我回到屋里时，天刚亮。窗帘缝里透进一缕灰白的光，落在床沿。那张日记纸还在我口袋里，边角被风刮得有点卷。我没拿出来，只是把它塞进抽屉最深处，顺手带出了那个旧存钱罐。

    陶的，巴掌大，裂了一道缝，从耳朵斜到下巴。我把它放在桌上，打开胶水瓶盖。手指有点抖，滴了两回才对准裂缝。

    阿辞不知道什么时候醒了。他蹲在桌边，没说话，就看着我涂胶水。我低着头，不想看他。昨夜屋顶的话太烫，现在还贴在耳边。

    “能修好吗？”他忽然问。

    “修不好也得修。”我捏紧罐子，“不然钱会漏。”

    他没动，声音轻下来：“可里面的东西，还是原来的样子吗？”

    我没理他，把罐子翻过来，让胶水顺着缝流进去。他盯着那道裂痕，像在看什么我没看见的东西。

    过了会儿，他伸手，轻轻碰了碰罐底。“我能打开看看吗？”

    我手一僵。“别。”

    “为什么不能？”

    “没什么好看的。”我攥住罐口，“就是些零钱，还有……以前写的字条。”

    他没松手。“你怕我看见什么？”

    我抬眼看他。他眼神很静，不像在逼问，倒像在等一个答案。我忽然想起昨夜他在星空下写的那句话——**我一直在看。从十六岁，到现在**。

    心口抽了一下。

    “随你。”我松开手，转身去厨房倒水。

    他拧开罐子底盖，一张纸条先飘出来。他捡起来，念：“给Ac买生日礼物。”顿了顿，抬头看我，“Ac……是我吗？”

    我背对着他，手里的杯子差点滑下去。

    “不是。”我说，“那是很久以前的事了。”

    他又抽出一张，字迹歪歪扭扭：“今天看到Ac在走廊擦黑板，手蹭破了，我想递创可贴，没敢。”他念完，抬头，“这字，是你写的？”

    “是。”

    “可这‘Ac’的写法……”他指尖划过笔画，“我写过。”

    我猛地转身。“你别瞎猜。”

    他没看我，又抽出一张。这次没念，只盯着字迹看。然后他从西装内袋掏出那支钢笔，拧开，比对笔锋走向。

    “这‘A’的起笔，是斜切进的。‘c’收尾带钩。”他低声说，“我画星星的时候，也是这样下笔。”

    我冲过去抢罐子。他抬手挡住，没用力，但我没抢动。

    “让我看。”他说。

    我僵住。

    他又抽出一张字条。上面写着：“Ac一定不喜欢甜豆浆，因为他每次值日都倒掉没人喝的那杯。”

    他念完，抬眼。“我昨天喝你带回来的豆浆，倒掉了甜的那杯。”

    “巧合。”

    “还有这个。”他又翻出一张，“‘今天下雨，Ac把伞让给了一只猫。’”他抬头，“前天你送完单回来，说楼下有只湿透的猫，我把伞塞给你，让你带下去。”

    “那是你心软。”

    “可我以前也这么做过？”他声音低下去，“在梦里。”

    我咬住嘴唇。

    他一张张翻，动作很慢。每抽出一张，就像往我心里钉一根钉子。那些我以为早就埋进过去的字句，现在全被他捧在手里，像捧着什么不该碰的东西。

    忽然，他停住。

    手里那张纸，是我写的最后一张：“如果Ac真的存在，他一定记得，我值日那天，手蹭破了，他说‘别动’，然后蹲下来，对着伤口吹气。”

    我呼吸停了。

    他抬头，声音很轻：“我梦见了这个场景。不止一次。我蹲在地上，看你手上的伤，想碰，又不敢。后来我做了，就在昨天。”

    我猛地把罐子抢过来，塞进柜子最底层，推上抽屉。

    “过去的事就让它过去。”我说，“你现在是谁，不重要。重要的是你现在在这儿。”

    他没拦我。

    我走到床边，开始叠被子。手指发僵，被角怎么都捋不平。身后很静，我没敢回头。

    过了很久，听见纸张折起的声音。轻微，但很认真。像在对待什么不能弄皱的东西。

    然后是西装布料摩擦的窸窣声。他把那张字条，放进了口袋。

    我闭了闭眼。

    “如果我不是他，”他忽然说，“为什么我写的字，会出现在你的过去？”

    我没回头。

    “为什么我一见你，就知道你煮面少放盐？为什么你皱眉，我就知道你电动车又坏了？为什么你低头走路，我就想把伞往你那边偏？”

    我攥紧被角。

    “这不是失忆。”他说，“是回来。”

    我猛地拉开抽屉，把存钱罐重新拿出来，倒扣在桌上。硬币哗啦散开，字条也撒了一桌。我一张张捡，想收走，手却抖得厉害。

    他蹲下来，帮我捡。

    指尖碰到同一张纸时，我没缩。他也没动。

    “你记得的，”我声音哑了，“只是片段。”

    “可片段拼起来，就是完整的你。”他抬头看我，“而我所有的片段里，都有你。”

    我终于抬头。

    他眼神没躲，也没逼我。就那么看着我，像在等一个迟到了很多年的回应。

    “你有没有想过，”我低声说，“也许你不是来找我的？也许你只是……走错了路？”

    他摇头。“我知道自己是谁。我不知道名字，不知道家在哪，但我知道，我属于你。”

    我喉咙发紧。

    “我梦里的教室，是你值日的那间。我画的星星，是你日记里写的那片天。我藏钢笔的习惯，是你写在字条上的细节。”他顿了顿，“我甚至记得，你校服左袖口，有个没缝好的线头。”

    我猛地抬手，摸向校服袖口。

    那里，确实有一小段线头，一直没剪。

    我后退一步，撞到桌角。

    他站起来，没靠近。“你说我走错了。可如果真是错，为什么我每一步，都踩在你的记忆里？”

    我没说话。

    他弯腰，把最后一张字条捡起来。上面写着：“今天，星星画得特别亮。我想，Ac是不是也在看同一片天。”

    他盯着那行字，很久。

    然后，他从口袋掏出钢笔，在背面空白处，写下一行新字：

    **Sw，我正看着。和十六岁那年一样，一眨不眨**。

    墨迹在纸上慢慢晕开。

    我站在原地，看着他把字条重新折好，放进西装内袋，动作轻得像放一颗心跳。

    他坐下，从保温箱里抽出一张外卖单，翻到背面。铅笔尖落在纸上，一笔一划，临摹着字条上的“Ac”二字。

    写了一遍，又一遍。

    我坐在床沿，手无意识地摩挲着校服袖口的线头。窗外传来早班公交的报站声，屋子里很静，静得能听见铅笔划过纸面的沙沙声。

    他忽然停下笔。

    抬头看我。

    “你存钱罐里，”他问，“还有多少？”

    “……快够了。”

    “够什么？”

    我盯着柜角那个裂了缝的罐子，轻声说：“够买一张车票。”

    他笔尖一顿。

    “去哪？”

    我没回答。

    他慢慢把铅笔放下，站起身，走到柜子前，拿起那个存钱罐。胶水还没干透，裂痕还看得见。

    他对着光看了看，然后，把罐子轻轻放回原处。

    转身时，西装口袋露出一角纸边。

    那是我写给Ac的最后一张字条。