暴雨初歇，残月如钩，悬在破碎的祠顶之上。

    裴文渊站在青铜祭台中央，十指翻飞，血印成阵，眼中再无半分理智，只剩癫狂的毁灭之火。

    那口吞噬百里梦境的核心熔炉，已膨胀至极限，赤红如将爆的太阳，嗡鸣声刺穿耳膜，仿佛天地都在为这终末哀鸣。

    “既然得不到……那就全都毁掉！”

    他嘶吼着，双手猛然下压——

    顾夜白动了。

    没有言语，没有回头，只有一步踏出，棺木轰然炸裂，木屑纷飞如雪。

    他纵身跃起，残剑在掌中划出一道弧光，剑意未出鞘，却已撕裂空气，直扑熔炉边缘！

    苏锦瑟瞳孔骤缩：“不要——！”

    可她来不及阻止。

    轰！！！

    惊天动地的巨响炸开，地脉剧烈震颤，山石崩落如雨。

    顾夜白以剑意强行锁住阵枢，在爆炸临界的一瞬，硬生生扭转能量流向，将毁灭之力引向地底深处！

    气浪掀翻了整片山林。

    苏锦瑟被掀倒在地，发丝散乱，脸上溅满泥泞与血痕。

    她挣扎着爬起，踉跄奔向那道倒在熔炉旁的身影。

    他躺在焦黑的地上，双腿血肉模糊，残剑断成两截，插在身侧。

    可他的胸膛还在起伏，睫毛微颤，睁开了眼。

    “你……”她跪在他身边，手指颤抖地覆上他冰冷的脸，“你疯了？！”

    顾夜白望着她，嘴角竟扯出一丝笑，沙哑得几乎听不清：“你说过……要一个愿意背棺到底的人。”

    苏锦瑟怔住。

    风穿过残破的祠堂，卷起几片烧焦的纸灰，像冥币般飘散。

    她没有哭。她从不轻易流泪，哪怕心如刀绞。

    她只是缓缓俯身，额头轻轻抵住他的，闭上眼，将一段尘封已久的记忆投进他脑海——

    那是三年前的雪夜，寒风凛冽，她躲在破庙屋檐下，第一次看见那个背着棺材的男人。

    他沉默地走过长街，脚步沉重，像扛着整个世界的重量。

    百姓避之不及，称他“送葬的煞星”，孩童哭闹着被母亲捂住眼睛。

    可她看得更远。

    她看见他衣袖破洞里裹着的旧布条，是孩子的小衣改的；看见他路过乞儿时，悄悄放下一枚铜钱；看见他在无人处停下，对着空棺低语：“爹，娘，我还没找到凶手。”

    就在那一刻，她的声音在心底响起——

    “我不需要完人。我不需要天生英雄，不需要完美无瑕的神。”

    “我只需要一个，愿意背棺到底的人。”

    记忆消散，顾夜白笑了，眼角渗出血丝，却笑得坦荡。

    “那你……捡对人了。”

    苏锦瑟握紧他的手，指甲掐进掌心，疼得清醒。

    她知道，这一战赢了，但他再也无法行走千里，不能再为她踏遍江湖。

    可她不怕。

    因为她终于明白——真正的神话，从来不是被造出来的，而是活出来的。

    数日后，碑林深处，晨雾未散。

    苏锦瑟一袭素衣，立于残碑之间。她身后，是一块新竖的无字碑。

    消息传开，江湖震动。

    “无榜之会”——她要当众终结“风云录”的时代。

    残影老兵拄着拐杖而来，一身旧甲斑驳，脸上刀疤纵横。

    他曾是初代守影者亲卫，亲眼见证那群为护百姓梦境而死的无名之人。

    他走到碑前，缓缓放下一块断裂的石碑，上面密密麻麻刻着三百七十二个名字——全是静音计划中被抹去的冤魂。

    “当年他们死前说……”老兵声音沙哑，如风吹枯叶，“真正的江湖，不该由神书写，而该由人记住。”

    人群寂静。

    沈青璃的密报随后送达。

    信使蒙面，递上一卷泛黄竹简——旧刑部夹墙中的备份档案。

    裴文渊临死前烧毁大半，却漏了这一卷。

    苏锦瑟展开竹简，当众朗读。

    声音平静，却字字如刀：

    “……静音计划第三年，为提取纯净意识源，暗中掳掠七岁以下孩童共四十七人，囚于地窟，以梦噬术抽取其纯真之梦……其中三十九人魂魄溃散，当场死亡……记录编号：壬寅·柒·拾叁……执行者：裴文渊，亲笔签押。”

    全场哗然。

    有人怒吼，有人呕吐，有老者跪地痛哭。

    她合上竹简，抬眸环视众人。

    “从今日起，‘风云录’解散。不再有官方榜单，不再有幕后操控，不再有虚假神话。”

