海格特公墓东园的铁门，是那种老旧的墨绿色，漆皮有些斑驳，像旧书脊上磨损的金箔。

    即便是夏天，这里也浮着一层薄薄的、属于北纬高地的凉意，混着墓园深处林木蒸腾出的、陈年落叶与湿润泥土特有的草木腥气。

    那是无数个无人打扰的夏天，蕨类、苔藓、以及那些遒劲古树的根须在腐殖质里缓慢呼吸、衰亡又新生的味道。

    李晋乔仰头望了望那两扇紧闭的铁门，又抬眼，视线越过门楣上繁复的蔓草花纹，投向园内更深处。

    那里，高矮错落的墓碑与纪念柱在浓得化不开的绿荫里静默矗立，像一片石质的森林。

    风吹过，橡树与山毛榉的枝叶沙沙作响，更衬得四下里一种近乎凝滞的肃穆。

    李乐走过来，手里拎着个不大的纸袋，里面是路上在花店挑的一束白菊，用素纸简单裹着。

    老李扭头瞧了眼，“怎么说？”

    “这边属于私人墓园，想进去得买票，这不，两人两张，十镑。还有导游，不过得另加三镑的费用，咱们要去的是东园，得从旁边那个小门进，正门一般不开。”

    他引着老李，沿着围墙走了几十米，来到一扇不起眼的侧门。

    穿过铁门，眼前豁然是一条向上的小径，石板缝隙里挤满了茸茸的青苔，湿漉漉的，在透过叶隙的、破碎的天光下，泛着幽暗的油绿。

    路不算陡，却有种向时光深处蜿蜒的错觉。

    两旁墓碑林立，形制各异，有巍然如小神殿的哥特式方尖碑，也有只剩半截、铭文漫漶难辨的粗糙石块。它们大多沉默地半掩在疯长的常春藤、野蔷薇与不知名的灌木丛中，像一群被遗忘的、身着华服或褴褛衣衫的幽魂，只在风过时，才彼此低语，发出叶片摩挲的、沙沙的叹息。

    园内比外面更沉静几分。带着地底深处渗上来的、恒久的阴翳。

    李乐跟在老李身后半步，脚步声很轻。他能感觉到老爹呼吸的节奏，比平时略沉一些，每一步都踏得实，仿佛不是走在异国的墓园，而是在丈量某种无形的、却分量千钧的东西。

    偶尔，老李会在一座墓碑前略作停留。

    那可能是一位维多利亚时代的学者，墓碑上镌刻着拉丁文箴言；也可能是一位早夭的孩童，石雕的小天使翅膀已然残破。

    他的目光只是平静地掠过那些名字与日期，像翻阅一册过于厚重、无法卒读的史书。没有叹息，没有评论，只有一种深潭般的沉静。

    李乐知道，老李此刻的心绪，早已飞越了眼前这些具体而微的生死，锚定在前方某个特定的坐标。

    小径在浓荫与碑丛中几度转折。越往上，林木愈发苍郁，光线愈发稀薄，只有偶尔几缕顽强的阳光，像淬炼过的金针，刺破浓荫，投在湿滑的石板或某座墓碑的十字架上，一晃，又灭了。

    四周静得能听见自己血液流动的微响，以及远处伦敦城隐约的、被层层绿障过滤得如同潮汐般低沉的市声。那市声是另一个世界，鲜活，躁动，与此地隔着生与死的巨大鸿沟，又诡异地构成一种平衡。

    终于，在前方一片相对开阔的缓坡上，他们看见了它。

    并非想象中那般孤绝或巍峨。它安静地矗立在一片经过修整的草坪中央，背后是几株高大的、树皮斑驳如鳞片的悬铃木。

    墓碑的主体是一块巨大的、未经精细打磨的深灰色花岗岩方碑，厚重，朴拙，甚至有些粗粝，与周围那些雕饰繁复的墓冢相比，显得异常简素，甚至有些“不合时宜”的固执。

    碑身正面，上部是青铜铸造的墓主人头像，浓密的须发，宽阔的前额，深邃的目光仿佛能穿透铜锈与时光，依旧带着那种熟悉的、不容置辩的洞察与批判的力度。

    头像下方，镌刻着那几行在无数文本中出现过的、此刻却因置身于此地而显得无比具体的金字。

    KARL MARX

    以及那句撼动过世界的：

    WORKERS OF ALL LANDS UNITE

    最后是生卒年份。数字冰冷，概括了一个人七尺之躯所承载的、足以焚烧几个时代的炽热灵魂。

    李晋乔的脚步在草坪边缘停住了。

    他没有立刻上前，就那样站着，隔着十来步的距离，望着。阳光此刻恰好艰难地撕开一片云层，斜斜地照过来，将青铜头像映出一圈模糊的光晕，也让那些金色的铭文陡然变得锐利、灼目，仿佛不是刻在石头上，而是烙在空气里。

