灶膛里余烬微红，像一只将醒未醒的眼睛。

    顾夜白蹲在灶房后檐下，指尖捻着那粒干瘪麦仁，不动，不吹，不碾。

    只任它躺在掌心，被灰温一寸寸煨着，裂痕悄然延展，如龟甲浮于焦土——不是崩开，是苏醒。

    一声轻响，细若蛛丝断裂。

    麦壳绽开一线，内里赫然裹着一枚赤红蜡丸，小如芥子，却沉得压手。

    蜡面光滑无痕，不见火漆，不见字印，唯有一道极细的螺旋纹，绕丸三匝，似蝶翼收拢时最后的旋姿。

    他没急着破蜡。

    目光垂落，扫过灶台边一只豁口粗陶碗——昨夜昭影盛粥用的那只。

    碗底还沾着半粒未化尽的麦仁，与手中这枚，大小、弧度、褐黄裂纹，分毫不差。

    同一炉焙，同一批种，同一道火候。

    七年前，苏家开仓放赈三百里，官麦入库前，由舆情司密档房亲手掺入赤髓麦。

    不是为防贪墨，是为埋线——线不在粮中，在人心里。

    每一粒，都是一枚活口证。

    他指腹缓缓摩挲蜡丸表面，触感微凉，却有松脂余韵渗出。

    不是寻常蜂蜡，是苏家特制“凝魂蜡”：取冬至后三日梅枝冷凝汁、陈年松脂、半钱焚档灰调和，遇体温则软，遇冷则坚，最奇的是——若置于桐油浸过的木匣旁，蜡面会沁出淡青霜斑，状如蝶翅脉络。

    他忽地起身，步子不疾，却直奔村西磨坊。

    推门，入窖，掀盖。

    青釉陶罐静卧原处，桐油香未散。

    他取出那枚持卷老吏皮影，翻至背面——墨线勾勒的袍袖褶皱深处，果然浮起三枚青霜斑，排布如蝶停枝头，翅尖正对罐中梅核粉所在方位。

    蜡丸，是钥匙。不是开锁的铜钥，是唤醒沉睡真言的引铃。

    他返身回灶房，未点灯，只借窗隙透入的一线天光，用指甲尖小心剥开蜡衣。

    没有纸条，没有密信，没有血书。

    只有一片虫翅。

    薄如蝉翼，半透明，边缘微卷，翅脉纤毫毕现，泛着幽蓝冷光——是癸亥年冬，专供三司密议所用的“雪魄引蝶”之翅。

    此蝶豢于摘星楼地窖寒潭畔，以特制熏香饲之，香中含三味：龙脑、冰片、梅核粉。

    蝶闻即栖，死亦不坠，翅不腐，色不褪，三年如新。

    而此刻，翅脉中央，一点朱砂未干，正映着窗外渐亮的天光，像一滴凝住的、不肯坠地的血。

    顾夜白盯着那点朱砂，喉结微动。

    这不是证据——是请柬。

    请他赴一场，七年后才拆封的密宴。

    他转身出门，脚步未向村东，也未往双星亭，而是径直走向昭影睡屋。

    孩子已醒了，正坐在草席上，小手捧着一只旧皮影箱。

    箱底夹层被掀开，露出一张泛黄《节气物候图》，纸页脆得不敢翻折，边角焦黑，似曾遭火燎又硬生生抢出。

    她伸出食指，点在“大雪三候”处，声音清亮：“‘虹藏不见，天气上腾，闭塞而成冬’……娘说，真账本不在纸上，在活物不敢近的地方。”

    顾夜白俯身，目光落在她指尖所指——梅枝分叉处，墨笔小楷批注：“蝶栖梅心，账随霜降。”

