车里的收音机还在响，播报着卫星顺利入轨的消息，平淡得像在说今天天气不错。陈默靠在副驾驶座上，手指无意识地碰了碰胸前口袋，那张叠得方正的纸条还在。他没拿出来看，知道它在就好。

    苏雪单手扶着方向盘，另一只手握着凉透的保温杯。她没说话，但从后视镜里瞥了他好几回。最后一次，他正好抬眼，两人的目光在后视镜里撞上了。

    “看什么呢？”他笑了笑。

    “怕你跟着卫星一起飞走了。”她低头拧开暖风，“刚才那么多记者围着你，话筒都快戳到你脸上了。”

    “我没说什么啊。”他耸耸肩，“该说的你都写在材料里了，我就说了句‘谢谢大家’。”

    “可你是主角。”她声音轻了些，“所有人都在看你。”

    他没接话，转头看窗外。路灯一盏接一盏往后跑，像被什么推着走。车进校门时，守门的老张从值班室探出头，笑着挥手。陈默也抬手回应，自然得就像个晚归的普通老师。

    家属楼的灯还亮着。他们住二楼，窗帘没拉严，透出点暖黄的光。

    钥匙插进锁孔的声音特别清脆。门开后，屋里静得能听见挂钟滴答。他脱下外套往衣架挂，习惯性要往书桌走，手腕却被轻轻拉住了。

    “今晚不写了。”苏雪站在他身后，声音不高不低。

    他停步回头。她眼睛亮亮的，像是藏了什么话。

    阳台门推开，夜风一下子灌进来，带着初春的凉意。他们并肩站着，谁也没去开灯。头顶满天繁星，没有火箭的痕迹，没有轰鸣，只有风吹树叶的沙沙声。

    “知道吗？”苏雪忽然开口，“小时候我爸带我去露营，半夜醒来一睁眼，看见这么多星星，吓得我以为天要塌了。”

    陈默笑了：“现在不怕了？”

    “怕。”她侧头看他，“但现在知道，有些事比天塌了还重要。”

    他没问是什么。

    她也没急着说。

    过了一会儿，她望着天空，语气平静得像在商量晚饭：“陈默，我们要个孩子吧。”

    他怔了怔，没转身，也没动。

    “你改变了这么多事，”她继续说，“做了别人不敢想的事。可我们的以后呢？是不是也该开始了？”

    他这才慢慢转过头。她的脸在星光下特别清晰，眼神里没有试探，没有逼迫，只有沉静的期待。

    他伸手握住她的手，掌心微凉，但他没松开。

    “雪姐，”他声音压得很低，像怕惊扰什么，“2023年，我们一定会有。”

    她眨了眨眼，没说话。

    “不是哄你。”他顿了顿，“我知道。”

    她猛地抬头。

    他没解释什么叫“知道”。有些事不能说破，一说就没了。就像那些突然出现在脑中的公式、架构、频率代码，没人懂，也没法证明。但他记得——在一个模糊的画面里，阳光照进屋子，个小男孩蹲在地上拼电路模型，嘴里喊着“爸爸”，而她站在厨房门口笑。

    那是他们的孩子。

    他不能说这些，但他说得出年份。

    苏雪的眼圈一下子红了。她没哭出声，只是往前一步，扑进他怀里，抱得紧紧的，像是要把这些年的等待、担忧、守护，都揉进这个拥抱里。

    他反手抱住她，下巴轻轻抵在她发顶。风还在吹，楼下有学生骑车经过，笑闹声远远传来。楼上谁家孩子哭了两声，又安静了。

    这个世界终于安静下来。

    “还记得咱俩第一次见面吗？”她闷在他胸口问。

    “记得。校报采访，你拿着本子问我‘为什么选这个课题’。”

    “我说你像个书呆子。”

    “我说你长得挺好看，就是问题太犀利。”

    她笑了一下，带着鼻音：“结果我回去写了篇稿子，标题叫《一个可能改变时代的年轻人》。”

    “那篇稿子我还留着。”他说，“夹在第一本专利证书里。”

    她仰起脸：“你会给咱们的孩子讲这些吗？”

    “讲一半。”他笑，“另一半让他自己发现。”

    她又往他怀里缩了缩，忽然说：“我不想再当旁观者了。以前是你往前冲，我在后面帮你挡人、递材料、扛压力。以后我想跟你一起，养个孩子，听他叫爸妈，看他慢慢长大。”

    “他会聪明。”陈默说，“但不会太乖。”

    “为什么？”

    “因为他爸小时候也不听话。”

    她轻轻捶了他一下，又笑了。

    远处教学楼的灯陆续熄灭，只剩几扇窗户还亮着。实验室那边应该还有人在加班，毕竟今天的成功会让很多人睡不着。

    “你说……他们现在在做什么？”她问。

    “有人在写报告，有人在庆祝，有人已经在想下一步了。”他顿了顿，“但我现在不想知道。”

    “那你想什么？”

    “就想你抱着我，还有风大，你穿少了。”

    她瞪他：“你就这点浪漫？”

    “我这不是怕你感冒嘛。”他顺势把外套披在她肩上，“再说，浪漫不是嘴上说的。你看，我连年份都给你定好了。”

    “你真当自己会算命？”

    “不是算命。”他认真起来，“是我见过的以后。”

    她没再说话，只是靠着他，手一直没松开。

    楼下传来自行车倒地的声音，接着是学生慌忙扶车的响动。隔壁夫妻在吵架，女人摔了锅盖，男人吼了一句，门“砰”地关上。再远些，小摊贩收摊的铁皮车吱呀作响，混着收音机里断断续续的戏曲声。

    这才是真实的日子。

    没有火箭升空，没有万众瞩目，只有琐碎、平淡、日复一日。

    可正是这些，才值得拼尽全力去守护。

    “你说……他会长得像你还是像我？”她忽然问。

    “像你。”他答得干脆，“眼睛要像你，不然镇不住我。”

    “嘴巴呢？”

    “随你，说话利落点好。”

    “名字想好了吗？”

    “没。”他老实承认，“但我想让他姓陈，也姓苏。”

    她笑出声：“哪有这么取名的？”

    “怎么没有？”他理直气壮，“他是我们两个人一块儿造的，当然得有两个姓。”

    “你这说法太不文雅了。”

    “实话嘛。”他低头看她，“等他出生那天，我就把所有早期笔记全烧了。那些东西完成任务了，该退了。”

    她静静看着他：“那你以后做什么？”

    “陪你。”他说，“教他拆收音机，修电视，顺便看看能不能提前二十年做出智能手机。”

    “你就惦记这些？”

    “不然呢？”他笑，“总不能让他三岁就背通信协议吧。”

    她靠回他怀里，嘴角一直弯着。

    夜更深了，风小了些。楼下的树影静静趴在地上，像幅没画完的画。

    “陈默。”她轻声叫他。

    “嗯。”

    “我爱你。”

    他收紧手臂，没说话。

    这一句，他等了很久。

    不是因为不信，而是因为太重。从前他觉得，只要把路铺好，让后来的人走得更快更稳，就够了。感情可以放一放，等一等，甚至不要。

    现在他明白了，科技能领先五十年，但爱一天都不能晚。

    他低头，在她发间轻轻吻了一下。

    “我也爱你。”他说，“比你以为的，还要早很多年。”

    hai