    他看了很久。风拂过悬铃木阔大的叶片，哗哗作响，像是无数书页在同时翻动。远处不知名的鸟儿短促地叫了一声，又归于沉寂。

    李乐也静静地站着，没有打扰。

    他看见老李背在身后的手，手指无意识地微微蜷缩，又松开。脸侧在光影里，眉头微皱，下巴绷得有些紧，那挺直的背影里，有种极为复杂的东西在无声地涌动。

    那是一种极其复杂的神情，并非单纯的崇敬或缅怀，更像是一位远道而来的同行者，在历经漫长旅途后，终于站在了起点（或是终点？）之前，所流露出的那种几乎有些茫然的静默。

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    这静默里，有一种更厚重、更个人化的东西，混合着记忆、理念、审视、乃至某种穿越漫长时空的、无声的对话。

    过了许久，李晋乔才缓缓抬起脚，向前走去。脚步很轻，像是怕惊扰了长眠者的安宁。

    他在基座前停下，微微仰头，凝视着那雕像的面容。目光从卷曲的发鬓，到深邃的眼窝，高挺的鼻梁，最后落在那仿佛仍抿着、随时准备说出惊世之语的唇线上。

    目光如同最精密的探针，又如同最深沉的潮水，缓缓漫过这方石头的每一个细节。

    然后，他伸出手，并非去触摸那冰冷的青铜或光滑的石面，而是悬在距离碑身寸许的空中，手指微微张开，仿佛在感受着某种无形的辐射，某种跨越百余年依旧未曾完全消散的体温与脉动。

    手掌宽厚，指节粗大，在空中静止了片刻，终于缓缓落下，极其轻柔地、近乎敬畏地，抚上了花岗岩粗糙而冰凉的侧面。

    触感传来的一刹那，李晋乔深深吸了一口气，又缓缓吐出。胸膛起伏，如同压抑着一次漫长的、无声的叹息。

    “爸。”李乐走上前。

    “嗯？”

    “跟想象中....不太一样，是吧？”

    “是不一样。”老李收回手，目光重新落回墓碑，“照片上，书里，画像上，看得多了。总觉得.....应该更....宏大些？或者，更严肃些，更像个斗士。这个....”似乎在寻找合适的词，“更像个思想家，在沉思。也实在，一块大石头，一个人像，几句话。”

    “这是56年重建的。原来的墓很小，也很破旧，连个墓碑都没有，这个....更有分量。”李乐低声解释道，将手中的白菊递给老李，老李接过，俯身，轻轻放在那捧康乃馨旁边。

    素白与鲜红并置，在灰白的花岗岩上像纯洁与热血。

    退后几步，凝视着，忽然，老李看向李乐，“你说，这是新建的，那最先的呢？”

    “听说，还得再往里面，不太好找。”

    “找找吧。”

    “诶。”

    。。。。。。

    海格特公墓东园深处，时光的密度仿佛陡然增加。

    阳光被层层叠叠的百年古木筛滤得只剩下稀薄的、近乎绿荧荧的光斑，无力地浮在石板小径与墓碑嶙峋的阴影之间。

    空气里的凉意也变了质地，不再是单纯的草木清气，而是一种沉淀了太多无名逝者呼吸的、近乎凝滞的幽寂。

    爷俩沿着略有些歪斜的指示牌缓步而行。那些铸铁的牌子边缘生出暗红的锈迹，指向的名字于他们而言，多数是教科书或文学史里遥远的符号。

    他们看见了赫伯特·斯宾塞那哲学意味浓厚的简朴方碑，静默如他冷峻的社会进化论，绕过了查尔斯·狄更斯更为公众所熟知的纪念地，那里总有不知何人放下的新鲜小束鲜花，似乎匹克威克或奥利弗·特威斯特的魂灵仍在此徘徊，慰藉着慕名而来的读者。