    霜降？可癸亥年冬至夜，摘星楼檐角风铎全哑，连霜都没落成。

    他抬眼，望向村后山影。

    义冢坡。

    那里，曾是乱葬岗；如今，是苏家平安梅的苗圃延伸之地。

    梅树不敢近？

    不，是人不敢近——因坡下三尺，埋着当年焚档未尽的残简灰、验毒未拆的药渣封、还有……三司主官密议时，亲手撕碎又吞下的半页供词。

    他刚欲迈步，巷口忽传来扁担压肩的吱呀声。

    夜粥郎来了。

    他肩挑空担，却从怀中取出一罐腐乳——坛口泥封完好，坛身却沁着暗褐水痕，气味浓烈刺鼻，混着霉、酸、腐，还有一丝极淡的、被压住的桐油腥气。

    他没进村，只朝义冢坡方向走去，步子沉而缓，像踏在棺盖上。

    顾夜白立在檐下，未动。

    但会有鼠，替人掘路。

    山风卷着雪粒，抽在顾夜白脸上，像无数细针扎进皮肤。

    他肩扛柴刀，斧刃未开锋，木柄却磨得油亮——这是他第七次“上山砍柴”，斧头没劈过一根枯枝，刀鞘里那把孤辰剑却始终未出鞘。

    鼠迹在雪地上蜿蜒如墨线，断续、急促、带着仓皇的回头印。

    不是野鼠，是药鼠——专啃陈年霉纸、舔舐桐油封蜡、对松烟墨香比对谷香更敏感的“活引子”。

    苏家旧档里写过：三司密审时，若嫌供词不实，便放一只饿了七日的药鼠入匣，鼠嗅墨则伏，嗅谎则躁，嗅真证则衔纸而出。

    他停在义冢坡背阴处。

    山腹裂开一道窄缝，仅容一臂，黑黢黢的，连积雪都绕着它滑落，仿佛那口子吸走了所有光与暖。

    他没点火，没探身，只从怀中取出一根麦秆——中空、笔直、截面齐整，是昨夜昭影用牙咬断的。

    他指尖捻起灶膛余灰，混入一小撮梅核粉，再蘸了点唇边未擦净的桐油腥气，调成灰雾状的微尘。

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    气沉丹田，缓而稳，如冬夜煨炭，无声无息灌入缝隙。

    雪地静得能听见自己血脉奔涌。

    十息，二十息……忽有微风自缝中倒卷而出，拂过他手背，带着一丝极淡、极冷的松烟墨香——不是墨锭新研的清冽，而是陈年文书在密闭地窖里闷了七年、被桐油浸透又反复烘烤后，渗出的沉郁腐香。

    和磨坊陶罐底那张《节气图》背面的墨痕，同源。

    他瞳孔骤缩。

    不是藏档点——是活档点。

    有人定期进出，翻阅，补录，甚至……篡改。

    麦秆垂落，灰粉簌簌抖尽。

    他抬眼，望向山下村庄。

    炊烟刚起，昭影的小身影正蹲在村口老槐树下，用麦秆在薄雪上画圈。

    一圈，两圈，三圈。

    圈里摆着四粒麦仁：三粒瘪黄干皱，一粒饱满褐亮——正是官麦。

    她仰起小脸，雪粒沾在睫毛上，亮得惊人：“爹，他们用好麦骗人，咱们用坏麦钓鱼。”

    风忽然停了。

    顾夜白喉结滚动，像吞下一块烧红的炭。

    不是教的。

    没人教过她“饵”字怎么写。

    可她把“假”当钩，“真”当饵，把人心贪嗔疑惧，全算进了那三圈雪痕里。

    远处，雪道蜿蜒。

    夜粥郎挑着空桶缓步而行，桶底残粥冻成暗红硬痂，一路拖曳，在纯白大地上划出一道湿重、粘稠、迟迟不干的墨线——不偏不倚，直指京城方向。

    顾夜白缓缓蹲下，从怀中取出一只粗布小袋。

    袋口系着褪色蓝绳，内里麦粒粗粝硌手，掺着细沙，泛着劣质麸皮的灰白。

    他凝视片刻，将袋口轻轻掀开一线，让一缕山风灌进去。

    风过，麦沙微响，如碎骨低语。

    他伸手，抚过昭影发顶，声音低得几乎被雪吞没：“明日卯时，把这袋粮，交给老陶头的孙子。”

    孩子眨眨眼，没问为什么。

    他顿了顿，目光扫过她腕上那截褪色红绳——是苏家女童及笄前系的“记岁结”，早已洗得发白，却还固执地缠着。

    “告诉他，这是‘苏家遗粮’。”

    “请他，转交‘有心人’。”

    雪，又开始下了。

    悄无声息，覆盖来路。

    而那袋掺沙的劣麦，在他掌心微微发烫，像一颗尚未引爆的、裹着灰烬的种。

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