红色星条旗迎风飞扬，而这飞扬的星条旗，似乎给了贝拉克周围那些阿美莉卡人无尽的勇气。在贝拉克的呼喊下，他们也发出一声声的怒吼，同时，也端起他们的枪，向着迎面而来的子弹发起了冲锋。冲锋的人...皮埃尔的手指在柜台边缘轻轻叩了叩，声音不大，却像一把小锤子，一下下敲在哈吉姆根紧绷的神经上。老头没再搭腔，只是慢悠悠把扫帚搁回墙角，转身从柜台底下摸出一盒皱巴巴的烟，抖出一根，用打火机“咔”地一声点着，青白烟雾缓缓升腾起来，像一道无声的帘子，隔开了书店里仅存的那点温度。哈吉姆根喉结动了动，想说话，却被皮埃尔一个眼神钉在原地——那不是看叛徒的眼神，也不是看废物的眼神，而是看一件即将报废、但尚可拆解再利用的旧器械的眼神。“卡尼亚达……”皮埃尔忽然开口，声音压得很低，“你爸当年被流放前，就在镇外三公里那片橄榄林里，蹲了整整七个月。他没带枪，没带钱，只揣着一本《共产党宣言》，还有一张你妈临终前画的全家福。”哈吉姆根嘴唇微微发颤。他当然知道。那张泛黄的全家福，至今还锁在他书房最底层的抽屉里，玻璃蒙尘，边角卷曲，照片上父亲年轻得不像话，母亲抱着襁褓里的自己，笑得眼睛眯成一条缝。可那笑容背后，是弗朗哥政权对王室旁支的清洗，是波尔萨登基后对异己势力的“温情肃清”，更是西班牙近百年来所有政治妥协的缩影——每一次让步，都以某个人的消失为代价。“他以为躲进加泰罗尼亚就能活命？错。”皮埃尔吐出一口烟，目光锐利如刀，“他躲进橄榄林，是因为那里有地下电台，有共和派残余的联络点。他靠给农民读报换土豆，靠帮赤脚医生抄药方换止痛片。他学西班牙语方言学到舌头起泡，学急救学到双手沾满凝固的血。”哈吉姆根垂下眼，手指无意识抠着西装袖口内侧一道细小的线头。那是他昨天亲手缝上的——王室裁缝说，国王不该穿带补丁的衣服；可他记得，父亲流亡时，衬衫领口磨破了，就用黑线密密缝一圈，针脚歪斜，却比任何金线都结实。“所以你现在怕什么？”皮埃尔忽然冷笑，“怕杜伯特卡那几枚核弹真炸到马德里？怕欧盟理事会把你当替罪羊推出来？还是怕……你爸哪天突然活着回来，指着你的鼻子问一句：‘儿子，你卖了多少条人命，才换来这顶王冠？’”这句话像冰锥刺进哈吉姆根耳膜。他猛地抬头，却撞进皮埃尔平静得近乎冷酷的眼底——那里没有愤怒，没有鄙夷，只有一种洞穿三十年伪装后的疲惫。就像当年那个蹲在橄榄林里啃硬面包的年轻人，终于等到了审判日。“我……”哈吉姆根嗓音干涩，“我没想过要……”“没想过？”皮埃尔打断他，从怀里掏出一部老式翻盖手机，黑色机身布满划痕，“那你看看这个。”他按下播放键。电流杂音过后，一段沙哑的录音响起：“……国际纵队不是遮羞布。法兰西派的是‘自由战士’，英格兰派的是‘志愿教官’，德国派的是‘工程师’，土耳其派的是‘后勤支援’……可他们全都知道，这些人在杜伯特卡落地的第一件事，就是接管废弃军工厂、控制铀浓缩设施、抢占稀土矿脉。亚托斯嘴上喊着‘人道主义’，手底下已经在和杜伯特卡北方军阀签采矿权协议；阿美莉嘴上说‘技术援助’，实则把整套导弹制导系统源代码塞进了运粮车集装箱……”录音戛然而止。