那股死寂的寒意刚要在荒原扎根，就被一阵不懂看脸色的春风给硬生生撞散了。
风是暖的，带着点泥土解冻后的腥气，卷起那粒刚从枯草尖儿上崩出来的种子，打着呼哨就往天上蹿。
这种子也是个没心没肺的主儿，也不挑个风水宝地，愣是顺着气流盘旋了几百里，最后像个贪玩的熊孩子，一头扎进了一座刚刷了大白灰的新学堂里。
西北边陲，窗户大开。
“啪嗒”一声轻响。
种子不偏不倚，正好嵌进一本摊开的蒙学课本缝里。
那书页有些泛黄，上头用拙劣却工整的笔迹抄录着那句当年被刻在墙皮上的话：
“光会走，但可以留住。”
次日清晨，鸡都没叫两遍，学堂里就炸了锅。
“见鬼了！书里长草了！”
一群挂着鼻涕泡的娃围着那张课桌，眼珠子瞪得比铜铃还大。
那本《识字第一课》像是被人施了法，书脊中间硬是钻出了几根白生生的细根，死死扣进了纸浆里。
两片嫩绿得有些晃眼的叶子舒展开来，叶脉不是寻常的青筋，反而透着股墨黑，像是谁用极细的狼毫笔勾勒出来的一样。
教书先生是个落第的老秀才，背着手踱步过来，眉头刚皱起一半就松开了。
他既没喊“妖孽”，也没叫人拔草，只是伸手在那嫩叶上轻轻弹了一下，叶片极有灵性地颤了颤，甚至还蹭了蹭先生的指肚。
“慌什么。”先生把书捧起来，像捧着个宝贝，稳稳当当地供在了讲台正中央，“这叫书中自有颜如玉……不对，这是书中自有长生木。既来之，则共养。”
从那天起，这帮平日里还要先生追着喂饭的猴崽子们突然转了性。
都不用人催，每天轮流有人拿着缺口的陶碗去接清晨第一滴露水。
那株草也争气，不过七天功夫，就抽出了第三片叶子。
这叶子长得怪，不像草叶，倒像是一盏歪歪扭扭的陶灯。
也没人知道它是个什么品种，孩子们私底下给它起了个名号，叫“我们的先生”。
苏清漪来巡访的时候，正好撞见这一幕。
廊下，她没让人通报，就那么静静地站着。
屋里头，当值的那个叫虎子的男娃正一边往书页上滴露水，一边神神叨叨地念：“今日我背会了三行《判理三问》，你争点气，再长高点。”
他在旁边的小本子上歪歪扭扭地记下一笔：今日背书顺畅，草高一分。
苏清漪嘴角勾起一抹极淡的弧度，眼底却没什么笑意，只是一片澄澈的通透。
她没进去打扰这场只属于孩子们的“交易”，转身便走。
回程路上遇了暴雨，马车被迫停在一座半山腰的孤亭旁。
雨大得像瓢泼，岩壁上的水顺着石缝往下渗。
苏清漪百无聊赖地盯着那面湿漉漉的石壁，忽然眼神一凝。
那渗出来的水渍，走的纹路不对劲。
弯弯曲曲，看着杂乱无章，可要是退后两步看，竟然跟当年陈默在归墟谷用碎陶片拼出来的那张“双源共振图”有着七八分神似。
连石头缝都在模仿他的思考方式？
苏清漪从袖袋里摸出一支炭笔，那是用“默树”烧制的，平日里用来批红。
她手腕微动，顺着那水渍的走势，在湿壁上轻轻描了几笔。
奇了。
笔锋刚过，原本断断续续的水痕像是找到了主心骨，瞬间连成一片，自行延展、补全，最后竟在石壁上显出一幅完整的经络图来。
“原来如此。”
苏清漪收了笔，指尖沾了一点雨水，在那图腾的中心点了一下，“你教我们看世界的目光，如今已成了这世界本身。连石头都知道，该怎么流泪才算通畅。”
雨停云散，南方茶市正是热闹的时候。
柳如烟没带随从，一身布衣混在人群里，手里捏着半个冷馒头。
前头茶棚里闹哄哄的。
“听说了吗？隔壁县那个毛都没长齐的书院学生，愣是靠着一套什么‘茶思法’，把税吏虚报灾情的事儿给捅破了！”
“咋弄的？”
“那小子也不看账本，就蹲在茶摊上看茶叶沫子。他说灾年的茶梗必定发苦且细，可税吏喝的却是圆润回甘的明前茶，这灾情报得假！这一嗓子喊出去，把三个县的百姓都给招来了！”
柳如烟听得乐了，三两口把馒头咽下去，挤到一个卖大碗茶的老婆婆摊位前。
“婆婆，来碗碎末。”
“好嘞！”老婆婆手脚麻利，冲泡出来的茶水虽然浑浊，但热气腾腾。
最绝的是，她每递出一碗茶，都会在碗底压一张指甲盖大小的纸条。
柳如烟接过来一看，上面写着几个歪歪扭扭的字：若不见实，何来信？
“婆婆，这也送？”柳如烟扬了扬纸条。
