四月的风，不再带寒。

    早晨的阳光透过窗，斜斜地洒在地板上。榆树的叶子已经长大，风吹过时，影子在墙上摇晃。

    我又醒得很早。

    烧水，泡茶，打开窗。空气里有淡淡的花香，是春天最不张扬的那种气息。

    我坐在窗前，听楼下的清洁车驶过街口，听邻家的小孩笑。城市醒了，而我依旧在风的边缘生活。

    我翻开日记本，写下：

    第366天。

    春天已经完全展开。风变得圆润，连阳光都带着笑意。

    我在风里，越来越能听见她的声音。

    ——

    上午，我去了报社。

    刘编辑见到我，笑着说：“上次的电视访谈反响很好，你知道吗？观众留言里，有很多人说看哭了。”

    我点点头：“我没敢看。”

    “那你得看看，真的挺感人的。尤其你那句‘风不会停’，被剪成短片在网上传了好几万次。”

    我听着，笑了笑，却没再说话。

    名气对我来说已经不重要。那一场访谈，只是我和她又说了一次话。

    刘编辑递给我一个信封。

    “这是寄到报社的，说是专门给你。”

    我接过，信封有点旧，邮戳模糊。上面写着几个字：致周磊先生。笔迹端正，却带着熟悉的味道。

    我心里微微一动。那种字迹，像是她的。

    可理智又告诉我，不可能。

    我拆开信。

    里面是一张信纸，淡蓝色的。开头写着：

    周磊，你好。

    我并不认识你，只是在读到《风过人间》的时候，想起了自己已故的丈夫。那一晚我哭了很久。

    他也爱风，也总说：“风里有时间。”

    我想，他大概和你写的那位知秋一样，都在风里留下了自己的影子。

    谢谢你写的文字。

    也请你别停。

    因为总有人，借你的文字与风重逢。

    落款是：一个和你一样被风温柔过的人。

    我看着那行字，心口像被风轻轻拍了一下。

    那信不长，却让我沉默良久。

    原来，她离开后，我的文字还在替她安慰别人。

    也许，这就是她希望的样子。

    ——

    中午，我去了河边。

    春天的水清得发亮，风在水面上划出一层层细纹。

    我坐在长椅上，看着不远处的榆树影子倒映在水里。

    身边有个老人在钓鱼，他看了我一眼，问：“小伙子，在写作？”

    我笑笑：“算是吧。”

    他点点头：“好事。写东西的人，心干净。”

    我们没再多说。

    风从河面吹来，带着一点湿气，衣角被吹起，像有人轻轻拽了一下。

    我抬头，看见远处有个女孩在放风筝。

    风筝是白色的，上面画着几朵花。她站在坡上，风吹起她的头发，她笑着回头，那笑的弧度，竟有几分像她。

    那一瞬间，我愣了。

    风在那女孩身后鼓起，像是替她撑起了梦。

    我忽然明白，知秋并没有走。她只是变成了风，在无数人的身边轻轻绕过。

    ——

    傍晚，我回到家。

    厨房里飘着饭香，屋里静静的。

    我把那封信放在桌上，又拿出她的旧相册。相片的边缘有些发黄，里面的她笑得很浅。

    我对着那张照片轻声说：“今天我收到一封信，来自一个陌生人。她说，你的故事还在感动别人。”

    风从窗外进来，吹动相片。那张笑着的照片微微晃动，仿佛她在回应。

    我心里一暖。

    ——

    夜，我打开电脑，继续写稿。

    新的篇章名字叫《风中的信》。

    我写道：

    风是无声的信差。

    它替离开的人带话，也替留下的人送念。

    每一阵风，都是一封写给世界的信。

    有的人读懂了，哭；有的人听不懂，便继续活。

    我停笔，抬头望窗。风又起了。

    风铃在夜色里叮当作响，像有人在窗外低语。

    我笑着说：“知秋，我收到了你的信。”

    ——

    四月的夜有一点凉。

    我披上外套，走到阳台。

    城市的灯一点点亮起，风从高处吹来，带着街角花香。

    我望着远处那片微光，忽然觉得自己不再孤单。

    风在动，灯在亮，世界在转。

    而她，从未远离。

    我在心里写下：

    第367天。

    风中的信，不需要邮票，也不需要地址。

    只要你愿意听，它就会抵达。

    风还在吹。

    吹过我，吹过她，吹过那些看见过爱的地方。

    而我，终于学会了不等她，却能在风里，和她并肩走。

    hai