    他们辨认出迈克尔·法拉第墓前象征电与磁的简洁纹章，也在一处爬满青苔的哥特式碑柱下，看到了“乔治·艾略特”那个男性化的笔名下，掩藏着玛丽·安·埃文斯复杂而勇敢的一生。

    甚至，在一条岔路的尽头，他们遇到了桂冠诗人阿尔弗雷德·丁尼生爵士的长眠之所，诗句的韵律仿佛已沉入石中，只余下维多利亚时代晚风的低吟。

    然而，那个最初的、朴素得近乎寒酸的安息地，却踪迹难寻。

    示意图上那片代表旧墓区的阴影区域，此刻身在其中，只觉得路径更加错综，墓碑更加密集而杂乱。

    许多墓穴已无任何标记，只剩微微隆起、生满青苔的土堆，隐没在肆意蔓生的灌木与蕨类之下，与大地几乎重新融为一体。时间在这里的吞噬之力，显得格外具体而微。

    李晋乔的眉头渐渐锁紧，目光所及，皆是沉默的石头与恣意的绿，那种“寻找”本身所具有的、近乎仪式感的专注，开始被一丝淡淡的茫然取代。

    李乐跟在一旁，不时辨认着方向，或是询问经过的路人，得来的也只是略显迟疑的摇头。

    正当两人驻足于一株巨大的、根须虬结如龙爪的山毛榉下，踌躇着该向哪个方向继续时，身后传来轻微而缓慢的脚步声，是鞋底与碎石、落叶摩擦的沙沙声。

    一位老太太走了过来。年纪很大了，穿着一件洗得发白的米色风衣，颈间系着一条墨绿色的旧丝巾，银白的头发在脑后挽成一个极紧的髻，脸上皱纹深刻如木刻，但腰板挺得很直，手里挂着一柄黑色长柄伞，随意提着。

    眼睛是那种褪了色的蓝，看人时目光平静，甚至有些过分的疏淡，先看了看李乐，又转向李晋乔，然后，用口音清晰但略显滞涩的英语问道，“Excuse me。”

    声音李带着老派腐国国人特有的、略显矜持的礼貌，“你们.....是从东方来的？”

    李乐微微一愣，随即点头，脸上浮起礼貌的微笑，“是的，夫人。”

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    “你们是在找那座旧墓？”

    “是的。”

    看到李乐点头，老太太目光里有审视，却无冒犯，更像是一种确认。

    她缓缓点了点头，缓缓说道，“旧墓不在主路上。很多人来看那座纪念碑，”她朝新墓方向微微偏了偏头，“但很少人寻找他最初安息的地方。那儿相当.....偏僻。”

    李晋乔虽然听不懂，但从老太太的目光里，似乎明白了什么，看向儿子。

    李乐再次点头，这次语气更肯定些，“是的，我们在找。您知道在哪里吗？”

    老太太脸上没什么表情的变化，只是那过于紧绷的唇角似乎几不可察地松动了一丝纹路。

    她用伞尖，轻轻点了点脚下湿滑的、覆满落叶的泥地，说：“那地方，不太好找。跟我来吧。”

    李乐连忙低声对老李说，“爸，这位老太太知道，让我们跟她走。”又抬高声音，对前方那挺直的背影，“非常感谢您，夫人。”

    “不必谢我。”老太太轻轻摆摆手，“如果你们来这里，不仅仅是为了展示你们的....与众不同。毕竟，面对他的骨灰，高尚的人们将洒下热泪。是这么说的吗？”

    这句话说得有些没头没尾，但李乐听懂了，那是一句被修改了的、耳熟能详的话。他转头翻译给老李。

    李晋乔闻言，脚步几不可察地顿了一下。眼神看向着前方那抹有些孤峭的、米白色的背影，深深吸了一口墓园潮湿阴郁的空气，点了点头，没说话，只是迈步跟了上去。

    小径越来越窄，两侧的墓碑也越发古老破败，许多已被恣意生长的常春藤、荆棘和蕨类植物完全吞没，只露出一点石头的棱角，铭文早被风雨和时间磨蚀殆尽，只剩下模糊的阴影。

    光线被头顶交织的、近乎遮天蔽日的树冠滤得只剩黯淡的绿，明明还是上午，却仿佛已近黄昏。

    这里像是墓园被遗忘的褶皱，收纳着那些连名字都已然消散的平凡灵魂，与不远处那些备受瞩目的名人长眠地，构成了沉默的对比。

    最终，他们在一条几乎不能称之为路的、生满蕨类植物的小径尽头停了下来。眼前，是一排格外低矮、几乎与地面齐平的旧式墓冢。没有高耸的方尖碑，没有精美的雕像，只有一块块灰暗的、表面粗糙的石板，半嵌在泥土里，大部分字迹已完全湮灭，边缘与草地模糊了界限。

