自那以后，讲理坡的日子似乎又回到了往常的轨道。
阿守成了村里新的守灶人，接替了阿耕的位置。
他不像阿耕那般沉默寡言，却也同样守着那份沉甸甸的规矩。
每日天不亮，他总是第一个起身，推开灶屋的门，熟练地引燃第一缕火苗。
那火光映在他年轻而沉静的脸上，像是映着一捧传承了不知多少年的薪火。
饭熟之后，他会用那只旧得发亮的木碗，盛出第一勺最饱满的米饭，恭恭敬敬地放在灶台旁那张磨得光滑的矮几上。
整个过程一丝不苟，仿佛在进行一场无人观看的祭典。
他知道，这不仅仅是饭，这是一份契约，一份对那位“慢路人”的承诺。
村里人都明白，阿耕没有死，他只是换了一种方式，陪着大家走接下来的路。
转眼到了清明。
这一年的春天格外湿冷，晨雾浓得像化不开的牛乳，将整个讲理坡都浸在其中。
阿守如常点燃了灶火，等着锅里的水汽氤氲开来。
他习惯性地瞥了一眼矮几，昨晚供上的那碗冷饭还安安静静地待在那里。
可就在他目光扫过的一刹那，他猛地顿住了。
只见那碗早已凉透的糙米饭表面，竟凝出了一层极薄的白霜。
在这春夏之交的暖湿天气里，结霜本就是咄咄怪事，更诡异的是，那霜并非随意凝结，霜花的纹路细密交织，隐约勾勒出两个古朴的篆字。
阿守的心像是被一只冰冷的手攥紧了，他凑近了，借着灶膛里跳动的火光，一个笔画一个笔画地辨认着。
那霜纹清晰无比，正是两个字——未竟。
事情……还没有结束。
一股寒意从他的脚底板直冲天灵盖，但他脸上却没有流露出丝毫慌乱。
他只是默默地站直了身子，深吸了一口带着水汽和柴火味的空气，然后转身，将昨夜就备好的那些劈得匀称、码得整齐的干柴，一根一根，不急不缓地添进了灶膛。
火苗“噼啪”一声，舔上新的木柴，烧得更旺了，映得他漆黑的瞳孔里，仿佛有两簇永不熄灭的火焰。
夏日接踵而至，一场罕见的大旱席卷了方圆百里。
邻近的村子，井水见了底，河床裂开了龟甲似的纹路，田地里的庄稼蔫得抬不起头。
唯独讲理坡，仿佛被这焦灼的天地遗忘了，村口的老井依旧泉水丰沛，绕村而过的小溪也只是水位降了些许，依旧潺潺流淌，滋养着这一方土地。
如此奇景，很快便传了出去。
不久，一个据说能寻龙点穴的术士闻讯而来。
他身穿道袍，手持罗盘，在讲理坡的山前坡后转悠了整整三天。
他焚烧符纸，口念咒诀，可那罗盘的指针却像喝醉了酒，只是疯狂地打着转，始终定不住一个方向。
“怪哉，怪哉！”术士捋着山羊胡，百思不得其解，“此地气脉沉稳，润泽万物，必有大龙脉潜藏，为何罗盘失灵，分金不定？”
是夜，他无奈之下，只得借宿在村口一户农家。
夜深人静，他翻来覆去睡不着，总觉得这村子处处透着一股说不出的古怪。
他起身踱步到院中，不经意间走到了灶屋门口。
灶膛里的余火还未完全熄灭，透出一点温暖的红光。
那光不灼人，反而带着一种奇异的温润感。
他鬼使神差地伸出手，探向那尚有余温的灶门。
就在他手掌靠近的瞬间，一股纯净而浑厚的暖流竟从灶门缝隙中涌出，顺着他的掌心劳宫穴，长驱直入，直透丹田气海。
术士浑身一震，如遭雷击，又如醍醐灌顶。
那股暖流在他体内游走一圈，让他干涸的经脉都仿佛得到了滋养。
他猛地惊醒过来，冲进屋里摇醒了酣睡的老农，急切地追问这灶火的奥秘。
老农被他晃得七荤八素，揉着惺忪的睡眼，茫然地答道：“啥奥秘？不就是烧火做饭嘛……哦，对了，我们讲理坡的人，不烧香，只烧饭；不拜神，只守信。”
术士愣在原地，反复咀嚼着这句话，似懂非懂。
第二天清晨，他失魂落魄地告辞离去。
走到村外的田埂上，正巧遇见一个牧童赶着老牛悠哉悠哉地走过。
那牧童嘴里哼着一支不成调的歌谣，曲调古朴苍凉，细听之下，竟隐隐有几分《春秋》的韵味。
牧童的脚步很轻快，踩在窄窄的田埂上，却异常沉稳，仿佛脚下生了根。
术士停下脚步，看着那一人一牛的背影消失在晨雾里，他猛然间顿悟了。
他回头望向被炊烟笼罩的讲理坡，长叹一声，对着村子的方向深深一揖。
“原来如此……原来如此……此地无龙脉，人人皆是脉。”
讲理坡的奇特终究还是惊动了官府。
朝廷听闻此地民风怪异，既无寺庙道观，也无神像牌位，却风调雨顺，百灾不侵，怀疑是“隐匿邪祀”，便派了一位钦差前来巡查。
钦差一行人马浩浩荡荡开进村子，带来的却是一股肃杀之气。
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他见村落里果然不见任何祭祀场所，唯独家家户户的灶台边，都设着一张小小的矮几，便认定这是某种秘密的祭拜仪式，当即下令彻查，要村民当着他的面，演示所谓的“供奉仪式”。
村民们有些惶恐，但没人反抗。
