柳菲收起笑容，眼波流转：“你说的反差是什么反差？”顾琳啧了一声，拍了柳菲一下：“要死哦，你那什么眼神！”柳菲嘻嘻一笑，轻咳了一声，道：“诶，琳姐，说正经的，你说反差……我能不能演《触不...郑龙刚踏出家门，晚风裹着山间湿气扑在脸上，凉丝丝的，像一捧清泉浇醒了他混沌的脑子。他摸了摸兜里那叠崭新的百元钞票——整整十张，边缘还带着银行封条的微涩感——指尖无意识地捻了捻，仿佛怕它突然蒸发。这钱烫手，也踏实。他没坐公交，也没骑那辆常年落灰的二手电动车，而是沿着县城老街慢慢踱步，皮鞋踩在青石板上发出闷响，每一步都像踩在自己久违的、尚未锈死的节奏上。街边“福满楼”的霓虹灯牌滋滋闪着，映得他侧脸忽明忽暗。三年前，他就是在这栋楼后巷的旧琴行里，用攒下的两千块钱买了把二手木吉他。当时老板叼着烟，眯眼打量他：“小年轻，想当明星？先弹个《光辉岁月》听听。”他弹错了三处，调音器红灯疯狂闪烁，老板却咧嘴一笑：“错得有劲儿，像饿狼嚎。”——那把琴现在还躺在他卧室床底，琴箱裂了道细缝，像一道不肯愈合的旧伤。手机在裤兜里震了一下。不是微信，是短信。发件人显示“高哥”，他高中班长，如今在县文旅局做科员，聚会发起人。【龙哥，到哪了？包间订好了，“醉仙居”二楼雅3，就等你压轴登场！听说你最近在搞音乐？兄弟们可都等着听现场呢！】郑龙低头笑了笑，没回。压轴？他早不是当年那个在班级联欢会上弹唱《同桌的你》能惹得全班尖叫的“龙哥”了。他是“郑龙道”，是短视频平台粉丝八十万、单条翻唱视频播放破五千万、被乐评人戏称为“县城声波核弹”的账号运营者。可这名字，连他爸妈都不知道。李秀文至今以为儿子在“帮朋友做后台剪辑”，工资按月结，偶尔还能带回家两盒精装茶叶——那是他拿翻唱版权费换的，包装盒上印着某家影视公司的logo，他提前让合作方P掉了水印。拐过菜市场后巷，空气里飘来一股浓烈甜香。他脚步一顿，循味望去——巷口支着个小摊，竹匾里铺满金黄蜂巢，蜜汁正缓缓沁出，在昏黄路灯下泛着琥珀色的光。摊主是个佝偻老头，正用小刀小心刮取巢脾边缘的蜜蜡，动作慢得像在雕琢玉器。“阿公，这蜜……真土？”郑龙蹲下身，指尖悬在蜂巢上方半寸，没敢碰。蜂蜜的甜香里混着一丝极淡的、类似雨后松针的冷冽气息，这是山野蜜才有的“活气”。老头抬眼，浑浊的眼珠在皱纹沟壑里转了转：“小伙子鼻子灵。昨儿刚从鹰嘴崖背下来的，崖壁缝里掏的，蜂是野蜂，巢是老巢，蜜是陈蜜。”他伸出枯枝似的手，拈起一小块凝固的蜜蜡，凑近郑龙鼻尖，“闻，有股子‘铁腥味’不？那是岩蜜的魂。”郑龙屏息一嗅——果然！那点难以言喻的金属感直冲天灵盖，像童年第一次舔舐生锈铁门后的余味。他心头猛地一跳：宁修远团队找的，就是这种蜜。他手机里存着一张照片，是宁修远助理发来的采购标准：“必须含微量铁离子，pH值介于3.8-4.2，结晶颗粒需呈六角星状……”连蜂巢纹理都要求“如古籍插图般清晰”。当时他嗤之以鼻，以为资本家又在搞玄学营销。