    老太太伸出伞，指向其中一块。

    “就是这里了。”声音很轻，仿佛怕惊扰了这份过于长久的沉寂，“去世后，他在这里安息了很长一段时间。后来，才迁到你们看过的那边。”

    李晋乔的目光，随着老太太的伞尖，牢牢地钉在了那块朴素得近乎残酷的石板上。

    几道裂缝像无法愈合的伤痕，沉默地诉说着岁月的重量与忽视的苍凉。

    没有头像，没有金字，没有那句响彻世界的口号，只有石头本身冰冷的质地，与周围恣意的、代表自然生命的绿意。

    原本镌刻的字迹，已被逾百年的风雨侵蚀得斑驳漫漶，需得极仔细地辨认，才能勉强看出一些字母的轮廓，但已无法连缀成完整的姓名与日期。

    老太太说完，转过身，看着李晋乔和李乐。

    眼睛里，此刻映着树荫缝隙漏下的、细碎的光点，平静之下，似乎有极幽微的东西一闪而过。

    然后，对着他们，清晰地、缓慢地，吐出一个词，“Iionale.”

    说完，不再多言，对李乐极轻微地颔首致意，便提着她的黑伞，转身沿着来路缓缓离去，身影很快消失在浓荫与碑影深处，仿佛她本就是这片古老墓园的一部分，一个知晓所有秘密却选择沉默的守护灵。

    而这里，只剩下父子二人，和这块无名的石板。

    李晋乔站在那儿，看了很久。

    风穿过密林，带来远处城市的、模糊的喧嚣，又带来近处落叶腐烂的、甜腥的气息。时光在这里的流速仿佛变得粘稠、缓慢。他脸上的线条，在晦明不定的光线下，显得异常沉静，也异常复杂。

    那是一种糅合了追寻后的抵达、喧嚣后的岑寂、以及面对最本真形态的“终结”时，所特有的、近乎虚无的平静。

    向前走了两步，在石板前蹲了下来。伸出手，轻轻拂去落叶，手指在裂缝上摩挲，仿佛在丈量那道无形的时间沟壑。

    背脊微微弓着，这个姿势让他显得不像是缅怀的凭吊者，更像一个在故人坟前陷入沉思的老友。

    “.....一星期前，即上星期四，你来信说要寄酒给小燕妮他们....我把信给孩子们看了....但是酒没有寄到，孩子们很失望。然而我希望此刻能使他们得到欢乐，因为目前我们家里非常沉闷.....”

    “他最后的日子，过的很清苦。但又离不了烟，离不了酒，一写信，八成就是叫人寄钱寄酒过来。”

    说着，老李忽然左右看了看，对李乐低声道，“你帮我看着点儿人。”

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    “啊？”

    “放风不会？”

    “哦哦。”

    李乐点了点头，向后退开几步，站到了小径稍微开阔些的地方，扫视着周围，虽然这“警戒”在此情此景下，带着一种奇特的、近乎温情的滑稽感。

    只见李晋乔从夹克内兜里，摸出一盒红白相间的“中华”香烟，捏出三根。又从裤兜里掏出那个昨天李乐送的银色的朗森打火机，轻轻一摁，一声轻响，一簇稳定的火苗跳跃起来，在这片幽暗的背景里，显得格外温暖，也格外脆弱。

