这驿站早废了几十年，墙缝里透进来的风带着一股霉烂的湿气，像是死人的呼吸。

    流民们挤在这一方还没塌完的屋顶下，鼾声和磨牙声混成一片，像是要把肚子里的饿气全挤出来。

    赵小满是被冻醒的。

    火塘里的柴火只剩下几点暗红的星子，勉强维持着不想死灭的倔强。

    他缩了缩脖子，正想往身旁那头不知是谁家的大黄狗身上凑凑借点暖，手底下却忽然硌到了个东西。

    硬邦邦的，还有点扎手。

    他借着那点残火的光亮，眯着眼瞅了瞅。

    是一块木头，巴掌大小，像是被人随手从柴堆里拣出来劈剩下的边角料。

    可那形状不对。

    粗糙虽粗糙，甚至连树皮都没刨干净，但这木头两头宽、中间窄，边角被人用石头或者钝刀子胡乱磨过，四四方方，透着股古怪的肃穆劲儿。

    醒木。

    赵小满的心跳漏了半拍。

    他没敢声张，眼珠子骨碌碌转了一圈，见周围的汉子们睡得像死猪，只有那个负责守夜的瘸腿老兵正靠在门口打盹。

    他手极快地将那木块塞进怀里，紧贴着肋骨，那粗糙的树皮像是在挠他的肉。

    这破地方，谁会没事儿干削这玩意儿？

    天刚蒙蒙亮，那锅照得见人影的稀粥还没煮开，一阵压抑的哭声就惊动了所有人。

    跪在火塘边的是个逃难的老虔婆，头发白得像那剩下的灰烬。

    她在那儿不住地磕头，额头上沾满了黑灰，嘴里神神叨叨地念着：“听见了……真听见了……”

    “王婆子，你发什么癔症？”有人骂了一句，“大清早的嚎丧呢？”

    老虔婆抬起头，满脸浑浊的老泪冲开了脸上的泥垢：“昨儿夜里，梦里头有人敲了三下木头。笃、笃、笃……那一敲，我这脑子里嗡的一下，咋就想起来十年前在雁门关外头领的那碗救命粥了呢？”

    她哆嗦着手，比划着那粥有多稠，那天雪有多大，发粮的那个黑脸将军胡子有多长。

    周围原本还在骂骂咧咧的流民们，渐渐没了声。

    有人吧嗒了一口旱烟，哑着嗓子接了句：“那不是黑脸将军，那是杨老令公手底下的副将，姓马。那天我也在，雪埋到了膝盖弯……”

    “对对对，那天还有个书生，站在粥棚顶上喊话，让大家别挤……”

    七嘴八舌的话匣子，莫名其妙就被撬开了。

    没人知道是谁起的头，也没人去追究那梦里的三声响到底是不是真的，大家只是突然有了想说话的瘾，把那些烂在肚子里的陈年旧事，一股脑地倒进了这破败的驿站里。

    赵小满缩在角落里喝粥，怀里的那块木头被体温焐得发烫。

    他低头看着碗里的倒影，嘴角微不可察地扯了一下。

    几百里外，太行山脚下的一处无名村落。

    日头偏西，把老槐树的影子拉得老长。

    张老棺一瘸一拐地走在田埂上，他这趟出来是为了寻以前死在关外的七十二个弟兄的后人，包袱里只有几本发黄的名册。

    路过村头的义塾时，他停了脚。

    并没有夫子讲课，那破桌案后面，围坐着一群还没桌子高的小屁孩。

    一个拖着鼻涕的小胖墩手里抓着块黑乎乎的东西，往石台子上狠狠一拍。

    “啪！”

    声音挺脆，就是有点闷。

    那是块被火烧了一半的焦木头，看着像是个没烧完的灶膛柴火。

    “上回书说到，陆先生闭嘴那天，这天下的哑巴都开了口！”小胖墩奶声奶气地吼着，虽然调子跑到了姥姥家，但那个架势，竟有几分那个人的影子。

    张老棺倚着篱笆，在那儿看了好半晌。

    等孩子们散了，他才招手叫住那个小胖墩：“娃娃，这木头哪来的？”

    小胖墩吸溜了一下鼻涕，一脸理所当然：“昨儿夜里风大，早上起来就在窗台上搁着呢。肯定是风从南边吹来的。”

    又是风。

    张老棺没说话，从怀里摸出把刻刀，在那焦木的底座上极快地刻了几个字，然后把木头抛还给了孩子。

    “拿好了，”老头转身便走，背影有些佝偻，“这是第十七个。”