阿守从人群中站了出来，他没有像旁人想象的那样争辩或解释，只是平静地对那位面色严峻的钦差躬身行了一礼，然后引着他走进了自家的灶屋。
灶屋里很简朴，只有一口大锅，一个风箱，和那张矮几。
阿守请钦差在灶门前的小凳上坐下，自己则转身从锅里盛了一碗刚出锅的糙米饭，双手递了过去。
“大人远道而来，辛苦了。”阿守的声音很平稳，“您也尝尝慢路人的饭。”
“放肆！”钦差身后的随从厉声喝道，“你当钦差大人是什么人？竟敢用这等粗食羞辱大人！”
钦差抬手制止了随从，他死死盯着阿守手里的那碗饭，眼神复杂。
他觉得这是一种羞辱，一种无声的挑衅。
但他最终还是接了过来，他倒要看看，这帮刁民葫芦里卖的什么药。
他拿起筷子，夹了一小口饭，带着一丝愠怒送入口中。
然而，就在那米饭触及舌尖的瞬间，钦差整个人都僵住了。
他的喉头猛地一紧，一股难以言喻的滋味瞬间炸开，不是珍馐美味的鲜香，而是一种……一种刻在骨子里的熟悉感。
这味道，这口感，这米粒在齿间碾开的质感……竟与他早年亡故的母亲，在他临终前为他煮的那碗续命饭，分毫不差！
记忆的洪流瞬间冲垮了理智的堤坝。
他仿佛又看到了母亲在昏暗的油灯下，用最后一点力气为他吹凉米饭的佝偻背影。
一滴滚烫的泪，毫无征兆地砸进了碗里，溅起一小朵水花。
他放下了筷子，原本威严冷峻的面容上满是脆弱和悲恸，声音沙哑得不成样子：“你们……每天都这样？”
阿守静静地看着他，点了点头：“日日如此，代代如此。”
钦差沉默了许久，最后，他将碗里剩下的饭，一口一口，全部吃得干干净净。
第二天，一封加急奏折送往京城。
钦差在奏折中写道：“臣巡查讲理坡，见其民无所祀，却处处是敬；神无名号，却步步留痕。此非邪祀，乃大信也。”
帝王阅毕，提笔朱批八字：“心诚即庙，行正为坛。”
秋收的夜晚，整个讲理坡都沉浸在丰收的喜悦和疲惫之中。
阿守也累得倒头就睡，很快便坠入了梦境。
梦里，他看到阿耕的儿子，那个叫关平的孩子，正站在金黄的麦堆之上。
可他手中握着的不再是孩童的玩具，而是一枚象征着兵权的兵符。
突然，那兵符在他掌心无火自燃，化为一捧灰烬，随风飘散。
阿守心中一急，想上前去问个究竟，却被一道高大而沉默的虚影拦住了。
那是一个背影，肩上扛着的不是青龙偃月刀，而是一把沉重的犁具，正缓步朝着田野深处走去。
一个低沉而威严的声音在梦中响起，仿佛来自亘古：“子不必追，田要有人翻。”
阿守猛然惊醒，窗外已是风雨大作，雷声滚滚。
他心里咯噔一下，村东头的粮仓！
他披上蓑衣就往外冲。
可当他冒着倾盆大雨奔到粮仓前时，却被眼前的景象惊得呆住了。
粮仓的屋顶果然被狂风掀开了一个大口子，金黄的谷物眼看就要被雨水浸毁。
但十七户人家的主事男人，不知何时已经自发地聚集于此。
他们同样披着蓑衣，戴着斗笠，手挽着手，用自己的身体在缺口下方围成了一道坚不可摧的屏障，任凭狂风暴雨抽打在身上，没有一个人后退半步。
没有人号令，没有人指挥，一切都发生在寂静的默契之中。
天亮雨歇，粮仓里的谷粒，竟一粒未湿。
而粮仓外的泥地上，留下了十七行深深的脚印，方向一致，节奏如谣，仿佛一支无声的军队，刚刚完成了一次守护的行军。
时间流转，冬至子时。
这是一年中最长的一夜。
阿守独自坐在灶屋里，借着微弱的火光整理阿耕留下的旧物。
他翻出了那块当初从《春秋》残本上撕下的焦布残片。
这块布片早已被火燎得看不出任何字迹，只是一块焦黑的破布。
可今夜，当灶膛里的火光跳动着映照在上面时，奇迹发生了。
那焦黑的表面上，竟慢慢浮现出一些断断续续的墨色痕迹，笔迹与那日霜凝的篆字如出一辙：“父走千里……子未离田……火不断……”
话未看尽，那块布角的边缘忽然“噗”地一下，蹿起一小簇蓝色的火焰，整块布片瞬间自燃，化作一只黑色的灰蝶，扑扇着翅膀，径直飘向了灶膛深处。
刹那间，诡异的一幕发生了。
灶上那口大铁锅里，明明盛着的是冷水，此刻却毫无征兆地剧烈沸腾起来，滚烫的蒸汽“呼”地一下冲天而起，在半空中盘旋、凝聚，最终化作了两个硕大而虚幻的字——
尚行。
阿守仰头看着那两个字，心脏狂跳。
他缓缓低下头，望向矮几旁那张空着的小凳。
在他的视野里，那双看不见的草鞋，仿佛刚刚结束了一天的跋涉，正被一只无形的手缓缓脱下，鞋尖朝外，安放在凳子底下。
万籁俱寂中，一阵若有若无的犁地声，从窗外遥远而又清晰的田野上传来，一下，又一下，沉稳而坚定，仿佛亘古以来，就从未停止过。
那声音穿透了冬夜的寒冷，告诉他，路，仍在继续。
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