哈里斯走下楼，穿过大厅时，几个文员抬头看他，又低下头继续工作。

    他走到院子里，人群自动让开一条路。

    “怎么回事？”他用印地语问。

    印度人看见他，像看到救星：“长官，他抢我的米！我排队领的米，他就抢走了！”

    “我没有抢！”华夏士兵的印地语很生硬，但能听懂，“他多领了！每人一斤，他领了两斤！”

    “我家里有老人，有孩子！一斤不够吃！”

    “规定就是规定！多领就是不行！”

    哈里斯看着那个印度人手里的米袋，又看看士兵手里的袋子。

    两个袋子都是麻布的，装得鼓鼓的，他拿过印度人手里的袋子，掂了掂，又拿过士兵手里的，也掂了掂。

    重量差不多，确实都有一斤左右。

    “你怎么知道他多领了？”他问士兵。

    士兵指着登记簿：“这里，他今天领过了，名字有记录。现在又来领，就是多领。”

    哈里斯翻开登记簿，找到那个名字。

    穆罕默德，住在西区，上午十点领过一次，签字是按的手印。

    现在是下午三点，他又来领，被认出来了。

    “规定是每人每天一斤。”哈里斯对穆罕默德说，“你领过了，不能再领。”

    “可我家里有六口人！”穆罕默德的声音带了哭腔，“老人，孩子，女人。一斤米，六个人，怎么够？会饿死的！”

    周围的人群开始骚动，有人小声附和，有人叹气，有人眼神里露出同样的绝望。

    哈里斯看着穆罕默德的脸，那张脸很瘦，颧骨突出，眼窝深陷，是长期饥饿的痕迹。

    他也看着周围那些脸，那些同样瘦，同样凹陷，同样写着饥饿的脸。

    德里缺粮，这是事实，华夏人从孟买运来了粮食，但不够几十万人分。

    所以定量，所以登记，所以严格管控。

    可定量太少，不够活，于是有人冒险，有人钻空子，有人像穆罕默德这样，试图多领一次，为了家人不饿死。

    哈里斯沉默了几秒，然后对士兵说：“把米还给他。”

    士兵愣了：“可是规定……”

    “我是治安委员会副主任，西区归我管。”哈里斯的声音不大，但很清晰，“把米还给他，登记簿上注明，特殊情况，特批一次。有什么问题，让陈峰中校来找我。”

    士兵看看他，又看看手里的米袋，最后不情愿地把袋子还给穆罕默德。

    穆罕默德接过米袋，紧紧抱在怀里，眼泪流下来，他跪下，要给哈里斯磕头，被哈里斯拉住了。

    “去吧。”哈里斯说，“明天别来了，来了也没用。”

    穆罕默德千恩万谢地走了，人群渐渐散去，但看哈里斯的眼神变了，有了些别的东西，不是感激，也不是信任，是一种复杂的、带着试探的认同。

    他们看到了，这个英国主任，这个华夏人的合作者，似乎还有点人性，还会在规则之外留一点缝隙。

    哈里斯转身回楼，上楼时，他遇见陈峰从三楼下来，陈峰看着他，脸上没什么表情。

    “我听说你特批了一斤米。”

    “是。”哈里斯说，“特殊情况。他家里六口人，一斤不够。”

    “德里有几十万人，每人家里都有特殊情况。”陈峰说，“今天你特批一个，明天就会有十个，一百个来找你。到时候，你怎么办？都批？粮食从哪来？”

    “那就看着他们饿死？”

    “看着他们饿死，好过看着秩序崩溃。”陈峰走到他面前，两人隔着两级台阶，陈峰在上，他在下，

    “哈里斯，你要明白，我们现在在做的事，是在废墟上建新房子。

    房子要建得稳，地基就要硬。粮食就是地基，规则就是地基，你今天挖了一个洞，明天就可能塌一面墙。到时候死的不是一个人，是所有人。”

    哈里斯没说话，他看着陈峰，这个比他年轻，但比他更冷静，更冷酷的华夏军官。

    这个人说得对，秩序需要铁腕，需要无情，需要在必要的时候牺牲一部分人，来保全整体。

    这是治理的逻辑，是统治的逻辑，是征服者必须有的逻辑。

    “我明白了。”他最终说。

    “希望你真的明白。”陈峰走下台阶，和他擦肩而过时停下脚步，

    “哈里斯，刘将军看重你，是因为你熟悉德里，熟悉这里的人和事。

    但如果你让刘将军失望，让德里乱了，那你的价值就没了。价值没了的人，在德里会是什么下场，你清楚。”

    脚步声远去，哈里斯站在原地，手扶着楼梯扶手，木头很凉，凉意顺着指尖传遍全身。

    他看着楼下的院子，那里又排起了队，人们又开始了新一轮的登记，新一轮的领取，新一轮的在规则中挣扎求生。

    秩序在建立，但裂痕已经出现，在规则与人性的夹缝里，在生存与道德的权衡中，在他，在陈峰，在每一个试图在这新秩序中找到位置的人心里。

    他走回办公室，关上门。窗外的声音被隔开，屋里安静得能听见自己的呼吸。

    他走到桌前，看着那堆等待处理的文件，看着那些需要他签字决定的人生死祸福的文件。

    笔还在那里，墨水还没干。

    他坐下，翻开下一份文件。是东区的斗殴案，两个印度人因为争抢工作机会打架，打断了对方一根肋骨。处理意见：劳役三个月。

    他签下名字，字迹稳定，不再发抖。

    秩序就是这样建立的，一点一点，一天一天，用文件，用签名，用一次又一次的妥协，用一次又一次的告诉自己，这是必要的，这是为了更大的好，这是为了不让一切都崩溃。

    至于那些裂缝，那些阴影，那些在规则之外挣扎的人，他只能假装看不见。

    因为看见太多，就活不下去。

    他继续签字，一份，两份，三份。

    窗外的光线渐渐暗下来，德里的又一个傍晚来了。远处有钟声响起，是城西那座没被炸毁的清真寺，在召唤信徒做晚祷。

    钟声悠长，在夕阳中传得很远，像这座城市的哀歌，也像它的新生。

    而哈里斯，坐在这间办公室里，继续签字，继续扮演他的角色，继续在这新秩序的棋盘上，移动着他那颗身不由己的棋子。

    直到夜色完全降临，直到德里城的灯火一盏盏亮起，直到新的一天，在黑暗中悄然孕育。