其实罗旭本来也没想打招呼，毕竟只是个一面之缘的人，可人家都开口了，他也只得微笑点了点头。“大叔，您这精力真不错啊，昨儿刚溜完天光墟，今儿又来古玩城啊！”男人放下了手里的瓷瓶，走到罗旭身边，掩嘴低声道：“高兴啊，这可是托你的福。”罗旭一听这意思，是昨儿那个德化白瓷卖出去了呗？“哈哈，您那佛像出手了？”男人点点头，难掩兴奋道：“是啊，今儿九点半顶门来的，出给古韵斋了，老板给了三十万，而且说的话......叶振雄没说话，只是盯着那纸缒瓶，手指缓缓摩挲着瓶身一圈微不可察的竖线，指腹在釉面下那点似有若无的凹陷处反复碾过，像在读一段被岁月磨得发毛的碑文。他脸上的笑没了，连那点惯常挂在嘴角的市井油滑也褪得干干净净，只剩一双眼睛沉下去，沉进几十年前某场闷热夏夜的私拍会里——灯光晃眼，人声嘈杂，玻璃柜里几只青花碗泛着冷光，他咬着牙刷卡签单，手心全是汗，而柜台后那人，戴着金丝眼镜，袖口露出一截瘦得硌人的手腕，正慢条斯理地给他包物件儿，纸包三层，绳结打得极紧，像一道封印。“金拐子……”叶振雄终于吐出这三个字，声音压得极低，却像一块生铁砸进青砖地，“你确定？”罗旭没点头，也没摇头，只把烟头按灭在 ashtray 里，那点红光倏然熄灭，屋里光线仿佛也暗了一寸。“不是我确定，是它自己说的。”他指尖点了点瓶底，“您再翻过来。”叶振雄依言照做，动作却比刚才慢了半拍。瓶底露出来，满釉，匀净，天青微泛灰调，是南宋龙泉窑最典型的“粉青”色。圈足修得圆润利落，胎骨细密，火候到位——一切都对，挑不出毛病。可罗旭的目光，却钉在圈足内侧靠近胎釉交界处那一道几乎看不见的、极细的浅褐色弧线。“这叫‘釉泪痕’。”罗旭声音很轻，“不是流淌下来的，是烧成后二次挂釉、再低温烘烤补色留下的接痕。金拐子最狠的一招，不是造假，是‘补真’。”叶振雄瞳孔一缩：“补真？”“对。”罗旭从口袋里摸出一枚放大镜，递过去，“您看这痕，边缘有微凸，釉层略厚于周围，但颜色过渡自然，说明补釉用的是同一窑口的老料，研磨得极细，喷枪压强、距离、温度都拿捏到毫厘——这手艺，现在没人能复刻。当年金拐子手下有三个人，一个管胎土配方，一个控窑温曲线，第三个，专负责补釉，外号‘画眉’，听说他左眼失明，右眼却能看清0.03毫米的釉裂。”叶振雄接过放大镜，凑近瓶底，呼吸微微发沉。那道浅褐色弧线在他视野里被无限放大，果然微微隆起，像一道凝固的、极薄的脊背。他忽然想起什么，猛地抬头：“等等……国民大饭店那次，老爷子拦下的，是不是就是‘画眉’？”罗旭点点头，眼神沉静：“不止是他。当年七个人，老爷子亲手废了四个，两个逃出国，最后一个……自焚在景德镇老龙窑里，烧了三天三夜，连骨头渣都没剩下。但金拐子没死。他只是藏得更深了。”屋子里静得能听见空调外机嗡嗡的震动。窗外天色渐沉，夕阳最后一点余晖斜斜切进来，在圆桌上投下一条窄窄的金线，恰好横在纸缒瓶与钧瓷碗之间。叶振雄慢慢直起身，没再看瓶子，而是盯着那道光，像是透过它看见了更远的地方。“所以……朱志达不是主谋。”他声音哑了，“他连给金拐子提鞋都不配。他就是个饵，钓咱们爷俩上钩的活饵。”“钓您。”罗旭纠正，“钓的是您对老疙瘩的信任，更是钓您对‘太子’的忌惮。他们知道您宁可错杀，也不愿漏掉一个可能跟金拐子沾边的人——因为您清楚，金拐子一旦出手，就不是赝品，是刀。”