此刻，这星状结晶正静静躺在竹匾里，每一片都像一枚微缩的青铜器铭文。“多少？”他问。“三百五一斤，少一分，蜂王都不给你看。”老头眼皮都没抬，刀尖继续刮着蜜蜡。郑龙掏出手机，打开支付码，指尖悬在“付款”键上迟迟未按。三百五——比老爸电话里说的“低价”还高五十。可这蜜，是给宁修远的。那个把他翻唱《海阔天空》扒成十六轨、逐帧分析他喉结震动频率、最后只回他一句“气息控制像漏气风箱”的男人；那个在他第三次投稿被拒后，深夜发来一条语音：“重录，把第二段副歌的‘梦’字，拖长0.7秒，像刀子割开绸缎。”——那声音低沉，带着不容置疑的疲惫，却让他凌晨三点爬起来重练了二十遍。他扫码，输入金额，指尖落下。“叮——收款成功，350元。”老头收起手机，却没递蜜，反而从竹匾底下摸出个牛皮纸包，约莫巴掌大，用麻绳细细捆着。“拿着。里面是三块巢脾，最老的三块。蜜你们喝，脾你们嚼。”他顿了顿，目光如钩，“嚼完，舌头会麻三天。但喉咙，从此不怕哑。”郑龙接过纸包，牛皮纸粗糙的触感扎着掌心。他忽然想起宁修远说过的话：“好歌手不是嗓子好，是骨头里有东西能震得动空气。”——这老头，怕也是个懂行的。“谢了阿公。”他躬身，转身欲走。“等等。”老头叫住他，从怀里掏出张泛黄的旧报纸，抖开一角。上面是二十年前的县报头版，标题刺目：《鹰嘴崖发现唐代养蜂遗址，专家称改写中国养蜂史》。照片里，几个戴安全帽的人站在崖壁前，其中一人侧脸被墨水圈了出来，手腕上露出半截褪色的蓝布袖口——那袖口的补丁形状，和老头此刻衣袖上那块一模一样。郑龙呼吸一滞。老头已转身收拾摊子，声音飘在晚风里：“蜜是崖上的，人是崖下的人。有些东西，埋得再深，也得有人去挖。”竹匾里的蜂巢在灯光下微微颤动，仿佛无数细小的金色心脏，正同步搏动。他攥紧纸包，快步走向“醉仙居”。推开二楼雅3的雕花木门时，喧闹声浪几乎将他掀翻。七八个穿衬衫西裤的熟面孔围坐圆桌，白酒杯沿还沾着牙印，桌上堆满油亮的猪蹄膀和冒热气的梅干菜扣肉。班长高强第一个跳起来，啤酒瓶朝他脑门虚晃：“龙哥！失踪人口回归！”——话音未落，众人哄笑，酒气蒸腾中，郑龙瞥见角落沙发里坐着个穿墨绿旗袍的女人，正用银匙慢搅一碗桂花羹，耳垂上两粒珍珠，温润得不像这个县城该有的东西。“林老师？”他脱口而出。女人抬眸，眼角细纹里漾开笑意，正是他高中语文老师林素云。当年她批改他作文，总在末尾画一只振翅的蝉，旁边注：“声嘶力竭者众，破土而鸣者稀。”——后来他退学去北漂，临行前塞给她一盘自制磁带，封面是手绘的蝉蜕。她没拆，只轻轻放在讲台抽屉最深处。“郑龙啊。”林素云放下银匙，羹碗里金黄的桂花浮沉，“听说你在做音乐？”满桌笑声忽然低了下去。有人举杯的手僵在半空。高强脸上的酒意褪了三分，眼神微妙地扫过郑龙洗得发白的牛仔裤和脚上那双九成新的运动鞋——那是他用第一笔翻唱分成买的，鞋盒还压在床底没扔。郑龙没接话，径直走到窗边。窗外，县城灯火如豆，远处山影沉沉，鹰嘴崖的轮廓隐在夜色里，像一道未愈合的旧伤疤。