哈吉姆根脸色煞白。这声音他太熟了——是艾斯林根，是那位刚刚在布鲁塞尔会议室里高呼“为自由民主而战”的西班牙国王。可此刻，那声音里没有半分激昂，只剩赤裸裸的算计，像手术刀一样精准剖开所有伪善外衣。“这是今早六点，他亲自发给我的加密语音。”皮埃尔合上手机，“他说，只要我把这段录音交给《国家报》，他明天就会宣布退位。然后由你——哈吉姆根·德·波旁，以‘王室正统继承人’身份接任摄政王，全权处理杜伯特卡事务。”哈吉姆根浑身发冷。这不是诱惑，是绞索。一旦他接下，等于坐实自己才是幕后操盘手；若不接，艾斯林根真退位，王室合法性将彻底崩塌，加泰罗尼亚独立公投会在48小时内启动。“他为什么这么做？”哈吉姆根声音嘶哑。“因为他快死了。”皮埃尔直视着他，“胰腺癌晚期，腹水已经三次穿刺引流。医生说，撑不过三个月。他不想带着‘背叛者’的骂名进棺材，更不想让西班牙变成第二个杜伯特卡——在那里，连儿童医院的X光机都被拆走零件去改装火箭发动机。”窗外风声骤急，卷起几片枯叶拍打玻璃。哈吉姆根忽然想起童年时，父亲曾带他在马德里王宫花园里种过一棵橄榄树。那时父亲说：“树根扎得深，不是为了长高，是为了在地震时，不被连根拔起。”他慢慢松开一直攥紧的拳头，指甲在掌心留下四道月牙形血痕。“我要见他。”哈吉姆根说。皮埃尔点点头，转身走向后院。哈吉姆根跟在他身后，穿过堆满旧书的狭窄通道，推开一扇虚掩的木门。院子里，篝火已燃至尾声，余烬明明灭灭。几个老头围坐在灰堆旁，有的裹着毛毯打盹，有的用烧黑的树枝在地上划着什么符号。最年长的那个，左眼蒙着黑布，右眼却亮得惊人，正用匕首削着一块橄榄木。听见脚步声，老头没抬头，只将削好的木片抛向空中。木片翻滚着落下，被他稳稳接住，指尖摩挲着粗糙表面。“来了？”老头声音沙哑如砂纸摩擦。“来了。”皮埃尔答。哈吉姆根站在三步之外，喉咙发紧。他认出来了——这是胡安·巴勃罗，1937年国际纵队第十一旅的战地护士长，也是父亲流亡期间唯一敢收留他的平民。据说当年弗朗哥的宪兵搜查时，他就藏在这间书店地下室，靠给伤员缝合伤口换来的鸦片酊麻痹痛觉，硬生生熬过三天三夜。胡安缓缓抬眼，独目扫过哈吉姆根苍白的脸，忽然嗤笑一声：“波旁家的崽子，腿肚子还在抖？”哈吉姆根下身一僵。“抖得好。”胡安将匕首插进地面，“说明你还没心跳。那些跪着舔靴子的，心早烂透了。”他伸手从怀里掏出一张泛黄纸片，边缘焦黑，像是从火里抢出来的：“看看这个。”哈吉姆根迟疑着接过。是张1938年的报纸残页，《每日工人报》头版，标题赫然是《国际纵队撤离特鲁埃尔——我们带走伤员，留下希望》。报道下方，印着十几张模糊照片。其中一张里，年轻的胡安正搀扶一名断腿士兵，而士兵胸前口袋露出半截蓝白相间的徽章——那是西班牙王室近卫军的标志。“你祖父。”胡安用匕首尖点了点照片，“当时是近卫军少尉，奉命‘保护’国际纵队撤退。实际干的，是把伤员藏进王室马厩，用草料掩盖血腥味。”哈吉姆根手指剧烈颤抖。他从未听过这个故事。