冬雪初融，溪水潺潺。

    枫桥边的青石阶上还覆着一层薄冰，被朝阳一照，碎成点点银光，倒映在缓缓流动的溪面上。

    昭影赤脚踩在温热的石头上，湿漉漉的裙角沾了泥，却毫不在意。

    她身后跟着一群孩子，叽叽喳喳像春日初醒的雀鸟。

    “今天我们玩‘光影问答’。”她转身，声音清亮如泉水击石，“每人说一件今日最暖的事，我便用手划出画面——投在幕上。”

    孩子们拍手叫好，争先恐后地举手。

    一个卖豆腐的小丫头抢先道：“今早阿爹多给了我三文钱买糖葫芦！”话音未落，幕布上便浮现出她蹦跳着接过糖葫芦、满脸欢喜的模样，连那根竹签上的糖渣都清晰可见。

    又一个跛脚男孩怯生生开口：“隔壁王婶给我缝了新鞋底……她说，走再远的路，也不能让脚受苦。”话落，幕上光影流转，一位白发老妇低头穿针引线，烛火摇曳中，针尖挑起的是岁月无声的温柔。

    轮到那个口吃的男孩时，他涨红了脸，手指绞着衣角，结巴了半天只挤出两个字：“我……我……”

    人群有些躁动，有人轻笑，有人催促。

    “快点啊！别耽误大家时间！”

    “是不是根本没做什么好事？”

    昭影忽然抬手，全场静了下来。

    她没有催促，也没有替他说。

    而是缓缓闭上了眼睛，指尖轻轻点向溪面。

    涟漪荡开，一圈，又一圈。

    水波微动，幕布骤然一亮——

    画面上是昨夜的村巷，月色朦胧，盲婆婆提着空桶颤巍巍走在石板路上。

    忽然，一道瘦小的身影从暗处冲出，接过水桶，一路小跑将两桶水灌满井台。

    做完这一切，他低头看了看婆婆紧闭的双眼，又悄悄把门槛前的碎石踢到一边，才默默离开。

    正是这个可怜的孩子。

    全场寂静。

    男孩瞪大眼睛，嘴唇颤抖：“你……你怎么知道？我……我没跟任何人说……”

    昭影睁开眼，笑意如春风拂过山野：“因为你的心，早就说了。”

    那一刻，孩子的眼眶红了。

    不是因为被看见，而是因为——终于有人听见了他沉默的声音。

    远处树影下，小篾儿背着一个木箱缓步而来。

    他脸上带着少见的得意，像是捧着什么稀世珍宝。

    “昭影！来看我的最新作品！”他掀开箱盖，一个三尺高的木质皮偶立于其中，眉目分明，关节灵活，竟是以整块千年阴沉木雕琢而成，通体泛着幽光。

    “它叫‘小影’。”小篾儿骄傲道，“能自主行走，能记住你说的话，还能把故事讲给别人听。我加了七十二道机关，连眨眼都是活的！”

    他启动机关，小影缓缓睁眼，竟真的迈步向前，用清脆的童声说道：“你好，我是小影，我可以帮你记录今天的心情。”

    孩子们围上去欢呼雀跃，争着对它说话。

    唯有昭影，静静站着，目光落在小影胸口那一抹若隐若现的微光上——那是她昨日亲手注入的一缕“心光”，原是用于唤醒沉睡记忆的媒介，如今却被嵌入机械之中，成了讲述故事的工具。

    她忽然觉得不安。

    当晚，她梦见母亲。

    苏锦瑟站在一片破碎的玉蝉之上，脚下是万丈深渊，头顶星河倾泻。

    她穿着旧时执灯人的素袍，面容模糊，却依旧透着不容置疑的威严。

    “操控是旧时代的枷锁。”母亲的声音从四面八方传来，轻得像风，却重得压心，“你以为你在传递真相，可一旦你开始‘安排’故事，你就成了新的操盘手。”

    昭影想辩解：“我只是想让更多人被看见……”

    “可你替他们说了话。”苏锦瑟摇头，“真正的光，不该由谁来点燃，而应由人心自己醒来。”

    话音落下，玉蝉轰然碎裂。

    昭影惊醒，冷汗浸透里衣。

    窗外，晨雾未散，书院方向传来第一声铜铃。

    她起身，直奔工坊，取出小影，毫不犹豫地拆开它的胸腔。

    齿轮、机构、传动轴……一件件被剥离。

    最后，只剩一片薄如蝉翼的木片，静静躺在掌心。

    她在上面刻下一个字——“听”。

    次日清晨，她将这片木片置于无声书院中央的石台上，四周不设帷幕，无灯无火。

    “从今往后，”她对围拢而来的孩子们说，“它不再是‘小影’，也不再说话。它只是一面镜子。你们站在这里，心里想什么，它就会映出什么。”

    有人不信，凑近低语：“我想我娘了……”

    刹那间，石台微微发亮，一道虚影浮现——是位女子在灶台前煮粥，背影单薄，锅盖掀开时腾起一团白雾，像极了记忆里的温度。

    全场哗然。

    清明将至，细雨如丝。

    盲诗郎弟子巡游归来，背着一把断弦古琴，立于村口石桥之上。

    他调音片刻，忽而拨动琴弦，歌声苍凉悠远，随风传遍山谷：

    “棺中非魔亦非神，

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    影后非谋亦非嗔。

    一剑破局千榜碎，

    万家灯火照归人。”