    那木底上，多了“十七托付”四个极小的字。

    不是谁的命令，仅仅是个记号，证明这把火，确实烧起来了。

    太原城郊，夜色如墨。

    耶律真的脸色比这夜色还难看。

    她手里捏着一份刚送来的密报，那纸张被她捏出了褶子。

    “这是这半个月发现的第四十七块。”

    她面前的桌案上，摆着一堆奇形怪状的木头。

    有的雕工精细，有的粗制滥造，有的甚至就是一块石头磨平了底。

    但无一例外，它们都出现在该出现的地方——暴动的流民营、抗税的村庄、甚至是辽军的粮草大营外。

    “把那些造谣的都抓了？”部下小心翼翼地问。

    “抓？”耶律真冷笑一声，随手拿起一块朽木扔进火盆，“你抓得完吗？以前是抓陆寒，抓苏梦枕。

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    现在呢？只要有一块木头落地，哪怕没人说话，这帮泥腿子自己就能脑补出一出大戏来。他们不需要人带头了，他们现在自己就是头！”

    她猛地站起身：“去那个地方，把当年埋的那些假书挖出来！”

    半个时辰后，城外的乱葬岗。

    几个亲兵满身泥泞地从坑里爬上来，脸色惨白。

    “大人……没书。”

    耶律真走过去，火把的光照进坑底。

    那里没有她当年为了混淆视听埋下的伪版《众口志》，只有一个半人高的泥塑。

    泥土还没干透，塑的是个背影，撑着一把断伞。

    在那泥塑的脚边，供着半块断裂的醒木。

    像是在无声地嘲笑她：你想埋葬的东西，已经发了芽。

    汾水河畔，水流湍急。

    韩十八蹲在芦苇荡里，手里的刀子飞快地削着一截刚砍下来的毛竹。

    他把竹节掏空，按照陆寒教的法子，在竹管里刻了几道极复杂的螺旋纹路。

    这种纹路不为别的，只为了让水流穿过时，能发出一种特定的震颤。

    做完这最后一只，他将这竹筒子用力抛进了河心。

    竹筒随波逐流，打着旋儿往下游漂去。

    七日之后，下游的一处水磨坊里。

    巨大的水车轮轴突然卡顿了一下，发出“咯噔”一声怪响。

    守着磨坊的老汉还没来得及查看，就见那转动的叶片间，卡着几个不知从哪漂来的竹片。

    水流冲击着那些破碎的竹片，空气被压缩、挤出。

    “呜——呜——呜——”

    三声低沉的哨音，混在水声里，居然跟说书先生拍案的声音有着七分神似。

    磨坊边上，有个平时连雷声都听不见的聋哑孩子，此刻正把手贴在震动的水车架子上。

    那股奇异的震动顺着木头传进他的指尖，直达心口。

    孩子突然张大嘴，指着河水，咿咿呀呀地发出了几个模糊不清的音节。

    那是他在复述那股震动。

    消息像长了翅膀一样传开——汾河水活了，流水也在讲古。

    百姓们争相去河里打捞那些残破的竹片，供在案头上，仿佛那是什么神物。

    夜又深了。

    破庙的角落里，赵小满还没睡。

    他觉得怀里那块木头越来越烫，甚至开始微微震颤，像是有一根看不见的线，把它和远方某种宏大的频率连在了一起。

    庙外起了风，穿过房梁上的破洞，发出尖锐的呼啸。

    那风声里，似乎夹杂着一丝极遥远的、类似竹哨余音的震响。

    赵小满鬼使神差地掏出那块木头，贴在耳朵边。

    没错，是那个节奏。

    天地间仿佛有个巨大的共鸣箱，南边的风，北边的雪，河里的水，都在这一刻，被这无声的节奏串联起来。

    他缓缓闭上眼，嘴唇嗡动，用几乎听不见的声音，接上了那未完的故事：

    “……所以说书人闭嘴那天，才是大家真正开始说话的日子。”

    庙外的雪地上，一串陌生的脚印已经停驻了很久。

    那是靖言司最顶尖的密探。

    他手里的刀早已出鞘，在此刻只要推门进去，就能割断那个孩子的喉咙。

    可他在门外站了足足一炷香的时间。

    最终，那把刀无声地归了鞘。

    那双脚印在雪地里转了个向，悄无声息地退入了黑暗中，没有回头，也没有向上面发出一字半句的回报。

    天边隐隐滚过一声闷响，不知是哪里的春雷提前动了。

    而在千里之外的嵩山少林，那片早已化为焦土的藏经阁废墟深处，每逢雨夜，地底便会传出阵阵沉闷的回响，似经文诵读，又似兵戈暗鸣……

    hai