龙首威严，龙须如电光闪烁，鳞甲分明，每一片都跳动着刺眼的蓝白雷光。龙身盘绕，粗壮有力，尾尖轻轻一摆，便噼啪作响。雷龙并不狂暴，反而透着一股温顺，围绕着沈思远缓缓盘旋、低吟。雷光...豆豆攥着衣角，小脚在地上蹭来蹭去，鞋尖把一粒灰扑扑的小石子踢得滚了三圈，又停在唐凌峰歪斜的布鞋边。她没说话，可睫毛垂得极低，像两片被风压弯的芦苇叶，一颤一颤的。她忽然蹲下来，从口袋里掏出一颗糖——不是唐糖给的那种金纸裹着、甜得发腻的硬糖，而是一颗皱巴巴的、褪了色的橘子味水果糖，糖纸边角都毛了，还沾着一点干涸的糖霜。她剥开糖纸，把糖塞进唐凌峰手心。“你吃。”她说，声音软乎乎的，像刚蒸好的豆沙包，“吃了就不疼了。”唐凌峰低头看着掌心里那颗糖，糖面泛着一点微弱的光，映着他自己模糊的影子。他没动，只是盯着，眼眶慢慢红了，不是刚才那种强撑着的、咬牙切齿的红，而是温温的、湿漉漉的，像春寒里化开的第一捧雪水。“……你不骗我？”他哑着嗓子问，手指蜷起来，把糖攥得更紧，指节泛白。豆豆摇摇头，仰起脸：“我不骗人。骗人会被雷劈。”她顿了顿，又小声补了一句，“番薯锅锅说的。”唐凌峰吸了下鼻子，没忍住，一滴眼泪啪嗒掉在糖纸上，洇开一小片深色水痕。他飞快地用袖子抹了一把脸，把糖塞进嘴里。很淡的橘子味，有点酸，舌尖底下微微发麻，像有只小蚂蚁在爬。就在这时，一阵风毫无征兆地卷过巷口。不是寻常的穿堂风，是带着凉意、带着土腥气、还夹着一丝若有若无焦糊味的阴风。巷子里晾着的几件旧衣服猛地抖了起来，塑料衣架撞在铁丝上，叮当、叮当，像生锈的铃铛在敲。豆豆倏地抬头，小脸绷紧，眼睛亮得惊人。唐凌峰也觉出不对劲儿了。他后颈汗毛竖起，仿佛被什么东西盯住了。他下意识往豆豆身后缩了缩，却见豆豆没躲，反而往前迈了一小步，小手背在身后，站得笔直，像一株刚抽条的小白杨。风停了。巷子口，不知何时多了个人影。不高，穿着洗得发白的蓝布工装裤，裤脚还沾着泥点子，腰上别着一把锈迹斑斑的螺丝刀。头发乱糟糟的，脸上有道浅浅的疤，从左眉骨斜斜划到颧骨下，不狰狞，却让整张脸显得格外沉默。他手里拎着个鼓鼓囊囊的蛇皮袋，袋口敞着，露出半截断掉的扫帚柄、几块碎瓷砖，还有半截烧黑的电线。是番薯锅锅。他慢悠悠踱进来，脚步轻得像踩在棉花上，连影子都没怎么晃。走到豆豆面前，才停下，低头看她，目光扫过她额前翘起的一撮呆毛，又落在她攥着唐凌峰手腕的那只小手上，最后，视线缓缓抬起来，落在唐凌峰脸上。那一眼，没什么温度，也不凶，就是平平静静的，像井水照月。唐凌峰喉咙一紧，下意识想把手抽回来，可豆豆攥得更紧了，指甲都陷进他手腕的肉里。“锅锅……”豆豆仰着小脸，声音清脆，“他来了！”番薯锅锅没应声，只是把蛇皮袋轻轻放在地上，发出一声沉闷的噗响。他弯腰，从袋底摸出一个搪瓷缸子，缸子外壁磕掉了好几块蓝漆，露出底下灰白的铁皮。他拧开盖子，里面没有水，只有一小撮黑褐色的、干瘪的豆子，像晒透了的野山参须子。“喏。”他把缸子递给豆豆。豆豆接过来，小心翼翼捧着，像捧着什么易碎的宝贝。她掀开缸盖，凑近闻了闻，鼻子皱了皱：“臭的。”“臭才灵。”番薯锅锅嗓音低沉，像砂纸磨过青砖，“这是坟头三年没挪窝的老槐树根底下刨出来的‘醒魂豆’，埋过七具尸、淋过九场雨、吸过十二回月华，专治糊涂鬼、赖账鬼、打老婆打孩子的混账鬼。”唐凌峰听得浑身一激灵，嘴唇哆嗦着：“他……他真能管用？”番薯锅锅终于看了他一眼，目光沉甸甸的，落下来像两枚温热的铜钱。“管不管用，得看人愿不愿意醒。”他顿了顿，又补充道，“不是靠豆子，是靠你。”唐凌峰愣住。“你恨你爸，对吧？”番薯锅锅声音很平，没带一点评判，“恨他打你妈，恨他打你，恨他跑，恨他让你死了还不能闭眼。这恨是真的，不是假的。”唐凌峰狠狠点头，眼眶又红了。“可你知道他为什么打人吗？”番薯锅锅问。唐凌峰一怔，茫然摇头。