    她顿了顿，声音清越如钟：

    “取而代之的，是每月一次的‘人间记放映夜’——凡人皆可投稿光影故事，经筛选后，于城中露天戏台公映。不颂神，不造圣，只记真实。”

    第一期，便是顾夜白的忏悔录。

    他坐在轮椅上，面对万千目光，声音低沉却清晰：“我曾斩杀一名‘邪修’，后来才知，那人只是为病妻采药，误触禁地。我未查证，一剑穿心。他死前问我：‘你见过我的药方吗？’……我没见过。”

    台下有人怒骂“刽子手”，也有人沉默良久，最终低头拭泪。

    本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！

    檐角猫奴蹲在高处，手中小本密密麻麻记下每一张脸的表情变化。

    她轻盈跃下，将册子递给苏锦瑟。

    “你看，”她笑着，“他们开始学会原谅不完美的英雄了。”

    苏锦瑟接过册子，指尖抚过那些涂鸦般的表情速写，忽然觉得肩上的重担，轻了一寸。

    夜深人静，戏台空荡。

    她独自坐在台边，膝上摊着一叠新收的稿件。

    风拂过页角，她缓缓翻开第一张——

    歪歪扭扭的墨迹写着：“俺男人活着时，最爱挑水。天没亮就起来，一趟趟走，从不说累……”雪，又落了下来。

    细碎的雪花无声飘洒，覆上戏台斑驳的木板，像一层薄纱轻轻盖住旧日伤痕。

    苏锦瑟坐在台边，膝上摊着一叠泛黄纸页，指尖缓缓抚过那些歪斜却真挚的字迹——农妇回忆亡夫挑水的身影，一笔一划都浸着晨露与烟火；老铁匠记下修补邻居家门环时铜屑飞溅的模样，连锤子敲击的节奏都用符号标注；还有一张孩童涂鸦，炭笔勾出个背棺的男人，披风猎猎，身后跟着提灯女子，脚下歪歪扭扭写着：“背棺哥哥和影子姐姐。”

    她怔了怔，忽然笑出声来，眼角微润。

    这世上，终于有人不再仰望神话。

    风卷起稿纸一角，她正欲按住，忽闻远处传来沉稳的脚步声——不是寻常百姓轻快的踏雪，而是木杖点地、一步一顿的节奏，缓慢却坚定，像是从极寒之地走来的回音。

    她抬头。

    顾夜白来了。

    他依旧穿着那身洗得发白的黑衣，肩上背着那口陈旧的棺木，漆皮剥落，露出岁月啃噬的木纹。

    左腿残缺处裹着厚布，倚在一根桐木杖上，身形清瘦了许多，可脊梁仍挺得笔直，如剑不折。

    他在她身旁坐下，将木杖靠在戏台边缘，伸手拂去肩头积雪，声音低哑：“我说过，要讲完一百个故事。”

    苏锦瑟侧眸看他，“轮到你了？”

    “嗯。”他望着远处山巅那座新立的无字碑，月光下轮廓分明，“今晚，轮到我说你了。”

    她轻笑一声，靠上他的肩头，发丝蹭着他颈侧，温热的气息拂过冰冷的皮肤：“可别把我演得太坏。”

    “不会。”他嗓音平静，却似藏着千钧重量，“我只是说，那个雪夜，破庙屋檐下，有个女人躲在暗处看我。我看不见她，但她看得见我所有不堪——我的瘸腿，我的沉默，我连一碗热汤都不敢乞讨的狼狈。”

    他顿了顿，抬手握住她放在膝上的手，粗糙的指节扣紧她微凉的指尖。

    “她说：‘我不需要神，我只需要一个愿意背棺到底的人。’”

    “那一刻，我不是为了复仇活着了。我是为了……对得起那双眼睛。”

    苏锦瑟呼吸一滞，心口像被什么狠狠撞了一下。

    她没说话，只是将头更深地埋进他肩窝，仿佛要藏起那一瞬涌上眼底的酸涩。

    他们静静坐着，听着雪落的声音，听着彼此的呼吸。

    而在远处山巅，石祠鸦立于新碑之巅，黑羽映月，脚边是当年碎裂的琉璃灯片，曾映照过无数被篡改的命运。

    此刻，银丝般的“心影契”在天地间若隐若现，如同命运之线重新编织——它自戏台升起，穿越风雪，连接孤岛深处埋藏的记忆密库，贯穿过去与未来，无声流转。

    与此同时，京城某巷深处，一名七八岁孩童蹲在墙根，正用烧尽的炭条在青砖上涂画。

    他画了两个身影：一个执剑而立，剑尖挑雪；一个提灯前行，光影婆娑。

    画完，他咧嘴一笑，歪歪扭扭写下一行字——

    “他们是真人，不是神仙。”

    灯火忽闪，映亮巷口一张蒙面人的脸。

    那人驻足片刻，悄然退入黑暗，袖中竹牌轻响——那是通往皇城九门的通行令。

    风更急了。

    雪越下越大。

    hai