两军对垒，相距十公里。

    八路军独立团前沿阵地。

    魏大勇盘腿坐在避弹坑里，手里拿着一块油布，一下一下地擦拭着那支MP38冲锋枪。

    离他不远，一名十七八岁的小战士正趴在弹药箱上写信。

    月光惨白，铅笔头只剩指甲盖那么长，他捏得很费劲。

    纸张皱皱巴巴，是包压缩饼干的防潮纸反面。

    “写啥呢？”班长把衣领竖起来挡风，凑了过去。

    小战士手一抖，铅笔芯断了。

    他有些不好意思地用舌头舔了舔断头，把纸往怀里缩了缩，脸在黑灰的掩盖下透出一层红。

    “给俺娘。”声音很小，带着怯意，

    “告诉她……俺穿上皮鞋了。胶底的，不冻脚。”

    他伸出脚，那双崭新的翻毛皮靴上沾满了泥土，但在月光下依然显得厚实、昂贵。

    旁边，一个正在磨刺刀的老兵停下了手里的动作。磨石发出“沙——沙——”的单调声响。

    “省省劲吧。”老兵用拇指试了试刀刃，没看小战士，

    “明天的仗，是用炮说话。你那刀，未必有机会见红。”

    老兵把刺刀插回卡槽，发出“咔哒”一声脆响，随后抱着枪闭上了眼。

    脚步声从交通壕那头传来，沉稳，有力。

    李云龙背着手走在前面，赵刚跟在半步之后。

    没有骂骂咧咧，没有踹屁股。李云龙今晚出奇的安静，仔细地看着每一个战士的脸。

    走到小战士面前，李云龙停下了。

    他看了一眼那封写在防潮纸上的信，没说话。

    手伸进大衣口袋，摸索了一阵，掏出一块这就着体温的压缩饼干，扔到了小战士怀里。

    “吃。”李云龙的声音有些沙哑，却很温和，

    “吃饱了，明天手不抖。”

    小战士捧着饼干，愣愣地看着团长，眼圈突然红了，猛地把头低下去，大口咬着硬邦邦的饼干，噎得直翻白眼。

    李云龙拍了拍他的钢盔，转身继续往前走。

    远处，北方的地平线上传来震动声，越来越清晰。

    那是数百台柴油引擎空转汇聚成的轰鸣，是关东军战车集群在热车。

    “老李。”

    赵刚站在一段土坎上，望着北方的夜色，声音压得很低，被风吹散了：

    “这仗……要是输了……”

    “输了？”

    李云龙停下脚步，侧过头。帽檐下的阴影遮住了他的眼睛，只露出一口白牙。

    “输了就去太行山当野人！去吃草根，去啃树皮！”

    李云龙打断了他，语气平淡，

    “但只要老子还站着，这支部队就不会输。”

    突然，一阵激昂悲壮的旋律响了起来。

    侧翼，358团阵地。

    楚云飞站在指挥所外，那台从日军手里缴获的手摇留声机，正转动着黑胶唱片。

    《满江红》。

    岳飞的词，配上激昂的管弦乐，在空旷的华北平原上回荡。

    那声音苍凉、悲愤，却透着一股血性。

    战壕里的战士们纷纷抬起头。

    原本有些紧绷的身体，在这乐声中慢慢舒展，握着枪的手指骨节泛白。

    十公里外，关东军驻地。

    那里灯火通明，篝火烧得很旺。

    隐约能听到那边传来的喧闹声。

    那是带着醉意的日语军歌，伴随着清酒瓶碰撞的脆响。

    他们在开派对，庆祝即将到来的“狩猎”。在他们眼里，这不过是一场必胜的武装游行。

    李云龙听着对面随风飘来的只言片语，冷笑了一下。

    “唱吧。”

    他从兜里掏出烟盒，点燃一根，火光照亮了他冷硬的侧脸，

    “多喝点，喝醉了，上路不疼。最后一次唱了。”

    一旁的通讯兵，手里拿着一块写字板。

    “团长，二号电探锁定坐标。”

    “日军炮兵阵地正在集结，坐标固定。是否先发制人？”

    “不急。”

    李云龙摆了摆手，吐出一口烟圈，眼神锐利，

    “让他们集结。人多了热闹，挤在一起，省炮弹。”

    黑暗中，几道黑影从阵地前沿悄无声息地滑出。

    那是“蝮蛇”带着夜枭小队。

    他们没有带长枪，每个人都背着满满的炸药和毒气弹，消失在夜色和枯草丛中，去执行一项特殊任务。

    战壕里，各连指导员开始做最后的动员。

    没有口号，没有嘶吼。

    “同志们。”

    指导员的声音低沉有力，在每一个士兵耳边响起，

    “咱们身后就是石家庄，往后就是刚分了土地的百姓。

    “退一步，这皮鞋就得脱下来，这新枪就得交出去，咱们的爹娘就得再给鬼子当牛做马。”

    战士们没有说话，

    原本因为寒冷和紧张而有些僵硬的肩膀，此刻变得无比坚实。

    凌晨三点。

    雾气从地面升起，笼罩了整个战场。视线被压缩到了五十米内。

    炊事班的挑子送上来了。

    热腾腾的白面肉包子，那是把缴获的罐头肉剁碎了包进去的。

    每一个都有拳头大，油水浸透了面皮。

    这是最后的一顿热饭。也就是俗称的“断头饭”或者“壮行饭”。

    李云龙抓起两个包子，一口咬下去半个，滚烫的肉汁顺着嘴角流下来。

    “真香！”

    他大口咀嚼着，腮帮子鼓动，

    “都给老子吃！吃饱了好干活！别当个饿死鬼！”

    战士们狼吞虎咽。整个阵地上，只有咀嚼声和吞咽声。

    突然。

    极远处的北方夜空，一颗红色的信号弹升起，穿透了浓雾，悬挂在半空，把云层照得一片血红。

    李云龙手里的半个包子掉在地上。

    “来了！”

    他猛地拔出腰间的勃朗宁。

    “咔嚓——”

    不是一个人的声音。

    是全线数万人同时拉动枪栓的声音。这声音清脆、整齐，瞬间压过了风声。

    后方炮兵阵地。

    巨大的帆布炮衣被猛地掀开，露出冰冷的炮管。那些105毫米、150毫米的火炮，在晨雾中抬起了炮口。

    坦克掩体内。

    坦克手们钻进狭窄的座舱，舱盖重重扣死。

    引擎发动了。黑烟喷涌而出，排气管震颤着，履带扣紧了地面。

    东方天际，第一缕惨白的阳光穿透了厚重的晨雾。

    地平线上，那个庞大的、钢铁铸就的轮廓显现出来。

    关东军战车第三师团的前锋坦克群，冲出了地平线。