番薯锅锅没直接答，只蹲下身，伸手从蛇皮袋里抽出那半截烧黑的电线，又从怀里摸出一截蜡烛头——粗粝的黄蜡，芯子是黑的。他把蜡烛插进电线断口处，用打火机“啪”地一声点着。火苗腾地窜起，幽蓝中泛着一点绿，火舌舔着电线外皮，滋滋作响，冒出一股浓烈刺鼻的焦糊味，比刚才的风里那股味更重、更冲。“你看。”番薯锅锅把蜡烛举到唐凌峰眼前。火光摇曳，映得他小小的脸忽明忽暗。就在这跳动的光影里，唐凌峰忽然看见——火苗深处，浮现出一张脸。不是他爸现在的脸，是年轻许多的脸，瘦，黑，眼神浑浊却带着一种近乎执拗的光。他站在一间低矮的砖房门口，怀里紧紧抱着个襁褓，襁褓里是个刚出生不久的婴儿，小脸皱巴巴的，正蹬着小腿。男人咧着嘴笑，露出一口不算整齐的白牙，另一只手笨拙地拍着襁褓，哼着走调的儿歌。屋檐下，晾着几件洗得发亮的小衣服，在风里轻轻摆动。画面一晃，变成医院走廊。男人蹲在冰冷的水泥地上，头深深埋在膝盖里，肩膀剧烈地耸动。他手里攥着一张单子，边角被汗水浸得发软发皱。远处，医生的声音飘过来：“……胎儿缺氧，抢救及时，母子平安，但孩子肺部发育可能受影响，以后得多注意……”再一闪，是深夜的出租屋。男人坐在床沿，面前摊着几张药费单，数字后面跟着长长的零。他一根接一根抽烟，烟灰簌簌落在裤子上，烧出几个小洞。窗外，天快亮了，灰白的光渗进来，照见他通红的眼和脸上纵横的泪沟。最后，画面定格在唐凌峰记忆里那个暴戾的夜晚——男人醉醺醺地踹翻凳子，抄起酒瓶砸向唐凌峰妈妈的瞬间，镜头却猛地拉远、拉高，越过挥舞的手臂、飞溅的玻璃渣，落在男人自己身上：他左手腕内侧，赫然一道新鲜的、血还没完全凝固的割痕，皮肉翻卷，像一条丑陋的蚯蚓。火苗“噼啪”一声爆开，画面碎了。唐凌峰呆在原地，嘴巴微微张着，像离了水的鱼。他脑子嗡嗡响，那些他从未见过、从未听过的画面，像烧红的烙铁，狠狠烫进他心里。“他……他那时候……”他声音嘶哑，几乎不成调。“那时候，你妈查出先天性心脏病，手术费要八万。”番薯锅锅把蜡烛吹灭，青烟袅袅升起，“他白天在工地扛水泥，晚上替人送外卖，连轴转了四个月，瘦了二十斤。钱凑够那天，他喝醉了，回家路上摔进沟里，右手小指头断了，没去治，自己拿胶布缠了缠，第二天照样搬砖。”豆豆悄悄拉了拉唐凌峰的衣角，小声说：“锅锅说，他后来借了高利贷……债主天天上门，堵在楼道口，拿刀划他自行车胎，泼他家门口的红漆……”“他怕。”番薯锅锅的声音低下去，像一块石头沉入深潭，“怕还不上钱，怕你妈病复发没人管，怕你们姐弟饿肚子。越怕，越想喝，越喝，越控制不住自己。那晚他打人，是因为债主说，再不还钱，就要把你妈的救命药扣下……”巷子里安静得可怕。只有远处传来几声模糊的狗叫，还有风吹过破墙缝的呜咽。唐凌峰没哭。他只是站着，小小的身体绷得像一张拉满的弓，手指死死抠着掌心那颗已经化掉大半的橘子糖，黏腻的糖浆混着汗，粘在皮肤上，又冷又涩。良久，他抬起头，眼睛红得吓人，可那里面翻涌的东西，不再是纯粹的恨了。像一场暴雨过后浑浊的河，泥沙沉淀下去，底下露出一点被冲刷得发亮的、陌生的光。“那……那他现在在哪？”他声音很轻，却异常清晰。番薯锅锅没立刻回答。他弯腰，把蛇皮袋重新系好，又从里面摸出一个小布包，打开，里面是几粒圆润的、泛着温润玉色的石头，每颗上面都用朱砂点了一个小小的、几乎看不见的“安”字。“他没死。”番薯锅锅说，“他跑了，但没跑远。就在城西废料场那边，租了个铁皮棚子，给人焊铁架子，一天挣八十。他不敢回家，怕你妈恨他，怕你姐回来找他算账，更怕……看见你。”他把小布包放进唐凌峰手里，布料粗糙，带着体温。“这些‘安魂石’，你带回去。不用做什么，就放在你妈枕头底下。它们不会让她发财，也不会让她立刻找到轻松的工作……但能让她睡个好觉，夜里少做噩梦，醒来时，手不抖，心不慌。”