叶振雄忽然笑了，那笑里没半分温度，倒像冰面裂开第一道缝。“好啊……真好。金拐子沉寂二十年，一出来就冲着我叶振雄的命门来。还捎带上我闺女……”他顿了顿，喉结滚动了一下，“大旭，你猜，那姓朱的腿打折之后，谁会第一个去探监？”罗旭没接话，只端起茶杯喝了一口。茶已经凉透，涩味直冲舌根。“太子。”他放下杯子，声音平得像尺子量过，“他得亲自去看看，朱志达疼不疼，怕不怕，会不会咬出点别的东西。更重要的是……他得确认，您打人的手，有没有抖。”叶振雄盯着他看了足足五秒，突然抬手，重重一拍罗旭肩膀，力道大得让他差点呛住。“小子，你他妈……比我还像条狼！”他转身走向保险柜，钥匙插进去时发出清脆的金属咬合声，“啪嗒”一声，柜门弹开。里面没放钱，没放房本，只整整齐齐码着七只黑檀木匣子，每一只都用黄铜搭扣锁死，匣面烫着暗金色小篆——不是“福”“寿”，而是七个不同朝代的年号：北宋·太平兴国，南宋·嘉定，元·至正，明·永乐，清·康熙，清·乾隆，清·同治。罗旭瞳孔骤然收缩：“这是……”“当年国民大饭店，老爷子带回来的‘战利品’。”叶振雄抽出最上面那只刻着“嘉定”的匣子，掀开盖子。里面没有瓷器，只有一叠泛黄的宣纸，纸上墨迹早已洇开，却仍能辨出密密麻麻的窑口、胎土配比、釉料成分、烧成曲线……最底下，压着一张小小的照片——黑白，模糊，三个穿长衫的男人站在龙窑口，中间那人侧脸清癯，右手拄着一根乌木拐杖，杖头雕着一只闭目蟾蜍。“金拐子。”罗旭喃喃。“不。”叶振雄指尖拂过照片上那根拐杖，“这是‘蟾宫’。金拐子只是他的代号，真名没人知道。老爷子查了一辈子，只查到他是清末御窑厂‘画坯房’的遗孤，祖上三代给皇家画纹样，后来窑厂散了，他带着全套秘方和七个徒弟，躲进浙南山坳里，硬生生用三十年，把失传的宋元釉法全扒拉回来了。”他合上匣子，铜扣“咔哒”一声锁死，“可他最厉害的，从来不是手艺。”罗旭心跳加快：“是什么？”“是记忆。”叶振雄转过身，目光如刀，“他记性好得吓人。看过一眼的真品，十年后仿出来，连胎里气泡的分布都一模一样。当年老爷子拦他，不是靠眼力赢的，是靠……”他忽然停住，意味深长地看着罗旭，“靠一张嘴。”罗旭怔住。“老爷子跟他说：‘你仿得再像，也是死的。真东西有魂，你这满屋子假货，连影子都算不上。’”叶振雄模仿着老人沙哑的嗓音，每个字都像砂纸磨过耳膜，“金拐子当场就把手里那只刚烧好的哥窑洗摔了，说‘我烧的不是瓷，是命。你毁我一件，我断你三脉。’”窗外，一辆黑色奔驰无声滑至院门口，车灯没亮，像一头潜伏的豹子。李虎推门进来，脚步很轻，却在门槛处停住，没敢往里走。“熊先生，人送进去了。”他垂着手，声音压得极低，“朱志达……没吭声。但太子的人，半小时前在拘留所门口转了一圈。”叶振雄没回头，只问：“他下车了？”“没。车窗摇下来一半，递了盒烟给所长。”罗旭眯起眼：“烟盒上没印字？”李虎点头：“纯白，没商标，但烟是软中华，过滤嘴上……用针扎了三个小孔。”叶振雄终于笑了，那笑容像刀锋刮过冰面。“三孔烟……他倒还记得规矩。”他转向罗旭，“大旭，知道为什么金拐子选在这个时候冒头？为什么偏要用纸缒瓶？”罗旭脑中电光石火：“因为……它最难仿？”“错。”叶振雄摇头，“因为它最容易‘唤醒’。”他重新拿起纸缒瓶，没看瓶身，只盯着瓶底那圈釉泪痕：“南宋纸缒瓶，传世不足二十件。