他解开牛皮纸包，取出一块蜂巢。蜜汁顺着指缝滴落，在窗台上洇开一小片深褐色印记，甜香混着那丝铁腥气，悄然弥漫开来。“龙哥，真不唱一个？”高强举起酒杯，声音刻意扬高，“当年你弹《恋恋风尘》，隔壁班女生翻墙来听！”郑龙捏着蜂巢，没回头。蜜汁黏腻地拉出细丝，在灯光下晶莹剔透。他忽然想起宁修远发来的另一条消息，附在采购标准后面，只有短短一行字：“别信‘野生’二字。真正的野，是人不肯驯服的那部分。”他舌尖抵住上颚，尝到一丝若有若无的麻。那麻意顺着舌根向上蔓延，像有无数细小的电流，刺破了三年来包裹他的、名为“躺平”的厚茧。他慢慢将蜂巢送入口中。蜜糖的甜汹涌而至，随即是蜜蜡的微苦，最后，那股凛冽的铁腥味炸开，直冲鼻腔——仿佛有把钝刀，生生劈开了他胸腔里淤积的陈年积雪。“唱。”他咽下最后一口蜜蜡，声音沙哑，却像被山风打磨过的岩石，“唱《鬼吹灯》主题曲。”满座愕然。高强酒杯歪斜，啤酒泼湿了袖口。林素云手中的银匙停在半空，羹面涟漪微荡。郑龙没要吉他。他走到包间中央，对着天花板角落那个不起眼的监控探头，缓缓抬起右手。食指与中指并拢，轻轻叩击左胸第三根肋骨的位置——咚、咚、咚。三声，短促，沉闷，带着一种奇异的共振感，仿佛敲击的不是血肉，而是某具古老编钟的钟壁。整个包间安静得能听见空调外机的嗡鸣。有人下意识屏住呼吸，胸口随之起伏。他闭上眼。没有伴奏，没有和声，甚至没有完整的旋律。只有一段由胸腔震动衍生出的、近乎吟诵的断续气声，像风穿过千年墓道的缝隙，又似某种古老咒语的残章。每一个音节都带着蜜蜡的粗粝感，每个停顿都悬在悬崖边缘——仿佛下一秒就要坠入深渊，却又被那缕铁腥味死死拽住。“……黄沙埋骨，铜铃引路……”“……棺盖未启，魂已先渡……”“……莫回头，身后万鬼……衔烛……”最后一个“烛”字出口，他骤然收声。余音却并未消散，反而在包间四壁间反复碰撞、叠加，形成一种令人头皮发麻的立体回响。有人悄悄掐了自己大腿，确定不是幻听。寂静持续了足足十秒。高强第一个反应过来，猛拍桌子：“操！这他妈才是真·鬼吹灯！”——话音未落，他手机屏幕自动亮起，微信群消息99+，顶置条赫然是“醉仙居监控拍到郑龙即兴演唱！速看！”郑龙却已转身走向门口。他经过林素云身边时，老人忽然伸手，枯瘦的手指飞快拂过他腕内侧——那里有道浅浅的旧疤，是当年练吉他磨破的。她什么也没说，只是将一枚小小的、冰凉的物件塞进他汗湿的掌心。他低头。是一枚黄铜制成的微型罗盘，指针静止不动，盘面蚀刻着模糊的星图，中心嵌着一粒细小的、暗红色的结晶——像凝固的血，又像一颗微缩的蜂巢。推开门，山风灌入。他站在楼梯口，掏出手机，点开宁修远的对话框，发送了一条语音。背景音是呼啸的夜风，以及他自己逐渐平稳的呼吸声。“宁总，蜜收到了。还有，您要的‘野’……我嚼过了。”语音发送成功的提示跳出来时，他抬头望向窗外。鹰嘴崖方向，一道惨白闪电无声撕裂夜幕，瞬间照亮崖壁上某个幽深洞穴的轮廓——那形状，竟与他掌心罗盘上的星图，分毫不差。