七根断弦还在震，音没落，我手里的锈剑先动了。

    不是我让它动的。

    是它自己往上抬，剑尖对准那道幽蓝裂缝。地底的光像煮沸的油，咕嘟咕嘟往上冒，照得持国天王铠甲上的金血反着冷光。就在这时候，脚下阵图猛地一缩，轰——！

    整座高台炸开一圈环形裂痕，中央那根刻满符文的地藏宝幢，从内往外崩出蛛网般的裂纹。一声闷响，幢体炸成碎片，无数惨白光影冲天而起，全是仙魂，有的披袈裟，有的缠锁链，哭嚎着四散逃逸。

    可其中一道青衫身影，逆着人流缓缓升起。

    他左臂残存半截星河纹，右眼的琉璃镜碎成粉末，随风飘散。那张脸，我每天见——算盘敲得震天响，戒尺抽我后脑勺，半夜偷偷给我温黄酒的那个账房先生。

    司徒明。

    我往后退了半步，锈剑横在胸前，喉咙发干：“你他妈……怎么会在这儿？”

    他不说话，只抬起左手，在空中轻轻一划。一道银线浮现，弯弯曲曲，像被风吹皱的河面——归墟剑灵独有的因果线。

    我手指一紧，剑柄硌得掌心生疼。

    这下没跑了。

    他是剑灵，不是人。

    “所以这些年的唠叨、罚抄、半夜查岗，”我嗓子有点哑，“都是演的？”

    他依旧不答，只是那缕残魂微微晃了晃，像是笑了一下。然后，他抬起右手，指向我怀里。

    我低头。

    账本在抖。

    不是我碰的，是它自己在动。封皮烫得吓人，边角翘起，啪地翻开一页。墨迹像活了一样，扭动、重组，最后凝成一行字：

    **丙午年三月初七，陈无咎于东海斩龙，取脊髓炼剑引。**

    我愣住。

    丙午年？那是三十年前。我还没出生。

    斩龙？我连条大点的鱼都没杀过，锅里煎糊了都心疼半天。

    可这笔迹——歪歪扭扭，末尾还拖个勾，跟我小时候写欠条一模一样。

    更邪门的是，账本边缘开始渗光。几道影子浮出来，全是“我”。

    一个黑袍裹身，剑尖挑着个穿肚兜的孩童，眼神冷得像冰窟；另一个披麻戴孝，跪在尸堆里仰头大笑，手里攥着半块桃酥；还有一个站在城楼，身后万军跪伏，他抬手就是一道剑气劈开苍穹。

    我猛地合上账本，可那七个古篆小字却烙在封面上，烧红的铁印似的：

    **多世之我，皆因汝存。**

    我呼吸一滞。

    老头子说过的话突然撞进脑子里：“七轮回劫，方得真名。”

    难道这些不是幻象，是我死过又活、活了再死的命？

    我把它按在胸口，想用体温压住躁动。可心跳太猛，震得账本直颤，那些影子还在往外冒，一个叠一个，围着我打转。

    就在这时候，苏红袖的玉坠飞了出来。

    不是她来了，是那玩意自己从虚空钻出，悬在半空打转，青纹亮得刺眼。下一瞬，光影炸开——

    悬崖。

    老道士站在我面前，满脸是泪，手掐我肩膀，力道大得指甲陷进肉里。他吼着什么，嘴一张一合，我没听清，但我知道他说的是那句：

    “记住！活着，才能破局！”

    然后他把我推了下去。

    风在耳边啸叫，石头擦破脸，我一路滚下去，梦里重复了千百遍的场景，此刻活生生砸在我眼前。

    我咬破舌尖，血腥味冲上来，脑子一激灵，怒喝：“这不是现在！”

    可玉坠不收，账本也不停。两个东西嗡鸣共振，光影来回折射，竟把我和那些“我”的影子连成一圈闭环，像一张因果织的网，越收越紧。

    我快喘不上气了。

    名字被人写错不可怕，记忆被人篡改也不可怕。

    可怕的是，你开始怀疑——到底哪个才是真的你？

    是那个赖床偷懒的当铺掌柜？

    是那个斩龙取髓的冷血剑主？

    还是跪在尸山里吃桃酥的疯子？

    我闭眼，不管外面闹得多凶，只把全部念头沉到手上这把锈剑里。它是唯一从没骗过我的东西，沾茶渍、磕柜台、被我拿去撬腌菜坛子都不耽误它关键时刻救命。

    剑柄微颤，像是回应。

    我刚松口气，耳边忽然响起一声低语。

    “去……地十八层……”

    我睁眼。

    司徒明的残魂正在消散，星河纹熄灭，青衫化作光点，一片片飘向宝幢废墟。最后一丝气息落地前，他嘴唇动了动，没声音，但我看懂了口型：

    **别信账本。**

    话音落，人没了。

    我站在原地，手里还攥着那本烫手的东西，四周安静了一瞬。

    然后——

    账本又翻页了。

    这次写的不是过去，是一行未来：

    **戊申年九月十九，陈无咎亲手斩断归墟剑灵，以祭天规。**

    我盯着那行字，笑了。

    “你算个屁的命？”我把账本往地上摔，“老子的笔，还没让你写过账呢。”

    可它没落地。

    半空中停住了，像被什么东西托着。墨迹再次蠕动，边缘光影重聚，这次浮现的“我”穿着战甲，肩上有道火焰胎记——跟夜无痕左臂那道一模一样。

    他抬起手，剑尖指向持国天王。

    而天王琵琶七弦齐震，奏的还是那首《破阵子》。

    我心头一跳。

    账本猛地一抖，投射出更多画面：我跪在祭坛，割开手腕放血；我站在时空裂隙，背后六柄锈剑自动飞起；我一剑劈开天河，水倒灌三十三重天……

    每一幕我都“见过”——在梦里，在幻境，在老头子灌我喝醉的夜里。

    可它们从来没这么整齐地排在一起，像一本早就写好的书，只等我按页码走完。

    我伸手去撕。

    纸页坚韧如铁，纹丝不动。

    我换左手拔青铜钥匙，想捅它个对穿。可钥匙刚碰到账本，封面上那七个字突然爆光，灼得我手一缩。

    就在这时，玉坠轻颤，再次浮现虚影。

    不是悬崖。

    是当铺。

    老头子坐在柜台后，脚边躺着醉醺醺的我。他拿起账本，蘸了茶水，在空白页写下三个字：

    **无·咎·斋。**

    然后他抬头，看向镜头外的我，咧嘴一笑，露出缺了半颗的门牙：“小子，记住了——账可以乱记，命不能乱信。”

    光影散去。

    我愣在原地。

    原来他早知道。

    知道这本账会来找我，知道它会拿记忆当刀，一刀刀割我的神智。

    可他没烧它，也没藏它。

    他让我自己来面对。

    我慢慢蹲下，捡起账本，拍了拍灰，像拍一个淘气的徒弟。

    “行啊你，”我低声说，“敢写我斩自己兄弟？那我偏要带着你，把这一笔——”

    我顿了顿，抬头看向高台尽头。

    持国天王仍坐着，琵琶横膝，七弦微颤。

    我站起身，把账本塞进怀里，握紧锈剑，朝他走去。

    一步。

    两步。

    第三步刚迈出去——

    怀里的账本突然剧烈震动，封面古篆一个接一个熄灭。最后一道光灭前，映出一行新字：

    **你走的每一步，都在我写的戏里。**

    我脚步没停。

    可就在我离他还有三丈时，锈剑突然脱手，自行飞起，剑尖直指我的眉心。