王室档案里，祖父的履历只有冰冷的两行字：“1936-1939，服役于王室卫队，获二级军事勋章。”“他临死前烧了所有日记。”胡安盯着他，“只留下一句话：‘真正的忠诚，不是向王冠低头，而是向活着的人伸手。’”风突然停了。哈吉姆根望着火堆里最后一簇幽蓝火焰，忽然明白了艾斯林根为何选择卡尼亚达——这里没有王宫，没有议会，只有橄榄树、旧书和一群等着被历史遗忘的老兵。在这里，王冠只是个笑话，而真实，沉重得让人喘不过气。他慢慢解下脖子上的金链，那上面坠着一枚微型王室纹章，镶嵌着三颗碎钻，在火光下折射出微弱却执拗的光。他弯腰，将纹章轻轻放在胡安脚边的灰烬里。“我不要王冠。”哈吉姆根的声音很轻，却像岩石投入深潭，“我要一支真正的国际纵队——不挂国旗，不唱国歌，只带药品、净水设备和会修发电机的技工。我要他们去杜伯特卡最烂的贫民窟，给孩子打疫苗，给孕妇接生，给老人换假牙。如果有人问为什么，就告诉他们：因为三十年前，有个西班牙护士长，用最后半支吗啡，救活了一个快死的加泰罗尼亚少年。”胡安沉默良久，忽然笑了。他抓起那枚纹章，扔进余烬中。金片在高温里迅速变红，钻石噼啪爆裂，化作几点转瞬即逝的星火。“好。”老头拍拍裤子上的灰，“明天凌晨三点，马德里东郊废弃地铁站B口。一百二十人，全是退伍医护，一半会说阿拉伯语，一半懂核辐射防护。他们不跟你姓波旁，也不归欧盟管——他们的工资，从你私库提，每月三十万欧元，一分不少。”哈吉姆根点头，又补充：“再加五十个土耳其语翻译。”“土耳其？”胡安挑眉。“亚托斯答应的。”哈吉姆根直视着他，“他要的不是纵队，是入场券。但我说服他了——如果土耳其纵队只负责翻译和物资转运，不参与军事行动，那么……欧盟理事会就无法以‘干涉内政’为由否决他的提案。”胡安吹了声口哨，朝皮埃尔扬扬下巴：“你教的？”皮埃尔耸肩：“他爸教的。当年流亡时，靠给土耳其商人做掮客活命。最擅长的，就是把不可能的事，说得像呼吸一样自然。”远处教堂钟声敲响十一下。哈吉姆根深吸一口气，转身走向门口。手按上门框时，他顿了顿：“胡安先生……我父亲，他还好吗？”老头正往火堆里添柴，闻言头也不抬：“上个月，他在格拉纳达一家养老院，给护工念《资本论》。念到第三章，把人家姑娘吓哭了——说老爷子比她数学老师还可怕。”哈吉姆根怔住，随即低低笑出声。笑声起初压抑，继而越来越响，最终变成一种近乎哽咽的释放。他笑着笑着，眼角渗出泪水，在火光中闪亮如碎钻。皮埃尔静静看着，直到那笑声渐弱，才开口：“记住，哈吉姆根。杜伯特卡不需要新国王，只需要能修好水泵的人。”第二天凌晨两点五十分，马德里东郊地铁站。铁轨早已锈蚀，穹顶裂缝里垂下蛛网。一百二十个身影在昏暗应急灯下静默列队，白大褂外罩着防弹背心，背包侧面贴着红十字标识，但仔细看会发现，每个标识下方都用油性笔写着极小的字：“卡尼亚达”。哈吉姆根站在队伍前方，没穿正装，只套了件洗得发白的工装夹克。他面前摊开一张手绘地图，用红笔圈出杜伯特卡七个重灾区。旁边站着皮埃尔，正把一叠文件塞进他手里——那是刚从西班牙央行金库调拨的首批黄金，铸成二十公斤标准金锭，每块背面刻着橄榄枝与齿轮图案。