贾玉振挑眉：“你会谱曲？”
“不会。”苏婉清老实摇头，“但我会画画。我可以把曲子画出来，画成……画成你能看懂的样子。”
这话说得天真，却让贾玉振心头一软。
他想起她那些细腻传神的画作，想起她用色彩和线条构筑的世界。
“好啊。”他柔声道，“那你就为我画一首歌。”
苏婉清眼睛亮起来：“真的？”
“真的。”
午后，两人搬了椅子，坐在后窗边。
窗下是那片菜畦，更远处是长江，江面上白帆点点。
苏婉清铺开画纸，调好颜料。
贾玉振则拿了本书，坐在她身旁，却不看，只看着她。
看她微微蹙眉思索的样子。
看她蘸取颜料时专注的侧脸。
看她笔尖落在纸上的瞬间，那凝神屏息的神情。
时光仿佛被拉长了，又像是凝固了。
只有阳光在缓慢移动，从她的肩头，移到她的手腕。
不知过了多久，苏婉清搁下笔。
“画好了。”她声音有些羞涩，“只是……我也不知道这算不算歌。”
贾玉振凑过去看。
画纸上没有五线谱，也没有工尺谱。
只有色彩和线条。
最上方是一片淡淡的蓝，像黎明前的天光，蓝中透着微紫，边缘处染着几缕暖橙——那是朝霞。
往下，蓝渐变深，成了靛青，笔触变得细密而柔和，像风吹过水面泛起的涟漪。
涟漪中央，有一小片留白，形状不规则，却隐约像个人影。
人影周围，点缀着细碎的金色光点，像是星光，又像是灯火。
最下方，是深沉的墨色，却非全黑，其中藏着极深的青与赭，像是大地，又像是长夜。
而在整幅画的右侧，苏婉清用清秀的小楷，题了几行字：
“以目光为笔，夜色作纸。
将心跳研墨，呼吸成诗。
每一笔素描都是你的样子，
每一处留白都是想你的位置。
想为你写诗，想为你静止，
想为你把时光熬成蜜汁。
这乱世的硝烟太刺，
唯你是唯一的暖色。
为你写诗，为你固执，
为你做不可能的事。
如果你听见这笨拙的句子，
那是我的心事，在纸上走失。”
贾玉振读着这些句子，呼吸渐渐屏住。
这分明是歌词。
是仿着他曾经哼唱过的、某个未来时代的旋律，填的词。
词句直白，甚至有些笨拙。
可那笨拙里，藏着滚烫的、几乎要溢出来的真心。
“这词……”他喉咙发紧。
“是我胡乱写的。”苏婉清低下头，耳根通红，“我……我听你有时哼些奇怪的调子，就记在心里。这词填得不好，你……你别笑我。”
贾玉振没有说话。
他只是伸出手，轻轻捧起她的脸，让她看着自己。
她的眼睛里，倒映着窗外的天光，也倒映着他。
“婉清。”他哑声唤她。
“嗯？”
“我唱给你听。”
苏婉清怔住：“唱……唱什么？”
“唱你写的这首歌。”贾玉振说着，清了清嗓子。
他没有用复杂的旋律。
只是用最朴素、最舒缓的调子，像吟诵，又像低语，将她写的那些句子，一句一句，唱了出来。
他的声音不高，甚至有些沙哑。
可那沙哑里，有种说不出的温柔。
像春夜的风，拂过新生的柳枝。
像冬日的炉火，烘着冻僵的手。
苏婉清听着，听着，眼泪又掉下来。
这一次，她没有躲，任由泪水滑过脸颊，落在画纸上，晕开一小片湿润的痕迹。
贾玉振唱到最后一句——“那是我的心事，在纸上走失”——时，声音微微发颤。
他停下，看着她。
四目相对。
无声。
却有什么东西，在这沉默里疯狂生长，缠绕，将两人的心脏紧紧捆在一起。
“玉振。”苏婉清哽咽着唤他。
“我在。”
“你抱抱我。”
贾玉振伸手，将她拥入怀中。
很紧很紧。
紧到能听见彼此的心跳，紧到仿佛要将对方揉进自己的骨血里。
窗外，江风拂过。
菜畦里的新芽在风中轻轻摇曳。
远处传来轮船的汽笛，悠长而苍茫。
可这小楼里，只有两人相拥的身影，和那未散的、甜得发颤的余韵。
不知过了多久。
楼下忽然传来一阵喧哗。
是几个“听风者”的少年，还有何三姐，以及几个街坊妇人。
他们不知何时聚在院里，正仰着头，朝楼上张望。
见贾玉振和苏婉清从窗边探出头，何三姐先笑起来：“哎哟！可算出来啦！我们都在下头听半天了！”
一个胆子大的少年嚷嚷：“贾先生！您唱的那是什么歌？怪好听的！再唱一遍呗！”
其他人都笑起来。
苏婉清羞得恨不得找个地缝钻进去，贾玉振却笑了，扬声道：“这是我夫人写的歌，叫《为你写诗》。想听？”
