魏进忠的身影消失在院门之外，那微躬的背影带着一丝匆忙，融入了深沉的夜色。

    门扉轻响，合拢。

    就在这声轻响落下的瞬间，林昭脸上的平静、淡然，乃至那一丝恰到好处的感激，如同被风吹散的烟尘，消失得无影无踪。

    他没有回头去看那碗皇帝赏赐的官燕。

    那碗燕窝，从被端进来到现在，他甚至没有真正看过一眼。

    他的目光，早已穿透了书案，穿透了墙壁，落在了这静心斋的每一个角落。

    在魏进忠到来之前，他那远超常人的鉴微之力，就已经捕捉到了空气中那些不属于这里的微末信息。

    一丝极淡的，混杂着铁锈与陈年血腥的气味，从西北角的窗棂缝隙里渗入。

    那不是兵器库里保养得当的兵刃该有的味道，而是常年饮血、疏于擦拭的凶器，在夜风中散发出的独有吐息。

    后院那棵老槐树下，一块不起眼的青石板边缘，有一道比发丝还要纤细的划痕。

    那不是自然风化，而是某种带着倒钩的攀爬工具，在试探落点时留下的，独属于暗夜行者的印记。

    甚至，连风声都不对。

    今夜的风，带着一种被切割的破碎感，仿佛有几道无形的影子，正潜伏在院墙之外，扰乱了气流的正常轨迹。

    魏进忠的到来，以及那番暗藏机锋的对话，不过是为他的判断，加上了最后一道，也是最权威的印证。

    求救？

    林昭的嘴角，勾起一抹冰冷的弧度。

    向谁求救？

    向魏进忠？还是向那位高居九重天之上的皇帝？

    他很清楚自己现在的身份。

    他是陈希文投下的一枚石子，是皇帝默许的一把刀，是一块能引发无数人觊觎的肥肉。

    所有人都在看。

    看他这把刀，够不够锋利。

    看他这块肉，够不够硬，会不会被人一口吞下。

    在这种所有人都“按兵不动”的微妙平衡里，任何一点主动的求救，都会被视为软弱。

    而软弱，是原罪。

    求救，不如自救。

    这座静心斋，是皇帝赐下的清修之地，是隔绝外界纷扰的囚笼。

    但今夜，它必须成为林昭为自己选定的，埋葬敌人的战场！

    他缓缓起身，没有一丝一毫的慌乱，动作沉稳得像是在自家后院散步。

    他的目光，如同最精密的尺子，开始重新丈量这个他早已烂熟于心的空间。

    殿宇的横梁，由上好的金丝楠木制成，高三丈六尺，坚固，但干燥。

    支撑横梁的立柱旁，是他亲手整理堆放的，小山一般的废弃卷宗。

    窗棂是雕花木格，糊着高丽纸，看似脆弱，却能将火势死死地封锁在屋内。

    林昭的脚步停在书案前，那里，还燃着七八根蜡烛。

    他没有吹熄，反而拿起一根全新的，凑到火苗上点燃。

    烛火跳动，映着他深不见底的瞳孔。

    鉴微之力悄然运转。

    在他的视野里，烛芯燃烧时那细微的噼啪声被放大了无数倍。

    他能清晰地看到每一丝蜡油融化的速度，能看到火苗在不同气流下的摇摆幅度。

    他甚至能根据烛泪滴落的形态和凝固的时间，精准地计算出这根蜡烛能够燃烧多久。

    一炷香。

    不多不少，刚好一炷香的时间。

    足够了。

    他放下这根作为计时器的蜡烛，转身走向那几座卷宗山。

    他没有去碰那些纸张尚好、字迹清晰的档案。

    他的手，径直伸向了最底层，那些被水浸过又晾干，纸张泛黄、霉变严重的旧档。

    他抽出数十卷。

    这些卷宗的纸张，因为年代久远和霉菌的侵蚀，已经变得无比脆弱和干燥，纸页边缘甚至带着天然的毛刺。

    它们不再是知识的载体。

    它们是最好的引火物。

    林昭拿着这些卷宗，开始在屋内看似随意地走动。

    他将一捆卷宗，不经意地堆放在了正对大门的位置，不高，刚好在一个成年人迈步进门时，脚尖会踢到的高度。

    他又将几卷散开的纸页，塞进了殿宇中央那根最粗大的楠木立柱与地面连接的缝隙里。

    剩下的，他则全部搬到了斋内最深处，那个巨大的书架背后。

    那里本是一个死角，如今被这些易燃的卷宗一堵，便成了一处绝佳的藏身之所，也成了一个致命的陷阱。

    做完这一切，林昭回到了书案前。

    他没有留下任何一根蜡烛在原地。

    他将案上所有的，以及备用的十几根蜡烛，全部点燃。

    然后，他将这些蜡烛分别置于屋内的各个角落。

    窗台上，书架顶端，立柱的底座，甚至门边的矮几上。

    刹那间，整个静心斋亮如白昼。

    过度的光明，非但没有驱散黑暗，反而让那些角落的阴影，显得更加深邃，更加粘稠，如同化不开的浓墨。

    光与影的分割，变得无比清晰。

    这是为即将到来的客人，准备的舞台。

    一切布置妥当。

    林昭掸了掸衣袖上根本不存在的灰尘，重新坐回了那张宽大的书案之后。

    他拿起一本之前看到一半的《南朝盐铁考》，摊开，目光落在纸页上。

    他的神情，恢复了最初的平静与专注。

    仿佛外界的一切，都与他无关。

    仿佛他只是一个沉浸在书海里，不知今夕何夕的痴人。

    但他的耳朵，却在这一刻，化作了最灵敏的雷达。

    风吹过院中老树，发出的沙沙声。

    远处更夫的梆子声。

    灯芯燃烧时，偶尔爆出的细微火花声。

    所有的声音，都被他的听觉捕捉，然后过滤。

    他在等。

    等一种不属于这静夜的声音。

    等那一声，属于“夜枭”的啼鸣。

    今夜，这静心斋为棋盘，这满屋光影为棋子。

    请君入瓮！

    ......

    子时。

    更夫的梆子声在远处敲了两下，沉闷得像是敲在棺材板上。

    静心斋外的老槐树停止了摇晃。

    风停了。

    这种突如其来的静止，比喧嚣更令人心悸。

    三道黑影，如同从墨汁里淌出来的幽灵，贴着贡院斑驳的红墙，滑入了静心斋的内院。

    落地无声。

    那是软底靴踩在冻土上特有的触感，轻盈，且致命。

    领头的黑衣人身形精瘦，只露出一双倒三角眼，目光在院中扫过一圈，最后定格在正房那扇透着通明灯火的窗棂上。

    太亮了。

    整个房间亮得像是在办喜事，又像是在设灵堂。

    黑衣人嘴角扯起一抹讥诮的弧度。

    到底是十二岁的娃娃。

    哪怕文章写得再花团锦簇，哪怕被那个疯子陈希文捧上了会元的高位，骨子里终究是个没断奶的孩子。

    遇到危险，本能地以为点亮所有的灯，就能驱散黑暗中的恐惧。

    愚蠢。

    光明，有时候才是最大的破绽。

    它会让里面的人看不清外面，却让外面的人，将里面的一切尽收眼底。

    领头人抬起左手，食指和中指并拢，轻轻向前一挥。