那里在打仗。”林天说。他站在破庙的门槛上，背上的剑还在滴着血。血顺着剑鞘蜿蜒而下，在门槛边积了一小滩，又被风卷起的尘土慢慢盖住。

    远处的天际被火光映红，战鼓像闷雷，一下一下滚过山谷。

    “那里在活着。”老和尚说。

    他盘腿坐在佛像前，正用一块破布擦着佛像上的灰。佛像断了一只手，脸上裂开一道缝，被烟火熏得漆黑，却依旧笑得慈悲。

    “有人在跑，有人在打，有人在哭，有人在笑。”老和尚说，“他们都在活。”

    “活成什么样？”沈归问。

    他从殿角的阴影里走出来，手里拎着半坛酒，腰间缠着的旧布带被血浸得发硬。他的声音有些哑，像被火烧过的铁。

    “活成死人？”沈归说。

    殿外一阵风卷进来，吹得供桌上的残烛摇晃不定，把众人的影子拖得老长。

    “活成他们自己。”老和尚放下破布，双手合十，朝佛像微微一礼，“你呢？你想活成谁？”

    沈归愣住了。

    他很少被人这样问。

    他从小在军帐里长大，听的是军令，记的是军法，学的是杀人的刀法。没人问过他“想活成谁”，只问过他“能不能活下来”。

    “我……”沈归张了张嘴。

    他想起很多张脸。

    有被他一刀斩下马的敌将，有倒在乱军中的同袍，有被战火烧死在屋里的老人，还有在城门口被吊起来示众的“奸细”。

    那些脸都在血里泡着，分不清谁对谁错，只知道——他们都死了。

    而他还活着。

    “我只想活成一个不被人指着脊梁骨骂的人。”沈归说。

    这句话说出口，他自己都觉得陌生。

    他从来不是个在意别人看法的人。刀架在脖子上的时候，他也没怕过。可此刻，在这座破庙里，在一个不知名的老和尚面前，他忽然觉得，自己像被人剥了一层皮，露出了里面最软的那一块。

    “你现在，被人指着脊梁骨骂吗？”老和尚问。

    “有。”沈归笑了笑，笑得有些冷，“城里的人骂我逃兵，说我贪生怕死，丢了军法。军营里的人骂我冷血，说我杀人不眨眼，是个刽子手。两边都骂，我夹在中间，不知道该往哪边站。”

    他仰头灌了一口酒，辛辣的液体顺着喉咙烧下去，却压不住心里的那团火。

    “你杀过多少人？”老和尚问。

    “记不清了。”沈归说，“战场上，谁会去数？一刀一个，都是命。”

    “那你救过多少人？”老和尚又问。

    沈归愣住了。

    他从没算过。

    他只记得自己杀过谁，不记得自己救过谁。

    “你看，”老和尚说，“你记得的是你杀的人，不是你救的人。别人骂你，是因为他们只看见你手里的刀，看不见你心里的苦。”

    “那又怎样？”沈归说，“骂的人多了，连我自己都开始怀疑，我是不是真的错了。”

    “错没错，”老和尚说，“不是别人说了算。”

    他站起身，走到殿门口，看着远处的火光。

    “那里在打仗。”老和尚说，“有人在杀人，有人在救人。有人在保护别人，有人在保护自己。他们都在做自己认为对的事。”

    “那你呢？”老和尚回头看他，“你当初上战场，是为了什么？”

    “为了活下去。”沈归说，“为了让更多的人活下去。”

    “那你现在，”老和尚说，“为什么要逃？”

    沈归沉默了很久。

    他想起那一夜。

    那一夜，城破了。

    火光冲天，喊杀声震耳欲聋。他带着人冲进城去，看见的不是敌军，而是一群手无寸铁的百姓。

    他们被当成“奸细”，被吊在城墙上示众。

    他看见一个小孩，抱着母亲的尸体，哭得撕心裂肺。

    那一刻，他忽然觉得，自己手里的刀，变得无比沉重。

    “因为我发现，”沈归低声说，“我杀的，不一定是敌人。我保护的，也不一定是好人。”

    “那你就不保护了？”老和尚问。

    “我……”沈归张了张嘴，“我不知道该保护谁。”

    “那你就保护你自己。”老和尚说。

    “保护我自己？”沈归笑了，“我现在这样，算是保护自己吗？”

    “你现在这样，”老和尚说，“是在逃避。”

    他走到沈归面前，伸手按住他的肩膀。

    “你说你不想被人指着脊梁骨骂，”老和尚说，“可你现在，连脊梁骨都不敢挺直。”

    沈归猛地抬头，看着老和尚。

    “你可以选择不杀人。”老和尚说，“你也可以选择不上战场。但你不能选择什么都不做。”

    “什么都不做，”老和尚说，“才是真正的逃兵。”

    殿外的风更大了，吹得残烛快要熄灭。

    “那我该怎么做？”沈归问。

    “你问我？”老和尚笑了笑，“你不是说，只想活成一个不被人指着脊梁骨骂的人吗？”

    他松开手，转身回到佛像前，重新拿起那块破布。

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    “那就去做一个，”老和尚说，“对得起自己良心的人。”

    “良心？”沈归冷笑，“战场上，哪有什么良心？”

    “战场上没有，”老和尚说，“你心里有。”

    他抬头看着佛像，声音很轻，却很坚定。

    “你刚才说，你只想活成一个不被人指着脊梁骨骂的人。”老和尚说，“那你就记住——别人指不指你的脊梁骨，是他们的事。你要不要挺直，是你的事。”

    “你可以被骂，可以被恨，可以被误解。”老和尚说，“但你不能，连自己都看不起自己。”

    沈归怔怔地看着他。

    殿外，战鼓又响了起来。

    那是新的一轮进攻。

    “你走吧。”老和尚说，“去你想去的地方，做你想做的事。”

    “我……”沈归握紧了手里的酒坛。

    “记住，”老和尚说，“你不是为别人而活，是为你自己而活。”

    “活成他们自己。”老和尚重复了一遍，“你呢？你想活成谁？”

    沈归沉默了很久。

    他忽然笑了。

    那是一种释然的笑，像压在心里的石头，终于被挪开了一角。

    “我想活成，”沈归说，“一个对得起自己的人。”

    他把酒坛往地上一放，转身朝殿外走去。

    “等仗打完了，”沈归回头说，“我再来给你添一炷香。”

    老和尚没有回头，只是轻轻“嗯”了一声。

    “去吧。”老和尚说，“去活成你自己。”

    殿门在沈归身后缓缓关上，将破庙与战火隔绝成两个世界。

    门外，是生死未卜的战场。

    门内，是一尊断手的佛像，和一个擦拭灰尘的老和尚。

    而在门与门之间，有一个人，正一步步走向他自己的“活法”。

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