    将烟头逐一凑近火苗，看着暗红的火光慢慢吞噬白色的烟纸，燃起三个微小的、橙红色的点，像三颗微弱却固执的星火。

    青白色的烟，从三个红点上袅袅升起，起初是笔直的一缕，随即在潮湿的、凝滞的空气里散开，化作淡淡的、带着特有焦油气息的薄雾，缭绕在石板周围。

    又从旁边草丛里捡起一块石头，将三支烟压在石板上，免得被风吹跑。

    测过身，在夹克一个口袋里，摸出一个巴掌大的红星二锅头，拧开壶盖，将清亮透明的酒液，缓缓地、呈一条细线般，倾洒在盖棺石前方的泥地上。

    一股醇烈的酒气，骤然在这片充满湿土与朽木气息的异国墓园一角弥漫开来，带着一种突兀而又奇异的穿透力。

    最后，老李的手在口袋里摸索了几下，掏出了几枚硬币。不是英镑，是人民币，有泛着金光的五角，也有银色的壹元。

    蹲着身子，将它们一枚一枚，郑重地、带着某种仪式般的意味，排列在点燃的香烟旁边。金属的微光，与烟头的红点、湿润的酒渍，在灰白石板上构成了一幅极简又极富张力的画面。

    做完这一切，李晋乔说话，就那样蹲着，看着香烟一点点变短，积蓄起一截细长的、灰白的烟灰，最终，那点暗红的光芒，逐渐黯淡，熄灭，化作三小堆了无生气的灰烬。只有烟蒂，还留在原地，被那块卵石压着。

    老李这才缓缓站起身，拍了拍手上或许并不存在的尘土，长长地、无声地舒了一口气。

    李乐这才走过来，看着石板上那颇具民间祭祀色彩的“供品”，又看看老李，忍不住轻轻笑了笑，低声道，“您这.....跟人家通常的纪念方式，可不太一样。”

    看了儿子一眼，李晋乔的目光又落回那碎裂的石板。

    “其实，我更愿意相信，那边，”他朝新墓的方向扬了扬下巴，“纪念的是一个思想家，一个导师，一座丰碑。而这边....才是一个人。一个爱抽烟、爱喝酒、为柴米油盐发过愁、也会想念孩子和朋友的.....老头。”

    李乐听着，心中恍然。他收敛了笑意，站到一旁，抬起双手，在胸前，极其自然地合十，微微低下头，闭上了眼睛。

    嘴唇无声地翕动了几下，像是在默念什么。那姿态，不像一个唯物主义者，也不像一个学者，更像一个在异乡古老庙宇前，偶然经过、随缘一拜的寻常旅人。

    “马大爷啊，以后....保佑小的我有关思政的课，辩证的文，理论的考，次次必过啊......反正您老多关照！我叫李乐，身份证号....”

    李晋乔本来还沉浸在刚才那静默的仪式所带来的、沉甸甸的情绪里，闻言，猛地侧过头，看着儿子那张在幽绿光线下显得格外清晰的脸。

    眉毛抽动了一下，似乎想绷住，但最终，嘴角还是不受控制地撇了撇，重重地、又有些无可奈何地，哼出一个长长的、拐着弯的，“噫~~~~”

    声音在这片过分寂静的墓园角落里，显得格外清晰，又格外生动。它驱散了最后一丝过于沉重的阴霾，仿佛将那个爱抽烟喝酒的“老头”，拉回到了充满烟火气的、有笑有骂的人间。

    风似乎大了一些，吹得更高处的树叶哗哗作响，宛如历史的书页又一次被匆匆翻过。

    而脚下，无字的石板、燃尽的烟蒂、将涸的酒渍、微光的硬币，依旧静静地留在那里，像一个来自遥远东方的、无声的注脚，留给了这片土地，和长眠于此的那个灵魂。

    。。。。。

    “爸，”回程的车里，李乐问了句，“您以前......读过很多他的书吧？”

    “不是读得多不多的问题。我们那时候.....是吃着这些话长大的。像盐，像粮食，每一个字都砸在心里。”

    老李笑了笑，那笑容里有怀念，也有一种过来人的淡然，“刚开始，很多地方看不懂，字都认识，连成句子就绕得很。什么商品、价值、剩余价值、剥削....觉得隔得远。后来，结合着实际工作看，结合着自己的路看，慢慢才嚼出点味儿来。”

    “他不是神，他的书也不是圣经。时代在变，他那个时代看到的病症，开的方子，放到现在，有些依然一针见血，有些....需要后来的实践者自己去摸索、去调整，甚至去突破。这才是对待思想该有的态度。”

    李乐静静地听着。

    那些着作所代表的不只是知识，更是一种信仰的基石，一种理解世界、改造世界的强大工具。那种阅读带来的精神冲击和思想重塑，是后来在相对丰裕、信息爆炸时代成长起来的人难以完全体会的。

