断桥的缺口像一道未愈的旧伤，横在义冢坡与青石坳之间。

    三日前顾夜白凿下的那根铁钎，至今还立在桥基缝里，雨水冲刷过，铁锈混着泥浆，在青石上淌出暗红血线般的痕迹。

    他没修完桥。却宣布——三日后，合桥。

    不是请匠人，不是择吉日，是当着全村老少的面，在双星亭前，把一坛泥封酒蹾在供桌上，掀开盖子，舀一勺清冽酒液泼向断口：“桥不等人，人不等天。合桥礼，办。”

    酒气冲上来，酸中带韧，是陈麦酿的——三年前苏家赈灾余粮，存于村西地窖最底层，坛坛蒙灰，无人敢启。

    昨夜顾夜白亲自下窖，撬开封泥，酒香一涌，连守门的老狗都竖起耳朵，呜咽着绕坛转了三圈。

    老陶头孙子蹲在酒坛边，用桐油浸过的竹刀刮净坛口霉斑，又取来一方新制泥印。

    印面不大，却刻得极深：双星拱照，云纹隐现，下方“双星亭”三字端方肃穆——若细看，那云纹走势、印边回钩的弧度，分明是苏家舆情司旧章“抚民印”的变体。

    当年发粮时，这印就盖在每张粮契背面，朱砂未干，百姓便已跪倒谢恩。

    他将印按进湿泥，力道沉稳，不偏不斜。

    泥封一盖，酒便活了。不是醉人的香，是记忆的引信。

    有人忽然低语：“这印……像极了七年前领麦饼时，官爷盖在纸上的那个……”

    话音未落，旁边妇人手一抖，簸箕里的新麦撒了一地。

    她慌忙去捡，指尖刚触到麦粒，眼前就浮起癸亥年冬——雪下得没膝，苏家粮队踏雪而来，车辙深如刀痕，车上旗子破旧，却绣着两颗星。

    没人再提“龙鳞”，没人再笑“麦糕生苗”。

    风过亭檐，只听见粗布衣袖擦过石柱的窸窣声，和孩子屏住呼吸时，喉头微微滚动的轻响。

    昭影就站在供桌旁，小手攥着一根麦秆，秆尖系着半片红纸剪的龙鳞。

    她没唱大人的词。她教的是童谣，调子像溪水撞石，清亮又硌人：

    “龙鳞麦，泥棺埋，摘星楼上火光来；

    谁烧我家粮？谁埋我娘骸？

    桥板一响，鬼门开！”

    第一遍，是她踮脚哼给灶膛里那星余火听的。

    第二遍，五个孩子围拢过来，拍手跟念，麦秆敲着陶碗，叮当如磬。

    第三遍，声音已飘上坡顶，惊起一群白鹭，扑棱棱掠过断桥缺口，翅尖扫过水面，碎成满河银光。

    那锦袍“京商”正坐在茶寮角落，铜勺停在糖浆锅上，一动不动。

    他额头沁汗，左手袖口那抹淡红被汗洇得更深，像一道新鲜的划伤。

    他猛地起身，茶碗打翻，褐色茶渍在木桌上漫开，形如地图上某处被抹去的界碑。

    当晚，驿马嘶鸣，车轮碾过湿土，欲离村。

    可天公裂帛——暴雨骤至，山洪裹着断枝轰然砸下，冲垮了官道最后一截石桥。

    驿站灯影摇晃，窗纸上，映出他来回踱步的黑影，越走越慢，越走越僵，最后停在窗边，死死盯着远处双星亭方向——那里灯火未熄，隐约有童声穿透雨幕，一声声，钉入耳骨：

    “桥板一响，鬼门开……”

    而村中，早已悄然换防。

    老陶头孙子以筹备合桥礼为由，将青壮编为“巡埂队”，分四班轮值。

    不拿刀，不佩剑，只发一盏油灯、一支竹哨、一根浸透桐油的麻绳——绳头搓得极细，塞进桥墩缝隙深处，另一端连着三枚爆竹，藏在石缝暗格里。

    若有人夜探桥底，踩断麻绳，火药即燃，炸声如雷，十里可闻。

    更妙的是，他让每班巡埂人，亲手在酒坛泥封上按一个指印。

    “沾了印，就是守桥人。”

    “守桥，便是守粮、守命、守那年没死干净的恩。”