唐凌峰低头看着布包，又抬头看番薯锅锅：“那……那他呢？”番薯锅锅沉默了几秒，目光扫过豆豆，又落回唐凌峰脸上，忽然问：“你刚才说，你想杀了他，对吧？”唐凌峰喉结滚动了一下，没否认。“好。”番薯锅锅点点头，从工装裤兜里掏出一把小剪刀——银亮，小巧，刃口锋利得能映出人影。“你剪他一根头发，一根就行。剪下来，别碰，用这张纸包好。”他递过来一张黄裱纸，上面用朱砂画着一道极细的符，线条纤毫毕现，像活物般微微浮动。“然后，你拿着这个，去废料场。找到他，把纸给他。告诉他，你原谅他了。”唐凌峰猛地抬头，瞳孔骤然收缩：“我……我原谅他？”“不是现在。”番薯锅锅声音沉静如古井，“是将来。等你长到他那么高，等你明白扛起一个家有多重，等你也能为一个人拼尽全力却不求回报的时候……你再来想这句话。”他顿了顿，目光扫过唐凌峰手腕上那道早已淡得几乎看不见的旧伤疤，声音轻得像叹息：“恨一个人，只要一瞬间。可原谅一个人，需要一辈子。”巷口，天色不知何时已由灰白转为温润的淡青，几缕早春的阳光怯生生地探进来，恰好落在唐凌峰脚边。他低头，看见自己小小的影子，边缘被阳光勾勒得柔和，不再那么尖锐、那么孤零零的。豆豆悄悄踮起脚，把那颗糖纸剥干净的橘子糖，轻轻放回他手心。“你吃完了，糖就没了。”她小声说，“可糖的味道，还在你嘴里呀。”唐凌峰没说话。他慢慢摊开手掌，看着那颗融得只剩一点棱角的糖，在晨光里泛着微弱的、湿润的光。他把它重新放回嘴里，舌尖尝到的，依旧是那点熟悉的、微酸的甜意。他忽然抬起手，不是擦眼泪，而是用力揉了揉自己的眼睛。再睁开时，眼眶还是红的，可里面的东西，不一样了。他看向番薯锅锅，又看看豆豆，最后，目光落回自己摊开的、空空的另一只手上——那里曾经攥着恨，攥着刀，攥着一个孩子能想象到的所有黑暗与报复。可此刻，那掌心摊开着，像一片等待播种的、微小的荒原。“锅锅……”他开口，声音还带着点沙哑，却稳了许多，“那……那我能……去看看他吗？”番薯锅锅嘴角，几不可察地向上牵了一下。他没说行，也没说不行，只是弯腰，从蛇皮袋最底下，摸出一张折叠得整整齐齐的旧地图。纸边磨损得厉害，墨线也有些晕染，但城西废料场的位置，被一个鲜红的叉，重重地标了出来。他把地图递给唐凌峰。豆豆立刻凑过去，小手指着那个红叉，眼睛亮晶晶的：“我知道路！我带你飞过去！”“你？”番薯锅锅挑了挑眉，语气里带着点不易察觉的纵容，“你飞得过去，可他看不见你。你得先让他……‘看见’。”豆豆愣住，挠挠头：“啊？怎么让他看见？”番薯锅锅没回答，只是从工装裤另一个口袋里，掏出一个扁扁的、磨得油亮的旧铁盒。打开盒盖，里面没有糖，没有豆子，只有一小撮灰白色的粉末，细腻得像初雪。“‘引光粉’。”他说，“撒一点点在他喝的水杯里，或者他常坐的椅子扶手上。三天之内，他就能看见你——不是幻觉，是真真切切，能听见你说话，能感觉到你靠近的风。”唐凌峰的心，猛地跳了一下。“那……那他会害怕吗？”他忍不住问。番薯锅锅望着他，目光深邃，像能穿透皮囊，看到那个小小灵魂深处正在悄然萌发的、稚嫩却无比坚韧的枝芽。“怕？”他轻轻笑了，那笑容里没有嘲讽，只有一种历经风霜后的了然与宽厚，“他当然会怕。可比起怕你，他更怕你妈生病时没人送她去医院，更怕你姐在外面冻着饿着，更怕……你恨他一辈子。”他顿了顿，把铁盒放进唐凌峰另一只空着的手里。“孩子，恨是把刀，握久了，最先割伤的是自己的手。而原谅……”他抬起手，指向巷子尽头那片越来越明亮的天空，“原谅是光。它不抹去黑夜，但它会让你知道，天，终究会亮。”唐凌峰低头，看着手心里的铁盒、地图、布包，还有指尖残留的、那颗橘子糖融化后的、微凉而清冽的甜意。他慢慢合拢手指，将所有东西，连同那个刚刚破土而出的、陌生又滚烫的念头，一起，紧紧攥在了掌心。巷口，阳光正一寸寸漫上来，温柔地覆盖过他小小的、微微颤抖的肩头。