其中十三件，在民国初年被一个叫沈砚池的收藏家买走，运往上海。1937年八一三事变，沈家老宅遭炮击，十三件全毁于火海——只有一件，被沈砚池临死前塞进青砖夹层，留给了他未过门的儿媳。”罗旭呼吸一滞：“那件……”“在你师父那儿。”叶振雄的声音像从深井里浮上来，“你师父陈砚秋，原名沈砚秋，是沈砚池嫡孙。他七岁那年，亲眼看着爷爷把那件纸缒瓶从墙里抠出来，裹在襁褓里，托人送出了上海。后来……那襁褓，裹的就是你。”罗旭浑身血液瞬间冻住。“你出生那天，你师父把你抱进祠堂，用那件纸缒瓶里的净水，给你洗了第三遍澡。”叶振雄目光如炬，直刺他眼底，“所以金拐子选它，不是考我们的眼力。是在告诉你——他知道你是谁。也知道，你师父当年，究竟留下了多少东西。”寂静。死一般的寂静。罗旭喉结上下滑动，想说话，却发不出声。窗外暮色彻底吞没了最后一丝光亮，屋里没开灯，只有手机屏幕幽幽映亮他半张脸，瞳孔深处，有什么东西正在碎裂、重组，像一件被强行拼合的古瓷，裂痕纵横，却隐隐透出底下未曾熄灭的烈焰。良久，他抬起眼，声音嘶哑，却异常清晰：“叶叔，那七只匣子……能打开吗？”叶振雄没答，只伸手，将那刻着“嘉定”的黑檀木匣，轻轻推到罗旭面前。黄铜搭扣在昏暗中泛着冷光，像一道尚未愈合的旧伤。“匣子可以开。”他声音低沉，带着一种近乎悲怆的郑重，“但开匣之前，你得先答应我一件事。”罗旭看着那搭扣，没点头，只问：“什么事？”“别学金拐子。”叶振雄直视着他，一字一顿，“他活成了一把刀，可你师父……活成了一盏灯。”罗旭的手指悬在搭扣上方，微微颤抖。他忽然想起小时候，师父总在雨夜支起小炉，煮一壶粗茶，茶烟袅袅里，老人用指甲盖大小的碎瓷片，在竹简上教他辨釉色、听胎音。那时他不懂，只觉得那瓷片冰凉，师父的手却温热，稳得像磐石。“我不学他。”罗旭开口，声音很轻，却像青瓷开片，清越而决绝，“我学师父。”叶振雄长长吁出一口气，那口气仿佛憋了二十年。他没再说什么，只是退后一步，让出位置，像一位卸甲的老将军，将最后一座城池的钥匙，交到少年人手中。罗旭伸出手，指尖触到黄铜搭扣冰凉的弧度。就在他即将按下搭扣的刹那——“叮咚。”门铃响了。不是院门，是正厅玄关处，那扇厚重的实木门。两人同时抬头。李虎已闪身挡在罗旭侧前方，手悄然按向腰后。门外，一个温和的男声响起，带着恰到好处的歉意与疏离：“叶先生，冒昧打扰。我是冯阳，带了些新烧的试片，想请您过过眼。顺便……看看罗师傅在不在？”罗旭与叶振雄对视一眼。叶振雄嘴角缓缓扯出一个极淡的笑，没应门，只侧身，将罗旭推向那扇未开的黑檀木匣。他声音低得只有两人能听见：“去吧。匣子里的东西，比门外那个人，重要一万倍。”罗旭没再犹豫。拇指用力，向下按压。“咔哒。”搭扣弹开。匣盖掀开一线，一股陈年松香与矿物粉末混合的气息，幽幽漫出，像一道穿越八百年的风，拂过他滚烫的额头。匣中，第一张宣纸上，墨迹淋漓，写着一行小楷：【嘉定纸缒，胎骨如酥，釉色似玉，唯其神韵，非百年不可养。】落款处，一个朱砂小印，印文是两枚并排的、残缺的月牙。罗旭认得。那是南宋官窑“月轮堂”的印记。可这印记，不该出现在龙泉窑的秘方里。他指尖抚过那两枚残月，心口猛地一撞——原来师父当年，不仅藏下了纸缒瓶。他还藏下了，整个南宋官窑，失传的魂。