礼官吓得魂飞魄散，祝文脱手落地。

    皇帝勃然大怒，上前一步，亲自弯腰拾起祝文，想用龙袖拂去那诡异的雪痕。

    然而，他的指尖刚刚触碰到纸张，一股无法形容的剧痛猛地从心口炸开，仿佛有一柄无形的刀，正从他的胸膛内部，狠狠向外劈出。

    他闷哼一声，踉跄后退，脸色瞬间煞白。

    当夜，皇帝在行宫中辗转反侧，终于入梦。

    他梦见自己站在一片无垠的云海之上，对面，一位身长九尺、面如重枣的赤面将军凭虚而立。

    将军不言不动，甚至没有看他，只是目光平视着远方，那目光却像两道穿透时空的利剑，让他感觉自己的灵魂都被看得通通透透。

    次日天明，皇帝从惊悸中醒来，沉默良久，颁下了一道让所有人都始料未及的诏令：废除专为抹除历史而设的“净典司”，并……默许民间重立关庙。

    尘埃落定，那株支撑着忠魂道的青金巨树之中，关羽最后的残魂，光芒已微弱到了极致。

    他看着下方重新升起的人间香火，脸上露出一丝欣慰的微笑。

    他望向身旁一直守护着他的关兴，那缕残魂化作最后一道灵光，温柔地注入关兴的意志核心。

    一个低沉而威严的声音在关兴的脑海中响起：“我不再是关羽，你也不再是我。你是千千万万，不肯低头的影子。”

    话音落下，关羽的残魂彻底消散，而关兴的身体也随之化作一道无形无质的青金长风。

    他不再受形体束缚，一念之间，便掠过山川大地。

    长风所过之处，被推倒的无名忠烈碑自动归位，被撕毁的史书残卷自行补全。

    一名白发苍苍的老史官正在秉烛修史，在朝廷的压力下，他正准备将一段屈辱的求和史美化成“睦邻友好”。

    突然，他握笔的手完全不受控制，手腕一转，笔尖如龙蛇飞舞，在竹简上写下了那段被严令删除的真相。

    写完，毛笔“啪”的一声掉在地上。

    老史官看着竹简上那力透纸背的字迹，老泪纵横，颤声对身边的书童道：“不是我写的……是笔，是笔它自己动的！”

    时光荏苒，岁月如梭。

    现代都市，霓虹闪烁。

    一个穿着校服的少年坐在窗边，轻轻合上了一本泛黄的旧书。

    就在刚才，书页上曾如水波般浮现出一句话：“他没死，他只是换了个活法”，但此刻已消失不见。

    少年抬头，望向窗外车水马龙的街道。

    刚刚还缠绕在公交站牌广告灯箱上的青金色藤蔓图案，此刻已悄然退去，广告恢复了原本的模样，仿佛一切只是他的错觉。

    但他知道那不是。

    他的目光越过层层高楼，最终定格在街对面那栋摩天大楼的楼顶。

    在那根直指苍穹的避雷针尖端，凝着一滴露水。

    那滴露水，在城市的光污染下依旧散发着幽微的青金色，倒映出的，却不是下方的都市夜景，而是一片白雪皑皑的巍峨雪峰。

    没人知道，这滴青金露并未坠地，而是自那个遥远的时代起，便悬浮于此，静静地注视了人间千年。

    忽然，露珠中的影像微微变幻。

    一位身穿素雅汉服的年轻女子，抱着一个三四岁的孩子，正走过一座香火鼎盛的关帝庙。

    孩子好奇地伸出小手，触摸了一下庙门上冰凉的铜环，然后奶声奶气地回头对女子说：“妈妈，那个红脸爷爷在笑。”

    悬于避雷针尖的露珠，极其轻微地颤动了一下，仿佛一声跨越千年的叹息，又像是一个欣慰的回应。

    也就在这一刹那，在无人能及的神州地脉最深处，那股守护了华夏无数岁月、已近油尽灯枯的意志——老长老的最后一缕残念，在黑暗中轻轻波动，吐出了最后一句几不可闻的话语。

    “飞升之时……到了。”

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