天光未明，京畿官道已泛起铁青色的冷雾。

    顾夜白走在最前，素麻孝服未系腰带，衣摆被风撕开两道锐利的口子，露出底下紧束的玄色劲装。

    他肩不晃，步不急，可每一步落下，青石板缝里钻出的野草便齐根伏倒——不是被踩塌，是被气机压弯的。

    身后，三十六副棺木由村民抬着，一具挨一具，棺盖严封，漆色未干，却无半分阴晦之气。

    棺身钉满龙鳞麦穗，金褐交错，穗尖朝天，在将亮未亮的天色里泛着冷硬光泽，远望如熔金铸就，烈得灼眼。

    这不是送葬。

    这是叩门。

    百姓起初只是驻足，继而有人认出那麦穗——穗形窄长，芒刺微曲，麦粒腹中空心，剖开可见内壁刻字。

    有人颤声喊：“龙鳞麦！癸亥年苏家赈粮的种！”话音未落，跪声已如潮溃堤。

    老妪扑地磕头，额头撞在石板上咚咚作响；幼童被母亲按着后颈强压下去，小手还攥着半把干瘪麦粒，糊着泥往地上撒；卖炊饼的老汉掀翻摊子，抓起整筐新蒸的麦饼，一把把砸向棺侧黄土——饼裂，麦香混着热气腾起，竟与当年晒谷场上那口棺中飘出的气息，一模一样。

    流言比马车更快：

    “苏家遗骨归京了！”

    “孤辰剑主亲自护灵！三十六棺，一棺一魂！”

    “听雪楼昨夜烧了七道符，地窖口封了三重铁闸——他们怕！”

    城西乱葬岗，枯槐影斜。

    老陶头孙子蹲在一座无碑荒坟前，粗布袖口卷至小臂，露出腕上三道旧疤——那是当年苏家舆司密训时，以麦浆调朱砂烙下的“守诺印”。

    他掏出一只黑陶酒坛，坛身粗粝，坛底却用炭笔深深刻着四字：“左三右七”。

    他没埋深，只掘开浮土三寸，将坛子斜插进去，坛口朝北，正对听雪楼飞檐方向。

    又抓起一把陈年麦糠混着灰土覆上，脚跟碾实，动作快得像怕被人看见，又像怕自己犹豫。

    风掠过耳际，他忽而顿住，指尖抹过坛沿——那里沾着一点未干的桐油，是他方才在晒谷场替顾夜白补棺时，顺手蹭上的。

    同一时刻，西华门下。

    周砚“倒”了。

    不是踉跄，不是扑跌，是整个人突然僵直，瞳孔散开，喉结一沉，脖颈青筋暴起如虬枝，随即骤然松弛。

    他仰面栽倒，后脑撞上青砖，发出沉闷一声，连血都没溅出一滴——只有一缕极淡的、带着麦香的白气，自他鼻息间缓缓逸散。

    抬棺队伍顿时大乱。

    哭声炸起，却是假的——村民早得暗令，哭声要撕心裂肺，脚步却不能停，棺木更不能歪。

    就在众人俯身欲扶之际，三道黑影自城楼箭孔无声滑落，落地如猫，靴底未扬半点尘。

    为首者袖中寒光一闪，直取周砚怀中——不是刀，是钩，细如发丝的乌金蚕丝钩，专破软甲，专探暗袋。

    钩尖刺入衣襟刹那，周砚左手指甲猛地一弹！

    一物自袖中滑出，轻飘飘落在他胸前——一张薄如蝉翼的靛蓝戏票，边角微卷，票面印着半阙词：“月移花影约重来”，右下角朱砂小印，赫然是听雪楼私宴徽记。

    死士瞳孔一缩，钩势未收，已改抓为夺。

    可就在指尖触到票面一瞬——

    那戏票忽被一阵穿堂风掀开半角。

    风过，票面湿痕浮现：麦水洇染处，墨迹浮动，显出一行蝇头小楷——

    “十五子时，西角门，持票验印，入席者，皆见金印。”

    死士呼吸骤窒。

    身后，顾夜白已踏前三步。

    他未看周砚，未看死士，目光只钉在那张被风掀起的戏票上。

    然后，他缓缓抬手，解下腰间缠着黑布的长条木匣——匣未开，却已有剑气透出，割得人面生疼。

    他声音不高，却压过了所有哭嚎与风声：

    “开棺。”

    不是命令，不是悲鸣。

    是宣判。

    棺盖未掀，麦穗已簌簌震颤。

    风，陡然停了。

    人群屏息，连啼哭都哽在喉头。

    顾夜白的手，悬于棺盖之上三寸。

    指节绷白，青筋隐现。

    那下面，没有尸骨，没有金印，只有一整棺金褐色的龙鳞麦穗——每一粒，腹中都刻着同一行字：

    “癸亥冬，苏氏金印，重九斤四两。”