“黄金换药品。”皮埃尔低声说，“瑞士银行那边，我已经联系好了。他们只认这个。”哈吉姆根点头，将金锭小心装进防震箱。这时，一辆厢式货车无声驶入隧道，车门拉开，跳下十几个戴面罩的男人，动作麻利地卸下数十个银色保温箱。打开箱盖，里面整齐码放着真空包装的胰岛素、抗生素、新生儿维生素……所有药品外包装上，都印着同一行小字：“小米重工医疗援助专供”。哈吉姆根愣住：“小米重工？”皮埃尔嘴角微扬：“林易送的。他说，既然是‘第一次创业’，总得有点诚意——这批货，成本价，不收美元，不收黄金，只要求我们在杜伯特卡建三座太阳能净水站，名字刻他的公司logo。”远处传来直升机轰鸣。哈吉姆根抬头，看见两架涂着红十字的CH-47运输机正悬停在隧道出口上方，旋翼掀起的气流卷起漫天尘土。舱门打开，跳下的不是士兵，而是一群穿着橙色反光背心的工程师，手里拎着激光测距仪和地质雷达。“德国阿美莉派的。”皮埃尔解释，“他们负责评估杜伯特卡地下水资源，顺便……排查有没有被埋起来的核废料桶。”哈吉姆根忽然想起什么，快步走到货车旁，掀开副驾座位。座椅下压着一个牛皮纸信封。他抽出信纸，上面是林易龙飞凤舞的字迹：【哈吉姆根陛下：听说你要组建国际纵队？建议别叫“国际”，太虚；也别叫“纵队”，太旧。不如叫“小米联合医疗工程队”——听着实在，还自带流量。P.S. 冷云让我转告：她很欣赏你的勇气。另外，德米特里局长刚发来消息，说太平洋战区通行证已批，费用……算了，当我没说。祝好运。林易】哈吉姆根捏着信纸，久久未语。隧道顶棚滴下一滴水，砸在他手背上，冰凉。这时，皮埃尔走上前，将一枚旧怀表塞进他掌心。铜壳已被磨得发亮，打开表盖，里面没有指针，只有一张小小的照片——年轻时的父亲，站在橄榄树下，笑容灿烂。“出发吧。”皮埃尔说，“去修水泵。”哈吉姆根握紧怀表，转身面向队伍。没有演讲，没有口号。他只是抬起手，指向隧道尽头那一片沉沉的黑暗。一百二十人齐刷刷转身，脚步踏碎积尘，走向直升机轰鸣的方向。他们的影子被应急灯拉得很长，很长，最终融进黎明前最浓的夜色里。而在千里之外的姑苏，林易放下望远镜，对身旁的冷云笑道：“看见没？西班牙王室那小子，总算把王冠摘下来了。”冷云没应声，只盯着平板电脑上跳动的数据流——那是小米重工刚接入杜伯特卡电网的三座光伏电站实时功率曲线。曲线平稳上升，像一道初生的脊梁。“下一步呢？”她问。林易望向东方，海平线上，第一缕晨光正刺破云层。“下一步？”他轻笑，“等他们修好水泵，再教会当地人怎么造水泥、怎么焊管道……然后，把‘小米联合医疗工程队’，改成‘小米基建集团’。”“听起来，”冷云将平板转向他，屏幕上赫然显示着杜伯特卡北部荒漠的卫星图，几处红点正在闪烁，“你早就算好了他们会在哪儿挖第一口井。”林易没否认。他只是伸出手，轻轻按在平板上那片荒芜的红色标记处，仿佛已触摸到地下奔涌的甘泉。“毕竟，”他声音很轻，却带着不容置疑的重量，“真正的重工，从来不是造机器——而是，重塑大地。”