“嗨，瞎写的。”老婆婆笑得满脸褶子都在颤，“以前有个年轻人教过俺，说卖茶不能光卖水，得卖个明白。这世道，明白人多了，日子才好过。”
柳如烟没说话，从怀里摸出一枚磨得发亮的铜钱，悄悄压在茶碗底下。
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那钱样制古怪，背面刻着一只衔着匕首的燕子——那是早已解散的影阁通行令币。
老婆婆收碗的时候愣了一下，摩挲着那枚铜钱，浑浊的老眼里闪过一丝光亮，随即摇摇头，把钱揣进怀里：“这钱虽说早废了，但这心意……俺收着了。”
柳如烟走出茶市，脚步轻快。
刚走到没人的河堤上，袖子里忽然传来一阵温热。
她探手一摸，那是陈默当年送她的一支枯竹笛。
还没等她拿出来，“咔嚓”一声脆响。
笛子在她掌心里自行碎成了粉末，随着江风飘得干干净净，只留下一声极短、极清脆的哨音。
柳如烟脚步一顿，看着空空如也的手掌，忽然大笑出声，笑得眼泪都要出来了。
“行啊陈默，连最后的念想都不给我留。”她拍了拍手上的竹粉，对着滚滚江水吹了声口哨，“原来根本不是我在替你传道，是这天道借着我的身子，陪你走完了这一段。”
夜深了，京城的信泉中枢却亮如白昼。
程雪的小孙女程小雅正趴在控制台上抓头发。
系统报警灯没亮，但底层数据流却诡然出现了一组异常波动。
“见鬼了……”
她调出全境监控图。
大周十七个行省的“火种地”，今晚的灯火明灭频率竟然出奇的一致。
不是那种机械的同步，而是一种带着呼吸感的起伏。
哒、哒、哒……
这节奏听着耳熟。
程小雅闭上眼，启动了家族传承的异能“听心术”，将感官强行接入民声经纬网。
那一瞬间，她头皮发麻。
无数个声音涌入脑海——农夫挥锄的喘息、书生落笔的沙沙声、耕夫打耕的梆子响……这些看似毫无关联的声音，竟然都在遵循着同一个节拍。
那个节拍，跟爷爷留下的录音里，当年陈默在归墟谷拾柴煮水时的脚步声，分毫不差。
这不是技术故障。
这是某种习惯被刻进了这片土地的DNA里。
程小雅深吸一口气，在日志本上敲下一行字：“无需修复。当信念成为本能，便无需再被命名。”
就在她落笔的瞬间，信泉屏幕最深处，一行残缺的古篆字一闪而逝：行者无迹，而万动有律。
同一片月光下，北疆的风还是那么硬。
李昭阳巡视完营房，正要去解手，却看见沙场边上蹲着个半大的孩子。
那孩子手里拿着根枯树枝，正在沙地上画圈圈。
“画啥呢？”李昭阳凑过去一看，酒醒了一半。
那沙地上画的，分明是“北斗镇邪阵”的变体图！
只不过阵眼被改成了水井和粮仓。
“谁教你的？”李昭阳声音有点发紧。
那孩子吸了吸鼻涕：“没谁教啊，班长唱的歌谣里就是这么唱的：先画一个大圆饼，中间挖个井，三边支个锅，敌人来了没处躲。”
旁边的韩九像个幽灵似的冒出来，低声接了一句：“那歌谣……我年轻时候听他在火头军里哼过，说是用来记怎么摆柴火堆省劲的。”
李昭阳蹲下身，伸出粗糙的手指，沿着那沙图缓缓划了一圈。
指尖传来一阵酥麻感，那是当年握断剑立誓时留下的旧伤在隐隐作痛。
“老韩啊……”李昭阳一屁股坐在沙地上，仰头看着满天星斗，长叹一口气，“咱们这帮人，天天喊着纪念他，给他立碑，结果呢？结果咱们早就活成了他的习惯，连撒泡尿都在按他的路数走。”
千里之外，那间早已熄灯的新学堂里。
月光透过窗棂，洒在讲台上那本《识字第一课》上。
那株“我们的先生”微微舒展了一下叶片。
就在这一刻，屋顶上一滴积蓄已久的露珠终于挂不住了，“啪”地一声坠落下来。
不偏不倚，正好砸在书页上那个墨迹未干的“光”字上。
墨渍被水晕开，荡起一圈极其细微的涟漪。
如果此时有人拿着那个早已消失的“系统界面”来看，会发现这圈涟漪正好像极了一个签到按钮被按下去时闪烁的光效。
春夜静得吓人，西北边村的一间破旧老屋里，一位教了一辈子书的老塾师翻了个身，迷迷糊糊地坠入了梦乡。
梦里，他似乎又回到了那间没修好的草堂，堂下坐着个身穿布衣的青年，正笑眯眯地看着他手里的戒尺……
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