    而此刻，离棺三丈之外，一个披着破絮、蓬头垢面的乞丐，正佝偻着背，悄悄从地上拾起一粒被踩松的麦穗。

    他浑浊的眼珠一转，不动声色塞入口中，舌尖抵住麦粒，轻轻一碾——

    微苦，微腥，麦壳碎裂时，一丝极淡的、只有苏家老农才识得的龙鳞汁气息，悄然漫开。

    他喉结一动，正要咽下……

    风，又起了。风停得突兀，又起得更烈。

    顾夜白悬于棺盖之上的手，倏然下压——不是掀，不是推，是劈。

    掌缘如刃，裹着一道凝而不散的灰白气劲，自上而下斩落！

    “咔嚓——！”

    棺盖应声裂开两半，断口平滑如镜，木屑未扬，唯有金褐色麦浪轰然腾空！

    三千六百穗，一齐离棺，浮于半尺之高，竟似被无形之手托举。

    晨光刺破云隙，斜照其上，每一粒麦腹中刻字都灼灼反光：“癸亥冬，苏氏金印，重九斤四两。”

    人群死寂。

    下一瞬，麦雨倾泻。

    不是坠地，是飘——如雪，如烬，如十年未散的冤魂终于开口。

    就在这漫天金褐翻飞之际，那佝偻乞丐猛地直起身，枯指掐住一粒麦穗，狠狠塞入口中，牙关一错——

    “咯吱。”

    一声轻响，微不可闻，却像敲在所有人耳膜上。

    他喉结滚动，舌尖顶着碎壳，尝到那一丝微苦、微腥、微甜的龙鳞汁气——那是苏家祖田秘灌三载才养得出的筋脉之味，是癸亥年大旱时，十万灾民捧在手心、含在舌底、舍不得咽下的活命粮！

    他双目骤然睁圆，浑浊褪尽，露出底下烧红的赤色。

    “是龙鳞麦——！”他嘶吼而出，声如裂帛，震得近处孩童捂耳尖叫，“苏家没烧粮！他们烧的是账册！是人证！是——我阿爹交上去的三百石余粮清册啊！！”

    话音未落，身后跪倒的老农猛然抬头，额角血混着泥往下淌：“我认得你！你是西河村王瘸子的崽！当年领过苏家麦种，还替他们验过仓底灰印！”

    “我也认得！”卖炊饼的老汉扑上来，一把攥住乞丐腕子，抖着手指向他袖口内衬——那里用靛蓝线绣着半枚残缺的“苏”字暗纹，“这是舆司密档匠人的绣法！左三右七，三针藏墨，七线引光！”

    人群炸了。

    不是哭，不是骂，是沸腾。

    有人抄起扁担砸向西华门铜环；有人撕开衣襟，露出胸口烙着的“苏”字烫痕；更有妇人冲出人群，将怀中襁褓高高举起——襁褓裹布一角，赫然也缝着一粒干瘪龙鳞麦，麦腹刻字微凸，与空中飞散的麦穗如出一辙！

    京畿震动，如沸水泼油。

    同一时刻，听雪楼顶层，鎏金雀替下，一只骨节分明的手“啪”地捏碎青玉镇纸。

    “提前启毒。”楼主声音冷如玄铁淬火，“地窖闸门，子时前——全开。”

    话音未落，他忽觉指尖一凉。

    低头，一粒麦穗静静躺在掌心，穗尖朝上，腹中刻字正对着他瞳孔——

    “重九斤四两”。

    他瞳孔骤缩。

    而此刻，听雪楼后巷，鼓乐喧天。

    送葬的锣鼓忽然变了调：三通急鼓，两声闷铙，再一记裂帛般的唢呐长音——正是皮影戏《破狱图》里，鬼差撬开阴司铁门的暗号。

    顾夜白已立于锈蚀铁门之前。

    他卸下肩上黑布长匣，却未取剑。

    只从怀中掏出一支簪——不过寸许长，乳白微黄，形似稚童初生之齿，顶端磨得极细，尾部却隐有螺旋凹槽。

    簪身温润，贴着他掌心微微发烫。

    他抬手，将簪尖对准铁门中央那枚碗口大的玄铁锁孔。

    风卷残麦掠过巷口，拂起他额前一缕黑发。

    锁孔幽深，寒气森森。

    他拇指缓缓抵住簪尾，轻轻一旋。

    簪身微震。

    一丝极淡的、几不可察的蜜蜡甜香，在铁锈与腐土气息中，悄然浮起。

    hai