    没人推辞。

    连瘸腿的赵伯都拄拐来了，枯瘦手指按进泥里，留下一个歪斜却用力的印痕。

    泥凉，心热。

    指印叠着指印，像一道无声的盟誓，慢慢糊住了断桥的缺口，也糊住了人心上那层薄薄的霜。

    第三日清晨，雾未散尽。

    顾夜白换了身粗布短褐，裤脚挽至小腿，露出结实的小腿肌理与一道旧疤。

    他肩上搭着条洗得发白的蓝布巾，手里拎着一只青釉茶壶，壶嘴微翘，釉色温润，是苏家旧窑烧的“云吞壶”——壶底刻着极小的“抚”字，当年专供舆情司内侍奉茶所用。

    他朝村口走去，脚步不疾不徐，踏在湿漉漉的青石板上，鞋底沾泥，却不见半分迟疑。

    八抬大轿静伏柳荫，轿帘垂落，如一道未启的卷轴。

    顾夜白在轿前三步站定，躬身，双手捧壶，姿态谦卑得近乎驯顺，像一个怕惊扰贵人的农夫，正捧出家中最好的待客之物。

    他开口，声音低而稳，带着泥土晒过后的干燥气息：“小人顾夜白，代全村，恭请使者大人——赴合桥礼。”

    轿内无声。

    他略顿，缓缓抬手，揭起壶盖。

    热茶升腾，白气袅袅，如雾，如烟，如七年前摘星楼焚档井口那一缕未散尽的灰。

    就在他双手递出茶壶的刹那——

    壶身一滑。

    不是失手，是肘弯微沉，腕骨轻旋，茶水泼出一线银弧，不偏不倚，正溅上轿帘下摆。

    金线绣的“风云录”三字，在湿痕中微微晕开，像被水洇湿的墨迹，又像……一道刚刚渗出血丝的旧伤。

    轿帘湿了。

    金线“风云录”三字在茶渍里软塌、晕染，像被水泡胀的旧符——可就在这片洇开的暗金之下，一层更细、更冷、更沉的暗绣浮了出来：蚕丝银线织就的蝇头小楷，针脚密得几乎隐形，却锋利如刀——刑狱司督办·癸亥年冬勘验密档专用。

    轿内一滞。

    连呼吸都断了半拍。

    不是惊惧，是猝然被掀开衣襟、露出心口旧疤的僵硬。

    那抹淡红袖口下的划痕，猛地一跳。

    顾夜白已蹲下身，拾捡青釉碎瓷。

    动作不急不缓，指腹擦过壶底“抚”字刻痕时，力道微顿——像指尖触到了一块未愈的骨痂。

    他没看轿内，只盯着自己沾了泥与茶渍的拇指，声音低而平，像在讲一件与己无关的农事：“小民不知大人是谁。只知这桥若塌了，全村老小得蹚水过河——冬汛涨潮时，水深及腰，孩子抓不住爹娘的手，就沉进义冢坡底下那口老龙潭。”

    他顿了顿，瓷片边缘割破指尖，一滴血珠沁出，混进茶渍，红得刺眼。

    “就像三年前……没人敢收留一个背棺的疯子。”

    风忽然停了。

    柳枝垂着，纹丝不动。连远处溪水声都哑了。

    他起身。

    布衣短褐裹着肩背，粗粝，沉默，却像一柄刚从鞘中半拔出的剑——未鸣，已寒。

    目光抬起来，直刺轿帘深处。

    不灼，不怒，只有一种近乎悲悯的锐利，仿佛早已看过对方十年履历、三道密令、七次调档手谕——甚至看清了他袖口内衬上，用朱砂点染的、代表刑狱司黑档序列的第七枚星印。

    “如今桥快好了，”顾夜白喉结微动，声音轻得像一声叹息，“倒有人想拆梁抽柱。”

    话音落，未散。

    ——“咴——！！！”

    一声凄厉马嘶撕裂长空！

    不是惊，是濒死的嚎叫。

    众人齐齐侧首——驿站方向，浓烟已冲天而起！

    橘红火舌舔着墨蓝天幕，像一道活生生撕开的伤口。

    火光映得村口青石板泛出血色，照见每一张骤然失色的脸。

    尖叫炸开，妇人抱起孩子狂奔，老人抄起扁担踉跄追去，狗吠、哭嚎、木门撞响……整座村子被点燃了。

    可顾夜白没动。

    他站在原地，目光从翻腾的火光上掠过，没有半分焦灼，只有一种近乎冷酷的清醒。

    然后，他转了身。

    不是朝驿站，不是朝断桥，不是朝双星亭——而是径直走向村口那棵三人合抱的老槐树。

    树皮皲裂，盘根如爪，树影浓重如墨，在火光边缘投下一道狭长、静默、刀锋般的暗痕。

    他脚步越来越快。

    粗布鞋底踏过湿土，溅起细小泥点，却一步未滑。

    左手垂在身侧，五指缓缓收拢，指节泛白——仿佛已握住了什么，沉重、冰凉、埋了整整三年。

    树根旁，泥土微松。

    那里，埋着一样东西。

    不是刀，不是剑。

    是一枚铜哨。

    苏家赈灾时发给孩童的报信哨——哨身刻双星，哨孔内壁，还残留着当年未洗尽的麦粉余香。

    而此刻，风卷着焦味扑来，火光在顾夜白瞳底跃动，明灭如将燃未燃的引信。

    他离那棵树，只剩七步。

    hai