“想！”众人齐声道。
贾玉振看了苏婉清一眼。
苏婉清红着脸，轻轻点头。
于是，贾玉振清了清嗓子，真的又唱了一遍。
这一次，他唱得更从容些。
那质朴温柔的调子，顺着江风飘散开去，飘过菜畦，飘过瓦檐，飘进左邻右舍的窗子里。
渐渐有人推开窗，有人走出门，静静听着。
等贾玉振唱完，院里院外，竟响起一片掌声。
何三姐抹了抹眼角：“真好……真好啊……这日子，就该这样过。”
一个老妇人叹道：“这世道再难，听着这样的歌，心里也觉得暖。”
苏婉清靠在贾玉振肩头，看着楼下那一张张朴实的、带着笑的脸，心里那块最柔软的地方，被彻底填满了。
她知道，这幸福是真实的。
是硝烟与烽火也夺不走的。
是乱世里，他们亲手点燃的、小小的光。
傍晚时分，客人散去。
两人简单吃过晚饭，又并肩坐在窗边。
夕阳将长江染成一条金色的绸带。
“玉振。”苏婉清轻声开口。
“嗯？”
“谢谢你。”
“谢我什么？”
“谢谢你……让我知道，活着可以这样好。”苏婉清转过头，看着他，“遇见你之前，我只想着记录苦难，记录破碎。
遇见你之后，我才开始相信，我们可以创造美好，哪怕是在废墟上。”
贾玉振握住她的手。
“该说谢谢的是我。”他看着她，目光深沉如夜，“是你让我知道，我写的那些‘未来’，不是空中楼阁。
它们是可以被看见、被触摸、被相信的。因为你在，那些蓝图里，才有了温度。”
苏婉清笑起来。
笑容在夕阳里，美得惊心动魄。
“那我们约定。”她伸出小指，“以后每年今日，你都要为我写一首诗。我都要为你画一首歌。”
贾玉振勾住她的小指，郑重道：“一言为定。”
“拉钩上吊，一百年不许变。”
两人像孩子似的，拉了钩，盖了章。
然后相视而笑。
笑着笑着，苏婉清忽然想起什么：“对了，你那首《青衫》，我想给它配幅画。”
“哦？怎么画？”
“就画你。”苏婉清眼睛亮晶晶的，“画你穿着青衫，站在风雨亭里，看江山万里。”
贾玉振心头一暖：“好。那你画，我题诗。”
“嗯！”
夜幕终于降临。
江上亮起零星的渔火。
小楼里点起了油灯。
苏婉清铺开新的画纸，贾玉振为她研墨。
灯火将两人的影子投在墙上，亲密地依偎在一起。
窗外，是乱世的风雨。
窗内，是他们的诗，他们的歌，他们用真心构筑的、小小的、坚不可摧的城池。
夜深了。
画还未完。
苏婉清有些困了，眼皮开始打架。
贾玉振轻声道：“去睡吧，明日再画。”
“嗯……”苏婉清迷迷糊糊应着，却还握着笔。
贾玉振失笑，索性将她拦腰抱起。
苏婉清惊呼一声，随即软软地靠在他怀里。
他将她抱到床边，轻轻放下，为她盖好薄被。
然后吹熄了灯。
在黑暗里，他躺到她身边，将她拥入怀中。
“玉振。”她在他怀里呢喃。
“我在。”
“我今天……幸福得快要死掉了。”
贾玉振手臂收紧：“不许说‘死’。我们要好好活着，活到‘亮堂夜’真的来的那一天。”
“嗯……”苏婉清含糊应着，渐渐沉入梦乡。
贾玉振却没有立刻睡着。
他睁着眼，在黑暗里，听着她均匀的呼吸声，听着远处江涛的低鸣。
脑海里，却反复回响着她写的那些句子：
“为你写诗，为你固执，
为你做不可能的事。”
他想，是啊。
在这不可能的时代，他们正在做着不可能的事。
用一支笔，一幅画，一首歌。
一点一点，把不可能，变成可能。
而这，大概就是爱。
是乱世里，最奢侈，也最强大的武器。
他低头，在她额间印下一个轻吻。
然后闭上眼睛，与她一同沉入黑甜的梦境。
梦里，没有硝烟，没有烽火。
只有诗，只有歌，只有她穿着淡青色的旗袍，站在一片灿烂的阳光下，朝他微笑。
而在楼下的巷口。
那个伪装成馄饨摊主的监视者，终于收拾了担子，消失在夜色里。
他要去汇报今日所见：
目标与其夫人感情甚笃，今日有诗词唱和之举，引得街坊围观，士气民心似有提振。
黑暗里，另一双眼睛静静注视着这一切。
那是冯四爷安排的“听风者”。
少年将看到的一切默默记下，转身，像一只灵巧的猫，融入了重庆深沉的夜色之中。
危机仍在。
但今夜，七星岗的这栋小楼里，只有诗，只有歌，只有甜得化不开的、属于两个人的春天。