    “那您觉得，”李乐斟酌着词句，“是什么？”

    李晋乔没有立刻回答。他转过头，看向窗外，那座在云层下显得灰蒙蒙的、庞大而复杂的现代伦敦城。

    “是.....”他沉吟着，声音混在发动机嗡鸣里，“或许不是某个具体的结论，甚至不是某套完整的理论体系。”

    “而是那种.....穿透层层表象，直抵事物本质的洞察力。是那种不把任何现存秩序当作永恒不变、天经地义的精神。是相信历史是人民创造的，相信人能够认识世界，并且应该去努力改变世界，让它更合理、更公平的.....那种信念。”

    “尤其是这种信念，是在看起来什么都改变不了的时候，在周围人都觉得本来如此、只能如此的时候，这种信念。就像，我们来时的路，以及无数的人。”

    “世界曾经被这样深刻地思考过，被这样勇敢地挑战过。有些问题，不会因为沉默而消失，有些理想，不会因为暂时看不到实现的路，就失去价值。”

    李乐感到心头被什么东西轻轻撞了一下。老李的话，像是剥落了重重厚重外壳，指向了一种更本质的、关于思想力量与人类精神能动性的东西。

    这与他所接受的学术训练中，那种多维度、有时甚至带点解构色彩的审视不同，这是来自一个将理论信念与实践深深交织的个体，最朴素也最核心的提炼。

    “那，您这次来，”李乐歪头看了眼，“就是想....亲眼看看这个地方？”

    李晋乔点了点头，“嗯。想了很久了。像完成一个.....心愿，其实，你爷，你奶更想来。”他顿了顿，“我们，用他教给的方法论去工作、去斗争、去建设。后来，世界变了，很多复杂的东西涌进来，有时候也会迷茫，也会争论，甚至....也会看到理想与现实之间巨大的沟壑。但根子里的东西，变不了。”

    “来他长眠的地方站一站，看看这个他晚年流亡、在困顿中依然笔耕不辍的城市，看看这座墓和碑....就像，一种确认。对自己走过的路，对心里还坚持的东西，一种安静的确认。”

    “好了，”老李的声音里带上了一丝如释重负的轻松，“看过了。”

    李乐点点头，没有多问。父子俩顺着来路，慢慢回，将那座巨大的青铜头像、那行金色的铭文、那块寂寥的盖棺石，留在了身后渐浓的树影里。

    车子驶离海格特地区，重新汇入伦敦周六上午略显慵懒的车流。

    车窗外的风景逐渐变回都市的繁忙日常，商店陆续开门，行人神色匆匆，红色的巴士笨重地驶过。

    车子驶上一条主干道，李晋乔看向开车的李乐，开口，“有些东西，不怕争论，不怕被审视，甚至不怕被超越。”

    “怕的是被忘记，被当做博物馆里落灰的老古董，或者.....看都没看过，被简化为几句口号，贴个标签，就以为真正懂它、用它、甚至驳倒它了。”

    “你研究你的社会学、人类学，看形形色色的人，琢磨各样的道理。这也好。但要记住，看人，看社会，看历史，眼光要深，也要实。既要有穿透表象的锐利，也要有脚踏实地的温度。理论是灰色的，而生活之树常青。这话，到他这儿，也一样适用。”

    李乐握着方向盘，郑重地点了点头，“我记下了，爸。”

    车内再次安静下来。这次沉默不再沉重，反而有种交流过后、心意相通的宁静。

    老李靠回椅背，微微合上眼，脸上那丝长途奔波和连日操劳带来的倦色似乎淡了些，取而代之的是一种沉淀后的平和。

    思想曾经跨越重洋，点燃燎原之火，如今，一个被那火光照亮过、并毕生行走在其光芒与阴影交错地带的人，远渡重洋而来，在思想的源头之一，完成了一次无声的对话，完成了某个微不足道、却又意味深长的循环。

    “诶，儿砸，你照相了么？回头洗出来，我放我桌上。”

    “呀，我忘了。”

    “忘了？”

    “啪！”

    “又打我！”

    “你狗脑子？这都能忘？”

    “要不，咱再回去？”

    “回去个屁，这都没时间了，你说你！”

    “啪！啪！”

    “你再打我，我告我奶，诶诶！！”

    “去去，你去....”

    hai