    歌声所至，十里八乡百姓纷纷放下手中活计，扶老携幼而来。

    他们不知为何而来，只觉心头一震，仿佛有根弦被悄然拨动。

    昭影悄然登上戏台。

    这一次，她没有舞灯，没有演父母的故事。

    她只是轻轻拉开那幅旧幕，然后转身，面向人群。

    “谁想上来说？”她问，“说一件你永远忘不掉的事。”

    无人应答。

    她也不急，只是点亮一盏孤灯，静静等待。

    良久，一位老农拄着拐杖走上台，声音沙哑：“三十年前饥荒，我饿得啃树皮……是邻村周婶偷偷塞给我半袋糙米。她说，‘活着，比什么都强’。”

    话音落，幕布骤亮——

    画面中，风雪漫天，一名妇人躲在柴垛后，将半袋米塞进一个少年怀里，自己却饿得面色蜡黄。

    少年跪地痛哭，她只摆摆手，转身走入风雪。

    接着，一名寡妇缓步登台，泪流满面：“我男人死前……笑着对我说‘别怕’。我一辈子都没敢忘那个笑。”

    幕上光影流转，病榻前，男子气息微弱，却努力扬起嘴角。

    窗外桃花纷飞，仿佛时光也为之凝滞。

    掌声雷动，许多人已泣不成声。

    就在这时，溪畔芦苇丛中，一道细小的光点悄然闪烁——似萤火，又似某种沉睡已久的讯号，正缓缓苏醒。

    数日后，海风裹着咸腥的气息掠过枫桥，浪涛拍岸声如低沉鼓点，敲在人心深处。

    三艘新造的乌篷船静静泊在溪口，船身漆黑如墨，却泛着奇异光泽——那是小篾儿用海底沉木与火鳞胶混制的防水层，再覆上特制油纸，刀砍不破、火燃不焦。

    每一块油纸边缘都烙着一个极小的“记”字，是苏家旧印的变体，隐而不显，唯有懂的人才能认出。

    昭影立于岸边，指尖抚过船舷，触感冰凉而坚实。

    她身后，哑姑已换上便于行走江湖的短打劲装，肩头背着一盏无焰琉璃灯——那是无声书院最后一件信物，能引动人心最深处的情绪共鸣。

    盲诗郎弟子盘坐在甲板上调试琴弦，断弦重续，音色比往日更加苍茫辽远。

    孩子们围在一旁叽喳议论，眼里全是向往。

    “我们要去很远的地方吗？”一个小女孩仰头问。

    “远到连梦都未曾抵达。”昭影蹲下身，替她系紧脚上的软底布鞋，“但我们会把你们的故事，讲给所有听不见的人听。”

    消息传得极快。

    不过半日，十里八乡的百姓便扶老携幼赶来送行。

    有人提着腊肉，有人捧着绣帕，更多人只是默默站在岸边，眼中含光。

    他们不懂什么“舆情操盘”，也不知风云录早已崩塌于无形，他们只知道——从今往后，他们的声音，终于有人愿意带走了。

    启程前夜，月华如练。

    昭影独自坐在院中石阶上，手中握着一封未拆的密信。

    信是昨夜由一只铁喙夜枭送来，落款无名，只有一枚残缺玉蝉印记，与母亲当年所佩之物分毫不差。

    她指尖微颤，却没有打开。

    有些真相，她已不再急于知晓。

    脚步声轻响，顾夜白走来，披风上还带着屋外的寒露。

    他不说话，只是坐到她身旁，接过那封信，随手投入炉火。

    火焰猛地一跳，将玉蝉印记吞没成灰。

    “你不怕错过什么？”她轻声问。

    “我只怕你忘了回来。”他抬眼望她，眸底如深潭映星，“可后来我想通了。你娘走过的路，你也终究要走一遍。我不拦你，也不能替你走。”

    她怔住，忽然觉得喉间发涩。

    他站起身，从墙边取来斗篷，蹲下为她系紧领扣。

    动作缓慢而细致，仿佛在完成某种仪式。

    “你娘教会我一件事，”他说，声音低沉却清晰，“真正的家，不在屋檐下，在光能照到的地方。”

    那一夜，她久久未眠。

    新春之夜，万籁俱寂，天地仿佛陷入一场温柔的停顿。

    山谷中偶有爆竹余响，像是旧岁最后的叹息。

    顾夜白抱着熟睡的昭影坐在门前石阶上，女儿的小脸贴在他胸口，呼吸均匀绵长。

    天际忽有异动。

    一盏盏皮影灯笼缓缓升起，那是村民为祈福所放，本应随风飘远。

    可此刻，所有灯笼竟齐齐悬停半空，纹丝不动，如同被无形之手定格。

    紧接着，幕布自启——并非设于戏台，而是浮现在空中，薄如蝉翼，却清晰如昼。

    画面浮现：一名小女孩站在高台之上，身后是无数手持烛火的孩子，目光清澈而坚定。

    他们不开口，却似有低语直入灵魂：“我们不说神话，我们说人话。”

    光影流转，画面渐淡，一行古老文字悄然浮现，笔迹苍劲，源自苏锦瑟家族密令残卷——

    “舆情归民，光归于影。”

    顾夜白心头剧震，低头看着女儿恬静的睡颜，忽然笑了。

    眼角微润，声音轻若呢喃：“你娘赢了。”

    远处，第一缕晨光照进山谷，落在“双星亭”前那束年年更新的野花上，露珠折射出七彩光芒，宛如新生。

    翌日清晨，阳光洒满小院。

    昭影正在教几个孩子操控皮偶，笑声清脆。

    忽然，她动作一顿，目光凝滞——

    晾衣绳上，一件洗得发白的粗布衫随风轻晃，袖口处针脚细密，是昨夜母亲亲手缝补的痕迹。

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